La vida no se mide en minutos se mide en momentos.
A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

domingo, 29 de diciembre de 2013

Shenandoah

Anteriormente había dejado en la Gruta de los Olvidados a Rubén, el Conquistador. Se encontraba allí despues de un año de increibles aventuras persiguiendo una leyenda. Sin embargo, la fortuna le era esquiva y parecía que el destino jugaba con él como un pequeño pajarito juega con una diminuta ramita seca.
"Sólo un alma pura...."
Esas palabras rondaban por la cabeza del Conquistador. Una y otra vez maldecía su mala suerte. El tesoro de Barbanegra estaba ahí, casi lo rozaba con sus dedos y no podía abrir el jodido cofre. Y de verdad que lo había intentado pero no sabía que singular encantamiento mantenía la cerradura intacta. Seguramente Edward Teach, Barbanegra, habría hecho algún tipo de pacto con algún hechicero o quien sabe si con el mismísimo diablo. ¡Malditos sean todos los brujos repartidos por los confines del mundo conocido!
Rubén, sentado en la arena, escuchaba el monótono sonido de las olas. Ese ir y venir del agua le había sumido en un trance, puede que ayudado por la botella de ron que sostenía en la mano izquierda mientras que con la derecha jugaba con la fina arena blanca. Miró a la luna y empezó a cantar una bella balada que había aprendido de niño, la canción de los enamorados errantes. ".......Na na na na I tell you a story that happened one day about a beautiful girl, her age was sixteen, and a young English soldier with nice pretty eyes na na na na......".
Esa letra le traía recuerdos, imágenes lejanas de una mujer susurrandosela al oído mientras hacían el amor en la cama de una posada de Tortuga. Su primer te quiero, su primer suspiro, su primer y único corazón roto. Rubén había amado como jamás lo haría ya, puesto que después de que ella muriera al dar a luz una niña preciosa de ojos azules como el profundo mar se juró que no permitiría que su corazón le traicionara de nuevo. La niña, a la que llamó Shenandoah, falleció a las pocas semanas y Rubén quedó inmerso en una tristeza infinita la cual superó poco a poco tras varios meses deambulando por las tabernas más oscuras, desde Kingston a los Cayos, empapando su alma en alcohol. 
Así que, con los recuerdos del entierro de la pequeña Shenandoah en la retina, cantó a la enorme Luna y lloró. La impotencia, la crueldad del mundo, la soledad. Todos esos sentimientos afloraron en esa desconocida isla en la que Teach escondió su tesoro. Y de pronto el sollozo paró, se había dado cuenta de algo. Una increíble idea empezó a formarse en su cabeza. "Sólo un alma pura podrá abrir el cofre." ¿Alguna vez su alma había podido calificarse de pura e inocente? Si, sin duda. Ese día en la isla de Tortuga. El día que concibió a su niña, aquel en el que tumbado en el catre de la posada "Jenny's Grotto" escuchando los gritos lejanos de una pelea en la cantina de enfrente juró amor eterno a esa mujer de pelo rizado y rubio. 
Rubén el Conquistador se levantó del suelo y corriendo hacia el mar gritó. Lanzó un sobrecogedor aullido a la brillante Luna junto a una promesa al cielo y las estrellas. 
- ¡¡Juro por mi vida y por los espiritus de mis antepasados que mi alma volverá a ser pura!! Y ni todas las tempestades juntas, ni hechizos de mal nacidos brujos, ni monstruos de mil cabezas podrán detenerme, ¡¿me habéis oído?! 
Rubén tenía la estúpida idea que encontrando de nuevo ese amor, su verdadero amor, podría hacer que su alma volviera a ser pura. ¿Funcionaria? Por tonto que pudiera parecer tenía sentido, desde luego que lo tenía. Sólo hallando a esa mujer destinada para él podría calmar su corazón y devolver la inocencia a su maltrecha alma. 
Y con las olas golpeando su fuerte pecho miró desafiante el horizonte. La encontraría, estaba dispuesto a viajar donde fuera necesario, surcar los océanos infinitos y buscar por todos los rincones del planeta. Encontraría el amor y volvería de nuevo a esa isla para abrir el cofre de Barbanegra. El tesoro sería suyo. 
-¡Edward, tu oro será mío! Gritó a la oscuridad como si el propio Barbanegra se escondiera tras el lóbrego cielo. Y ante la decidida mirada de Rubén una estrella fugaz cruzó la negrura en ese instante como si el pirata de los piratas recogiera ese desafío. Atrevete, Conquistador, y toda mi furia caerá sobre ti.

Por segundo año consecutivo me encuentro en la playa intentando observar la primera luna del año, algo imposible por el momento porque un cubierto cielo la oculta. Huelo el salado aroma de un mar tranquilo, Poseidón debe estar dándome la bienvenida desde las profundidades del océano con ese suave susurro de las aguas. La brisa humeda acaricia mi cara mientras escribo mis pensamientos sentado en la terraza, con una manta cubriéndome las piernas. 
¿Por qué me ha dado por escribir sobre piratas? Sólo encuentro una posible respuesta, en una vida anterior fui uno de ellos. Solitario como los piratas, sin poder o querer confiar en nadie. Les es difícil encontrar el amor porque no quieren atarse a nada que no sea su precioso buque, al igual que yo que en su momento huí del compromiso. Soñadores, como yo mismo, en busca de tesoros inexistentes o al menos de dudosa veracidad. Incluso se asemejan a mi en su gusto por el ron. Ellos directamente de la botella, yo menos valiente sin duda, en forma de mojito. 
El mar siempre llamó mi atención por su misterio intrínseco, sus millones de historias atraían mi interés. Cuentos entre la realidad y la ficción, mapas de viejos marineros en los que se dibujaban monstruos de cuerpos gigantes y largas fauces. Quizá sea por eso, para desentrañar algunas de esas historias arcanas, que hace años intentara emularlos y ser uno de ellos matriculándome en la Escuela de Ingenieros Navales. Puede que sólo sea una casualidad, una extraña carambola del destino. 
Shenandoah es el título de una canción de marinos. Una de esas tonadillas que se cantaban en la cubierta de los buques mientras se surcaban las aguas de mares y ríos. Una balada romántica y evocadora que hace que las palabras fluyan suavemente, como se mueve el casco de una embarcación a través del líquido elemento. Sin embargo, Shenandoah tiene otros significados. Algunos dicen que es el nombre de un jefe indio iroqués, esos que poblaban la región de los grandes lagos de América del Norte. Pero yo me quedo con otra acepción más poética. Su traducción podría ser la de "hija de las estrellas". Esos mismos astros que en este preciso instante no puedo observar por las caprichosas nubes, aunque se con certeza que ahí están. Y ahora una compleja pregunta viene a mi mente, ¿hago bien siendo de la forma que soy? Tengo la extraña sensación de que como un pirata, moriré sólo. Buscando un tesoro que nada más que existe en mi cabeza, imágenes idealizadas por miles de historias y cuentos irreales. Quizá el verdadero amor, la idea que subyace en esas palabras, tan sólo pertenezca al mundo de la fantasía, como el tesoro de Barbanegra. Es probable que la realidad sea que no hay más que cariño y complicidad, y que el deseo haga que todo en su conjunto engañe a los sentidos y creamos tener amor confundido entre sentimientos de pasión. Si encontrara ese cariño, ¿debería conformarme "sólo" con eso? O como Rubén el Conquistador, ¿debo poner mi empeño en descubrir que hay en las entrañas de ese cofre pese a que pueda que el tesoro sea una leyenda pergeñada por una malvada mente?
En cualquier caso tengo la seguridad absoluta de dos cosas, que deseo amar de verdad y que Shenandoah es un bonito nombre para poner a una niña. La hija de las estrellas cuya madre era un ángel venido del cielo de preciosa sonrisa y voz dulce. 
....Shenandoah Ferrán, ¿suena demasiado pretencioso? Quizá no en el mundo de piratas del principio. Sigamos soñando....

jueves, 26 de diciembre de 2013

The little mermaid

Estaba sentado en un teatro, una sala llena de niños. Nerviosos miraban espectantes el escenario deseando que Ariel apareciera y comenzara a cantar. Yo miraba alrededor observando a los padres, más atentos por hacer fotos de los niños que al ambiente que les rodeaba.
El sillón me envolvía y me recosté mirando el precioso techo y las paredes decoradas con motivos marineros. Todo era encantadoramente sugestivo. Y mi alma, en ese lugar, volvió a ser inocente como la de los cientos de niños que excitados les preguntaban a sus padres si también saldría el entrañable Sebastián, o el apuesto Eric. 
Y entonces sucedió. En un pequeño teatro de Orlando soñé con sirenas y príncipes, con encantamientos y lugares mágicos, con el triunfo del amor. El sentimiento más puro me sobrevino, y por unos instantes al ver a la pelirroja sirenita mi corazón latió con fuerza y cuando sonaron las primeras notas de la canción "part of your world" la piel se me erizó. 
No pude evitarlo y canté con ella, tarareé las partes que no me sabía y las que conocía las canturreé junto a la niña que a mi lado saltaba en su asiento. Una desconocida compañera de ilusiones. 
La actriz que hacia el papel de la sirenita era una belleza y su voz contagiaba la emoción de la música, por eso, cuando al acabar y decir eso de ".... wish I could be part of that world." Y salir del techo miles de pompas de jabón, unas lágrimas aparecieron en mi cara mientras las burbujitas caían haciendo que todo tuviera cierto aire asombroso y misterioso. La magia rodeaba todo y parecía que dentro de una historia de Hans Christian Andersen me hallaba. Increíble sensación llena de sensibilidad y de un extraño magnetismo. 
Me encantaría ser parte de ese mundo de fantasía. Un lugar en el que siempre triunfa la bondad, un sitio en el que los malos acaban derrotados y los buenos obtienen lo que desean. Daría mi vida por ser Eric y conocer a mi Ariel, esa mujer que me robe el corazón y haga que respire por ella. Esa chica que me tararee canciones al oído y haga que sienta tanto amor que llore de alegría. Esa mujer que diga que quiere ser parte de mi mundo, o quizá no sólo ser parte de él sino ser mi mundo completamente. 
Hay días en los que pienso que eso sólo sucede en las películas y que en realidad ese sentimiento tan intenso no existe, que todo es un engaño de la mente humana y que las traviesas hormonas juegan con nosotros haciéndonos creer en el amor enmascarandolo con atracciones físicas y deseos. 
Pero hay otros días en los que despierto por la mañana y necesito creer. Ahuyentar la cordura y el pragmatismo y soñar. Y por que no, cerrar los ojos y mantener esa idea de que sólo los que de verdad piensan que algo es posible son los que obtienen sus deseos más locos e irreales. 
Esta mañana al abrir la aplicación de Youtube me ha aparecido el video de esta canción en mis sugerencias. No tengo ni idea del motivo de colarse este corte de la sirenita entre sugerencias de vídeos de ejercicios de crossfit y de parkour, pero ahí estaba y lo he puesto. Me he emocionado de nuevo y he recordado ese día que la escuché en ese lejano teatro. Pero hoy la he visto de otro modo, me ha parecido que Ariel tenía una mirada melancólica y la última escena de la canción en la que no puede salir del mar y desea por todos los medios estar en la superficie para ver a su amado príncipe me ha entristecido porque me ha hecho pensar en mi. Hoy he llorado al escuchar la música pero no por el mismo motivo que lloré entonces. Aquel día era feliz, en ese instante estaba enamorado y la canción me decía que era maravilloso que al final la sirenita pudiera estar con Eric. Sin embargo hoy he observado que Ariel está apenada, que no desea estar en su mundo mágico bajo el mar sino en otro lugar menos extraordinario pero igual de fascinante para ella porque su verdadero amor se encuentra allí. El problema radica en que no puede salir del océano, por mucho que grite que desea subir sabe que es imposible, es una sirenita y eso le condiciona y no puede amar a quien desea amar. 
Es triste. Por eso al terminar de escuchar la canción he cerrado los ojos. Y tumbado en la cama me he repetido, la magia existe, la magia existe, ¡la magia existe!
La cola de sirena de Ariel se transforma en unas bonitas piernas. ¡Magia!. Y puede bailar con el príncipe y besarle. 
¿Por qué no puede sucederme a mi también? Que mi corazón quedé mágicamente hechizado, y pueda coger de la mano a mi princesita y bailar junto a ella, acariciar su carita y besarla con tanto amor que esta vez llore de una inmensa alegría por ser parte de su mundo.
De ese maravilloso mundo en el que todo es como en los cuentos. Una historia en la que Úrsula no consigue salirse con la suya, en la que el rey Tritón permite que su hija se case con Eric, y en la que el amor triunfa por encima de todas las cosas. 
Hoy quiero creer. Ahora mismo necesito pensar que hadas, magos, brujas y hechiceros existen. Y es posible que el influjo de la luna de Navidad haya hecho que esa mujer destinada a amarme se haya dado cuenta de que necesita ser parte de mi. Y me busque aunque seamos de mundos distintos, aunque ella tenga una esbelta cola de sirena y yo este en la superficie fuera de su alcance. 
Sirenita sigo buscando, esperando encontrarme con tus ojos, deseando acariciar tu mano, soñando con besar tus labios. Y por supuesto, anhelando ser parte de tu mundo.
La magia reside en el corazón. ¡¡I want to believe!!



martes, 17 de diciembre de 2013

Boho chic, hipster, trendy.....

Hace unos días me hacía esta pregunta. ¿Qué coño es el estilo boho chic?
Después de pensar unos segundos e imaginarme como iría una chica que describiera su estilo de vestir de tal forma recurrí al buscador de Google. Leí el primer enlace que salió en la pantalla. Es un movimiento liderado por Sienna Miller, estilo bohemio que crea tendencias este año. Esto más que aclararme las ideas me suscitó nuevas incógnitas. ¿Un movimiento?¿Sienna Miller?¿tendencia a finales del otoño del 2013? ¡¡Pero si yo por la calle sólo veo a chicas con ropa de Zara, H&M, Mango....!!
Seguí tecleando en el buscador de internet y más información vino en mi ayuda. Sienna Rose Miller, actual pareja de Tom Sturridge. Modelo y actriz. Es la cara de Coca cola, Vogue, Hugo Boss y ha ganado un Globo de Oro por hacer de Tippi Hedren en "The girl". Entonces dirigí mi mirada hacia la foto de más abajo. ¡Anda, joder!¡Ya se quien es!
Comencé a mirar fotos de Sienna. Su famoso estilo boho chic era en realidad algo que englobaba de todo. La vi con vestidos de todo tipo, sombreros, gorros de lana, vaqueros ajustados, blusas vaporosas, americanas grandes, ceñidas camisetas, hasta una chupa de cuero con chinchetas. Los peinados tampoco me decían demasiado ya que su rubio pelo estaba de mil formas distintas. Trencitas, ondulado, liso, media melena, recogido en una coleta, con flequillo o sin el. En fin, ¿qué leches es el estilo boho chic?
Esto era un camino sin salida así que fui a otro enlace. Este era más clarificador. Es la forma de combinar ciertas prendas. Ya veo. Una camisa es una simple camisa pero si la unes a un vaquero ya es otra historia y un mundo nuevo se abre ante tus ojos. 
Y entonces recordé esos viajes en avión en los que, para pasar el rato, ojeaba el Glamour. Y una sección me hacia mucha gracia. Una mujer, no se si con algún tipo de experiencia en el mundo textil, valoraba lo que las famosas del momento llevaban al salir a la calle en sus quehaceres diarios. A algunas las ponía a parir por llevar botas de un estilo determinado y otras le parecían adorables y valientes por ponerse una sudadera al llevar a sus críos al cole. Sinceramente, me descojonaba por los comentarios.
Hace un par de meses Cristiano Ronaldo acudía a una rueda de prensa que había organizado el Real Madrid para hacer pública su renovación de contrato. Más allá de las mareantes cifras de las que se hablaron ese día, Ronaldo llamó la atención. Todos los medios hablaban del estilo hipster de CR7. 
Bien, volvamos al buscador (bendita wikipedia). Tecleo hipster y sale.....pues sale un montón de gente guapa que parece desaliñada pero que a ellos parece sentarles bastante bien, o eso dicen. Barba, camisas de cuadros, pantalones vaqueros doblados a la altura del tobillo, sudaderas y gorros de lana, gafas de pasta que en muchos casos son falsas. Pero esto de ser hipster tiene más miga y sigo leyendo. Subcultura de los años 40 asociada con la música independiente y estilos de vida alternativos. Interesante. ¿Sabrá esto Ronaldo o sólo se vistió de esa manera para dar de que hablar?
Como hago siempre que escribo, pongo algo de música para motivarme y que las palabras salgan de mi corazón y mi mente. ¿Qué escucho hoy? Bueno pues recordando mis años de infancia me he bajado una cancioncilla pensando en mi hermana, que la ponía en su radiocasette de enormes altavoces. Mecano y su canción "Maquillaje". La música sonando a todo volumen llegaba hasta mi habitación. La escuchaba y la cantaba a solas, bailando a la vez que tarareaba eso de ".... Sombra aquí y sombra allá, maquíllate maquíllate. Un espejo de cristal y mírate y mírate....". Me movía mientras me reía de lo tonto que era al bailar una canción "de chicas".
Pero la verdad es que viene al pelo el hit de Mecano. Si alguien me preguntara que estilo tengo yo, ¿qué diría? Pensándolo un ratito corto me definiría como un chico trendy con cierto estilo casual y un poco surfero. ¡Vaya mezcla! 
Creo que no se ha inventado un sólo estilo que me describa, o quizá si y lo desconozco. Yo sólo llevo lo que pienso que me sienta bien y cuando me pruebo algo me hago dos preguntas. ¿Me gusta?¿Le gustará a las chicas? Si ambas respuestas son afirmativas me lo compro. Esa es mi sencilla metodología cuando voy de tiendas. 
De todas formas queda bien eso de ser un "trendy boy". Pese a que hasta hace bien poco no tenía ni idea de que era.
El cambiante mundo de la moda. Misterioso e insondable. Un tema que me produce muchos sentimientos contrapuestos. Admiración, aburrimiento, belleza, curiosidad, agotamiento, estrés. 
Me admira la veneración de las chicas ante una prenda, verse delante del espejo y gustarse. Entendible por otro lado, porque cuando encuentras esos vaqueros que te sientan tan bien que te dices "¡coño, que culito tengo!" Eso, amigos, no tiene precio. 
Aburrimiento de estar horas y horas dando vueltas sin encontrar nada que te emocione o te llame la atención. Eso lo odio y ha sido causa de disputas en el pasado.
La belleza de contemplar a una bonita chica como, con la autoestima por la nubes por sentirse guapa, camina ante ti y te pregunta, ¿qué tal me queda?.
La curiosidad en la mirada ante un escaparate, observando un maniquí de proporciones irreales y dudando si adentrarte en la tienda porque una cuestión asoma por la cabeza, ¿me sentará igual?.
El agotamiento que te produce el probarte una talla y otra y otra y no dar con lo jodidos pantalones. ¡¿Es que he engordado en los últimos cinco minutos?! ¡Malditos modelos de la talla 38 y cinturas imposibles!
El estrés de las rebajas, temidas e idolatradas a partes iguales. ¡No me tiréis de la lengua!
Esta mañana al salir de la ducha y ponerme unos pantalones y una sudadera me he mirado al espejo y he sonreído. Rubén, no estas nada mal. Me he dicho mientras pensaba en una frase que lei una vez en algun sitio. "La simplicidad es la clave de la verdadera elegancia". ¡Qué cabronazo más vanidoso eres, Rubén!
En fin, yo sigo escuchando a Ana Torroja y tarareando "....mira ahora, mira ahora, mira mira mira ahora mira ahora mira ahora puedes mirar, que ya me he puesto el maquillaje je je y si ves mi imagen te vas a alucinar y me vas a querer besar...."




sábado, 14 de diciembre de 2013

Los diminutos y otros extraños seres.

Esta mañana me he despertado con una canción en la cabeza. Si, la de los diminutos.
".....pequeños seres bondadosos, están viviendo con nosotros. ¡Pero seguro que no los veras!...."
Entrañables dibujos animados que veía los sábados por la tarde en la tele cuando era niño. ¡Que curiosa es la memoria! Mientras desayunaba una concha de chocolate me he puesto a pensar que sería bonito que detrás de la pared del salón se escondieran, como en la casa de kike, esos seres minúsculos. Que tras ella se encontraran Lucy, Tito, el abuelo o la mismísima flecha. Sería genial, ¿no creéis?
Acto seguido la mente me ha llevado a otro mundo escondido tras los muros de las casas. "....el centro del universo es, sin duda, un maravilloso lugar excavado en la roca llamado Fraggle Rock....". ¡Que muñequitos más divertidos y musicales! De pequeño de verdad que creía que existían. Pensaba que bajo mi casa vivían Gobo, Musi, el tío Matt, Rosi.... todos cantando y bailando, los curris construyendo, la montaña de basura aconsejando. 
Así que he terminado de desayunar y con una sonrisa en mi cara, deseando ver al tío Matt el viajero, he mirado tras la puerta. Nada. ¡Mecachis! Ningún agujero por el que bajar al mundo Fraggel. Me he quedado en silencio para ver si escuchaba a Gobo tocando su guitarra pero debían estar aún durmiendo o quizá tenían miedo de mi y se han callado de pronto. 
Quería escribir sobre esto y hace unos minutos me he preguntado que podía contar sobre este tema. No he tenido que pensar mucho, de hecho me ha salido una relación evidente y como si el Espíritu Santo hubiera hecho acto de presencia para iluminarme me he dado cuenta de una cosa increíble. ¡Ya se el motivo de que me gusten tanto los aeropuertos!
Desde siempre me ha encantado ir a un aeropuerto. Hace años incluso me acercaba por las tardes y me sentaba a ver a la gente llevando sus pesadas maletas, llenas de ilusión por ir a lugares lejanos. Observaba el ir y venir de los pasajeros delante de la puerta de seguridad y soñaba con algún día ser yo el que traspasara la barrera hasta el otro lado. Miraba la pantalla con los destinos y aleatoriamente elegía un lugar, dejaba volar mi mente hasta los increíbles sitios que visitaría en esa ciudad. 
Soñar. Siempre andaba soñando. Hasta que llegó mi momento, ese en el que ya me tocaba a mi ser el protagonista y ver con mis propios ojos el maravilloso mundo del Duty Free, las puertas de embarque y las salas de espera. 
En los aeropuertos me he reído, llorado, enfadado, discutido, dormido, me ha tocado abrir mi maleta tirando todo por el suelo, he pasado controles de todo tipo, me he puesto nervioso, me he sorprendido.....
Quizá pueda contar tres pequeñitas historias.
La primera vez en el aeropuerto JFK de Nueva York. El agente de Aduanas me mira con cara de pocos amigos comprobando mi pasaporte. Miro su chapa y veo que se llama George, un enorme negro de brazos musculosos. Me dice en un inglés que apenas entiendo....ponga ahí el dedo pulgar de la mano derecha. Nervioso, pongo el dedo donde me dice. De pronto me mira y me dice sonriendo, su otra mano derecha por favor. Confundido bajo la mirada y veo que es el pulgar de la izquierda el que esta sobre el escáner. Me rio y pronuncio un tímido sorry. Instantes después George se puso a preguntarme que lugares visitaría de la Gran Manzana, y amablemente me dio algunos consejos. Un par de minutos para teclear los datos y con una sonrisa de blancos dientes en su cara me dijo, welcome Rubén! Next!!!
Aeropuerto Charles De Gaulle, creo. O puede que Orly. Llegaba tarde. Miraba el reloj una y otra vez y para mi que a cada instante las manecillas se movían más rápido. Había que coger un shuttle, una lanzadera hasta mi terminal. Una vez en el anden y con los nervios cojo el primer trenecito que se acerca. ¡Bien! ¡Creo que al final llego! Exclamé entre suspiros. Despistado, miro a los pasajeros que junto a mi se acomodan y juego con el billete. Diez minutos después el altavoz anuncia que hemos llegado. Sonriendo salgo y....¡mierda! ¡Estoy en la otra punta! ¡Que cojones....! Había escogido el anden que no era, con las prisas no me había fijado que ese tren llevaba hasta la terminal opuesta a la que debía ir. Bueno, al final para tranquilidad de todos cogí el vuelo de vuelta a Madrid ya que después de tantos nervios el avión salía con retraso.
Aeropuerto de Atlanta. El avión se disponía a tomar tierra. Ese día había sido una locura. Por la mañana había estado en Orlando, montando en mi atracción favorita de DisneyWorld, Pirates of the
Caribbean en Magic Kingdom. Nada hacia presagiar mientras, triste, montaba en ese barquito escuchando la frase "dead man tell no tales" que horas después todo se precipitaría de una forma irreal hacia la locura. Hacia las doce y media o la una nos fuimos al aeropuerto de Orlando tras salir de Piratas y hacer que mi acompañante me jurara que volveríamos alguna vez. El autobús de Disney nos recogió en el hotel y directos fuimos al Orlando International AirPort. Un aeropuerto, debo decir, increíble. Teniamos hambre al llegar así que paramos en un restaurante del mismo aeropuerto sin ir siquiera a la puerta de embarque. Comimos tranquilamente y un rato antes de salir el avión nos acercamos. ¡Coño, retraso! Primero media hora, luego una, para más tarde cancelarse. ¡Joder, la conexión en Atlanta! Nervios, impaciencia, caos. Un lio tremendo que afortunadamente pasó tras un par de horas de angustia. Nos recolocaron en otro vuelo pero la cosa andaba muy justa, en Atlanta tendríamos que correr y mucho si deseabamos coger nuestra conexión a Madrid. Asi que, al aterrizar es lógico que mirando al reloj dijera a mi acompañante, ¡ahora a muerte!. Dándola un beso y cogiendo cada uno una bolsa del maletero que pesaba como un muerto, malditas compras, salimos escopetados hacia la nueva puerta de embarque. El dramatismo en estado puro llegó cuando en un momento en el que por un pasillo interminable miré hacia atras viendo que ella, unas decenas de metros retrasada, se paraba y me gritó....¡Ru coge tu el avión, yo me quedo aqui! Me paré y me dieron ganas de reir. Me descojoné. ¡Pero que chorradas dices! Cogí su bolsa y le solté, ¡anda tira para delante! Eramos los primeros en llegar a la puerta. Mala suerte, el embarque se habia cerrado y el avión salia ya. Empezaron a llegar pasajeros al mostrador que como nosotros iban en el vuelo de Orlando a Atlanta y al final logramos hacer que el avion diera marcha atras. Nos dejarían subir al ver que seria muy dificil ubicar a unas 30 personas en otros vuelos a Madrid. Media hora después, suspirando en el asiento para alejar los nervios, ella me besó y me dio las gracias por no dejarla atrás. ¡Estas boba! Dije mirando por la ventanilla como los edificios se alejaban del suelo. Los nervios dejaron paso a la tristeza infinita. Volvia a Madrid, ¡que coñazo!
¿¡Y que diantres tienen que ver los aeropuertos, los diminutos y los Fraggle!? Pues muy sencillo. 
Un cúmulo de sensaciones se debate en mi interior. Primero inquietud, ¿será aquí?. Luego nerviosismo, ¿las ves?. Más tarde inseguridad, ¿habrán llegado?. Pasando por una alegría tremenda, ¡ahí están!. Si, las cintas transportadoras de las maletas y esos agujeros misteriosos de las que salen, escupidas, del mismísimo centro de la tierra. 
Quizá me gusten los aeropuertos porque me traen recuerdos de cuando veía a las marionetas de 
Henson, o cuando cantaba la canción de los diminutos con mis hermanos. Quizá me guste soñar que la magia existe y esos seres fascinantes viven tras los misteriosos agujeros, ya sean en casas o aeropuertos. ¿Quien me dice que no sea posible que sean los curris quienes están detrás del manejo de esas miles de cintas transportadoras en las entrañas de los aeropuertos?
¡Esperad! Escucho un murmullo. ¡Silencio!
".....¿cantaréis y construiréis con nuestra canción? Sí señor, si señor, si si si señor. Si señor, sí señor, sí sí sí señor. ¿Sabes que es un balancín? Sí sí señor. ¿Y un cimiento de musgón? Sí señor, lo se. ¿Y una sierra y un cincel? Si señor, lo se. ¿Y una curri-excavadora? Sí sí señor....."
¡El juramento de los curris! ¡Existen! 





viernes, 13 de diciembre de 2013

Historias y leyendas de piratas y fantasmas

El conquistador estaba sentado en el suelo frío y húmedo. En su mano sostenía un pedazo de tela, raido y maltrecho por el paso inexorable del tiempo. Con mirada triste volvió a leer la demoledora frase que alguien escribió hacia ya mucho tiempo. "Sólo un alma pura podrá abrirlo."
Dejó el sucio trapo en el lugar que lo encontró, una pequeña caja de madera, y miró hacia el baúl que había a su lado. ¡Maldita sea la estampa de Johnny el cojo! Gritó en medio de la Gruta de los Olvidados. 
Un año antes se encontraba en una taberna, bebiendo a mansalva junto a su, por aquel entonces, compañero de juergas. Johnny, apodado el cojo por la falta de la pierna izquierda, era un viejo marino. Curtido en mil batallas, dedicaba el tiempo a beber y a contar locas historias a quien quisiera oírlo. 
- Amigo mío, brindemos por todas las sirenas del mundo.
- ¡Bien dicho, Johnny! ¡Bebamos por ellas, porque nos sigan volviendo locos y nos torturen con sus bonitos cantos!
- Aún recuerdo aquella pelirroja que llenó mi corazón y vació mi bolsillo. ¡Qué mujer! La muy zorra sabía moverse. 
- ¡Vamos John, un trago por la pelirroja!
- ¡Por sus besos y sus caricias, por sus largas piernas y por sus grandes pechos!
Rubén y John, borrachos, bebían y reían. No importaba más que ese instante, ese momento en el que el ron fluía por sus venas.
De pronto John, se acercó a Rubén y en un susurro casi inaudible le dijo....
- ¿Quieres que te cuente algo que me sucedió siendo un grumete en el Mar de los 
Sargazos? 
Rubén, siguiendo el juego, se apoyó en la mesa aproximándose más a la cara del cojo sintiendo su aliento a alcohol al escuchar su siguiente frase.
- Estando de ayudante del calafate en "El Dorado" me aconteció un hecho tremendamente extraño.
- Johnny, ¿no me dirás que viste a una sirena de verdad?
- Conquistador, esto es serio y tan real como que no tengo un sólo diente sano en mi maldita boca. Una oscura noche sin luna me encontraba en la cubierta comiendo unas sobras de la cena a escondidas, abstraído en darle buena cuenta al caldo que había sobrado no me percaté del oficial que se acercaba. Tuve la suerte de que antes de que me viera pude escabullirme por una escotilla, yendo a parar a un camarote en el que había un hombre postrado en la cama. Tenía el cuerpo lleno de llagas. Unas pústulas que me hicieron echar hacia atrás en cuanto las vi. Pero por temor al oficial no salí de allí. Ese hombre habló en sueños, o quizá deliraba por la fiebre. El caso es que empezó a contar una historia inverosímil. Dijo que había un tesoro escondido. Un alijo impresionante de oro y joyas, escondido por nuestro venerado Barbanegra.
- ¡Eso es tan leyenda como el jodido Kraken! ¿De verdad te lo creíste Johnny?
- Mencionó la Gruta de los Olvidados.
Al oír esto, Rubén bebió de un trago lo que restaba de su copa. 
- Explicate cabronazo. ¿Cómo sabía él lo de la gruta?
El cojo le contó la historia. Una increíble secuencia de hechos fortuitos que llevó al hombre que yacía, moribundo, en la cama a conocer el secreto del tesoro perdido de Barbanegra. 
Tres días más tarde Johnny moría en una trifulca en una casa de juegos ilegal intentando ganar unas monedas para pagarse la siguiente borrachera. 
Después de un año buscado ese recóndito lugar, el conquistador lograba adentrarse en la cueva y, sorprendido, toparse de bruces con el cofre del tesoro. Sus sueños de riqueza y gloria comenzaban. 
Pero la nota le devolvió a la realidad. ¿Cómo abriría el jodido cofre?

Ella tenía el arma en la mano. Ensangrentada. Miraba el cuchillo como si no fuera posible que estuviera en sus manos. Y se sentó. Miraba sin observar, ida. Entonces una lágrima recorrió su rostro. Había apuñalado a Rubén. 
Él estaba tirado en el suelo. Se agarraba el estómago sujetando las tripas que se le salían. Las manos no le daban a basto, se le salía el alma. Se le escapaba poco a poco. Apenas podía mantenerse despierto sin desmayarse, y antes de expulsar su último extertor, escupió una pregunta junto a un montón de sangre. ¿Por qué lo has hecho cosita?
En el suelo el charco oscuro, de un tono rojo tirando a marrón, se hacía cada vez mayor. Lo envolvía todo. Rubén se desangraba. Rubén se moría. 
Esta es una historia de fantasmas, la mía. Estoy muerto. Flotando, alrededor de mi cuerpo sin vida, mi espíritu ve la dantesca escena y me pregunto, ¿como sucedió todo?
La respuesta me viene como por arte de magia. Se donde comenzó y quisiera volver atrás. Sería maravilloso volver a aquel día, en un hotel de San Sebastián junto a la playa de La Concha. Ese día en el que todo empezó a desvariar de tal forma, tan calamitosa y surrealista, que ha hecho que yo termine con mis tripas por los suelos y ella con un cuchillo teñido de rojo en las manos. 
Corría el mes de Agosto de.....

Intento decidir que contar. Dos pequeños relatos. Dos historias que son una misma. Sin embargo hay una tercera que no quiero dejar fuera. 
Hace unos días me encontraba buscando una fotografía, una que deseaba publicar en mi perfil de Facebook. Sabía que la tenía por algún lado, pero no podía ubicarla en el tiempo. Anduve buscándola durante horas sin éxito alguno pero me topé con otra.
Un Rubén mucho más joven, cuya mirada se pierde en algún punto indefinido. Pensativo. Hablando conmigo mismo quizá. El lugar era propicio para ello, un sitio que vió muchos juicios en el pasado. En ese punto eran juzgadas muchas personas. Llevado por el aura y el aire impregnado de todas esas gentes sentenciadas, como si tuviera una premonición, me sometí a un proceso contra mi propia alma. Antes de que nada sucediera, antes de que nada pasara, yo tuve la posibilidad de escuchar mi corazón. 
Eso es lo que sentí al volver a ver esa foto. Una instantánea de hace 8 o 10 años. Íbamos a visitar el monasterio de El Paular, y paseando por la ribera del Lozoya pasamos por el puente de El Perdón. Y ahí, en un descuido por mi parte, me hicieron una foto. Una imagen robada, puede que la más íntima por ello. 
¿Por qué es importante ahora? Me encuentro en ese estado de reflexión. A solas mi alma y yo. Debatiendo si salgo absuelto de esta querella contra mi propia vida o si me llevan reo por el puente hasta los calabozos. Los cargos, mi insensatez, mi desidia, mi absoluta dejadez ante una vida que se me abría ante los ojos y dejé escapar. 
Son tres historias con algo en común, yo. Mi alter ego, el capitán en busca de aventuras. Mi pasado, el hombre apuñalado. Y el más actual, el ajusticiado en busca de redención. 
No puedo olvidar a ninguno. Rubén el conquistador, que busca su tesoro. Lo que guarda ese misterioso cofre no es otra cosa que el bien más preciado, el amor. El fantasma que recuerda el pasado, saber de donde ha venido, conocer los errores que le llevaron hasta la muerte. Y el juez que a la vez es el fiscal acusador y el acusado que se defiende. No, no puedo obviar a ninguno. 
¿Qué historia debo contar?
¿Logrará el conquistador abrir el cofre?¿Qué diablos habrá ocurrido en San Sebastián para que un fantasma deambule hasta allí?¿Será posible algún día que el juicio a Rubén acabe? 
Supongo que toda buena historia tiene un final incierto, así que dejaré para más adelante la continuación de ellas. Eso si, mostraré esa foto que me ha llevado a escribir la entrada de hoy. Una imagen de una primavera de hace algunos años, cuando yo era más inocente y mi corazón no había sido roto en mil pedazos. 

       





viernes, 6 de diciembre de 2013

Sonidos de una tierra distante

- Coronel, ¿nos toca ganar esta vez?
- Esta vez depende de ti, John.
Estas dos frases son parte del inicio de la segunda parte de First Blood. Un comienzo que pudiera ser un tanto esperanzador para el que observa en la distancia, pero que viendo la mueca de Rambo no deja lugar a dudas. Él tiene sus reservas, la cosa es difícil que pueda mejorar. No confía más que en sí mismo y quizá un poco en el Coronel, más que nada por los viejos tiempos. Aquellos en los que era reconocido como el mejor de entre los boinas verdes, el más reputado de los integrantes de ese cuerpo de élite. 
En otro momento de la película, la chica vietnamita que le acompaña en su misión poco menos que suicida, le pregunta.....¿qué es lo que te da suerte? Y señalando su enorme cuchillo dice....esto, sólo esto. 
Cada vez me siento más identificado con Rambo. Soy como él se denomina a sí mismo prescindible. Y lo define muy bien. Es lo que siempre he creído que era yo. Alguien a quien invitan a una fiesta y que si no aparece a nadie le importa una mierda. Así se lo explica Rambo a Koh, la muchacha asiática que no comprende el significado de ser prescindible. 
Anoche vi Rambo II metido en la cama y con el IPad apoyado en el pecho. Sólo y taciturno observaba la pantalla de nueve pulgadas y escuchaba la amargura de Rambo al definirse. El ya se había hecho a la idea de que su vida sería así para siempre. Sin embargo, en cierto punto de la historia Koh le pide que la lleve a Estados Unidos con él y una chispa hace que se le iluminen los ojos. Una pequeña esperanza de no acabar sus días sólo, de no sucumbir ante la triste idea de la soledad. Acto seguido, cuando él ha aceptado llevarla y ha creído que la felicidad era posible se la arrebatan de golpe. Un disparo y ella muere. Por un instante Rambo creyó. Unos pocos segundos en los que vió luz y el arco iris, millones de colores en su mundo gris y apagado. Fue terrible. Y la tristeza volvió al semblante del ex boina verde. 
Ayer tuve la oportunidad de no quedarme en casa, de no estar compadeciendome de mi mismo. Salir y quizá reír un rato. Una chica a la que ya fallé una vez, quería estar conmigo. Volvía a decirme que nos viéramos para compartir unos instantes. Y dos horas antes de la cita le escribí un mensaje. Lo siento, no me apetece quedar. 
¿Por qué lo hice? Ni yo mismo lo se realmente. Estuve haciendo ejercicio para no pensar demasiado, cené y me puse a ver la película metido en la cama. 
Quiero estar sólo pero a la vez quiero encontrar a mi princesa, dos ideas contrapuestas. Dos pensamientos que me tienen hecho un lío. Que marean tanto a los que estan a mi alrededor como a mi mismo. Un vaivén ilógico de emociones, una montaña rusa en la que tan pronto estoy eufórico como llorando tapado con la manta hasta las orejas. 
Hace un año la cosa era diferente. Sólo había tristeza. Ahora, hay momentos en los que la Koh de turno me invita a pasar un buen rato y una luz ilumina mi mirada para instantes después decaer en un estado de total incapacidad de tomar las riendas de mi propio ser. 
Decisiones que se que son erróneas, pero que no puedo hacer nada por evitar. ¿Es miedo?¿A que?¿Estoy chiflado?¿Necesito tratamiento psicológico de algún tipo?¿Quizá más tiempo?¿O puede que sólo me falte echar un buen polvo?
Tanta gente me ha dicho tantas cosas, teorías tan variadas que se podría escribir un buen mamotreto aburrido sobre las historias de Rubén y lo que pasa por su desquiciada mente. 
Y como si del día de la marmota se tratara hoy ha vuelto a suceder. Una mujer me ha preguntado a las doce de la mañana que si hacíamos algo y yo, estúpido, he negado su ofrecimiento. Más que estúpido soy un gilipollas porque ella ha insistido y yo me he vuelto a cerrar. Probabilidad de salir de aquí un 10%, siendo generosos.
Incluso me ha escrito un email para hacerme ver que yo soy el único dueño de mi destino. El día es precioso, aprovéchalo. Pese a sus palabras, aquí me encuentro. Expresando unos sentimientos que a poca gente importan ya que como Rambo soy prescindible. Las vidas de todo el mundo siguen girando y yo me encuentro apartado viéndolas girar. Sonidos de un mundo distante, en el que los niños se divierten y juegan en la calle, las parejas pasean abrazadas, los padres juegan al fútbol con sus hijos, los árboles ofrecen las pocas hojas que les quedan al suave viento del final del otoño, el sol ilumina los rojizos tejados de las casas. Murmullos de un planeta feliz, de un lugar placentero y rebosante de alegría. Ecos lejanos que llegan a mi mesa mientras sentado observo lo que sucede a mi alrededor sin querer, o poder, tomar partido.
Deseo amar. Deseo ser feliz. Deseo bailar la danza de los sioux agradeciendo un año de bondad. Deseo tener una sonrisa en mi rostro al despertar. Deseo cantar. Deseo mover mis pies sobre la arena de una playa y dibujar un corazón junto a dos iniciales, la mía y la de mi princesa. Deseo gritar de alegría. Deseo soñar más que nada en el mundo. 
Y sin embargo todo eso se desvanece de pronto. 
Al final de la película el Coronel se despide de un Rambo de mirada dura......
- ¿Como vivirás, Johnny?
Día a día.

"Soy el amo de mi destino, soy el capitán de mi alma." Nelson Mandela.

sábado, 23 de noviembre de 2013

Cincuenta sombras, tristes y grises.

Algo me tiene un poco descolocado. Un hecho terrible a la par que curioso. ¿Por qué las mujeres alucinan con esta trilogía de E. L. James? Sinceramente hace unos meses intenté leerlo sin saber muy bien de que iba ni quien lo escribía. No pasé de la página 60. La protagonista de la novela me parecía tan estúpida que dije, el autor se ha lucido. Pero al buscar en Google de donde venía la E y la L me sorprendió todo aún más. Erika Leonard James se estaba forrando con algo que al menos a mi me parecía de lo más simple. Una mujer describía a la protagonista de tal forma, ingenua y tonta, que no podía entender que funcionara tan bien y que por ejemplo en el metro, mirase donde mirase, toda mujer llevara su ejemplar abierto con una sonrisita en su cara deseando que Grey las estuviera empotrando contra la puerta automática del vagón mientras las besaba pasionalmente. 
He construido una teoría, quizá errónea, de lo que sucede. La expondré más tarde, ahora contaré una pequeña historia. 
Hace un tiempo estaba en Mallorca, eran las cinco de la tarde y me encontraba, desnudo, atado a la cama de pies y manos. Un par de horas antes comía en un restaurante viendo la playa y el mar y una conversación en la mesa planteaba esta cuestión. ¿Quieres ser hoy mi ama? Eso le dije a mi acompañante. ¿Sería capaz de obedecer todo lo que alguien me ordenara sin importar lo que fuera? Esa era la pregunta que me hice y que ella quiso que yo averiguara. Pensativa dijo, ¿hay algún límite, es decir, puedo pedirte lo que yo desee? Mi contestación fue instantánea. Si, puedes hacer cuanto quieras conmigo. Pagamos la comida y subimos al hotel, al traspasar la puerta mi capacidad de decisión se esfumó y desde ese mismo instante fui un títere manejado por ella. Sería su esclavo durante unas dos o tres horas, mi curiosidad sobre lo que ella sería capaz de pedirme o hacerme aumentaba mientras me preguntaba si sería capaz de someterme. 
Quizá podría contar unos pequeños flashes de lo que aconteció esa tarde de primavera en Mallorca. Pequeñas imágenes que no comprometan demasiado, sin caer en el mal gusto o la falta de respeto porque lo que allí ocurrió es algo íntimo y personal. Un minúsculo fogonazo sería el momento en que ella con su cigarro en las manos y una mirada desafiante descorrió la cortina de la pequeña terraza que daba a la piscina del hotel y al mar azul turquesa del Mediterráneo mallorquín. Se sentó desnuda en la silla de plástico blanco y con las piernas abiertas y el cigarro en la boca me ordenó, "cómeme el coño mientras me fumó el piti". Y obediente, sumiso, le pase la lengua y saboreé su sexo en lo que le duró su cigarro. Ella soltaba gemidos de placer, yo me desvivía por darle lo que pedía. 
Otro pequeño flash, tan etéreo y difuso como el humo del cigarro que se acababa de fumar, fue el momento en el que cogió el cinturón de mis vaqueros y me lo anudó a la garganta. Y cogiendo el extremo a modo de correa me exigió, "¡sígueme perro!" Y a gatas la seguí arrastrandome por toda la moqueta de la habitación para un par de minutos después mandarme con voz decidida y sería, "¡y ahora follame como el perro que eres!" Mientras ella se arrodillaba en la cama yo me encaramé a su espalda y como un perro forniqué penetrándola, viendo su rostro de placer extremo en el espejo que había en la puerta del armario junto a la mullida cama. Yo sacaba la lengua relamiendome, metido en mi papel perruno y dando rápidos golpes de cadera me corrí dentro de ella tras lo cual caí rendido sobre los almohadones. Cinco minutos más tarde el juego se había terminado, giré mi cabeza y la miré a los ojos. Abrazándola y besándola la dije, "gracias cariño. Te amo."
Con esta historia lo que pretendo es introducir mi teoría. No hace falta ser un Grey para vivir una aventura distinta. Sólo hay que dejar volar la imaginación y sentir. Eso es lo que le falta al mundo ahora mismo. Un poco de viveza al hacer las cosas. Un poco de sentimiento al acostarse con una mujer. Por eso tiene tanto éxito ese libro, por eso cada mujer del planeta sabe quien demonios es el tal Grey. Los hombres han perdido esa pasión, y las mujeres han dejado que eso suceda. Los tan traídos follamigos con los que simplemente te acuestas, sin más pasión que la de llegar quizá al mismo tiempo al orgasmo ha dejado que los tíos no tengan que "currarse" la cita, saben que al final mojarán. El mundo frío y sin apenas interés por conocer sentimientos permite que puedas tirarte a una chica nada más entrarla si eres un poco majete, pero sin un atisbo de sentimiento ni pasión. Eso es lo que ha terminado haciendo que E.L. James tenga el dinero por castigo al vender millones de libros con las historias que podría cualquiera hacer realidad pero que se conforman con leerlas y soñar que son ellas las protagonistas. 
Esta es mi teoría, quizá me equivoque. Puede que los hombres nunca hayan perdido esa chispa, y las mujeres no hayan dejado que la monotonía llame a sus puertas. Puede que la fantasía no este casi extinguida. Pero mucho me temo que la realidad es que la película que pronto se estrenará basada en el libro hará que millones de mujeres sueñen en vez de vivir.
Triste teoría, ojalá sea errónea. 

jueves, 14 de noviembre de 2013

Desafiando a la gravedad

Me acabo de sentar a la mesa y mientras escucho "defying gravity" del musical de Wicked escribiré lo que siento. Hoy, ahora, necesito expresarme.
¿Por qué he elegido esta canción? Tres motivos son los que me han llevado a escogerla. El primero es porque Elphaba, la protagonista, desea desafiar todo lo establecido. Se rebela contra el mundo y decide plantar cara a la gravedad y volar. El segundo motivo es porque esa canción siempre que la escucho me remueve algo dentro y no puedo evitar el emocionarme. La tercera la diré al final.
Hace apenas media hora me he despedido de ella y como Elphaba me he alejado volando hacia el cielo, hacia las distantes estrellas. 
Se ha despedido de mi diciendo que esta feliz, que es muy feliz y que lleva tres meses con alguien. Al instante de oír eso algo extraño he sentido dentro de mi corazón. La mujer con la que compartí mi vida durante diez años ya no era la niña a la que abrazaba tiempo atrás. Pero segundos después me he alegrado por ella, y mientras caminaba hacia el metro he sonreído. Ella ya era feliz y por lo tanto yo también podía serlo. Parece una tontería pero lo que sentí cuando ella me dejó fue culpabilidad, me sentí un ser humano despreciable. Ella estaba triste, ella era infeliz, ella no estaba a gusto. Y todo eso era por mi culpa, lo supe y lo se. Y al revertir esa situación, al saber que ella vuelve a sonreír, ese peso se ha esfumado. Me he sentido más ligero e incluso he querido volar, subir lo más alto posible y desafiar a la gravedad. 
Esta mañana me he despertado siendo "el conquistador", personaje real o inventado que en capítulos anteriores se despedía de su pasado para buscar un futuro lleno de aventuras. Y dispuesto a sellar esa puerta de una vez por todas me he ido al banco a cerrar la cuenta conjunta que aún teníamos. Después de un año conseguí hacerme fuerte y con todo mi deseo de continuar hacia delante he buscado la cartilla y he ido hasta la sucursal donde hace once años, llenos de ilusión y planes, nos dispusimos a empezar una vida en común. Nada más salir de la boca del metro una sensación de tristeza ha embargado todo mi ser. Ante mi veía un Madrid triste, Callao a esas horas tan tempranas estaba solitario. Sin vida. Y parado ante un semáforo para pasar al otro lado de la calle me he fijado en la estampa que tenía ante mi. El asfalto sucio y las papeleras repletas por la huelga de la recogida de basuras, un par de mujeres enfrente con sus cafés en las manos, taxis ocupados por gentes con prisa por llegar tarde a un lugar que seguro que no desean estar, un hombre repartiendo publicidad de no se que lugar porque ni tan siquiera he mirado el papel que me ha dado, unos obreros con cara de sueño llevando un tablón de madera. Y justo allí, frente a mi, la puerta del banco. Y respirando hondo me he dicho, ¡ánimo Ruben, ya es hora de finalizar esto!
Cosas de la vida, el malvado banquero me decía que necesitaba la firma de ella. En ese momento me habría batido en duelo con él. ¡Cancela la jodida cuenta o te ensarto con mi sable, maldito bucanero con camisa a rayas! 
Ojalá en ese momento hubiera llevado mi traje de Rubén I el conquistador, pero no era el caso. Así que no me quedó más remedio que avisarla. ¿Y por qué no deseaba verla? Por algo tan vanidoso como que quería estar lo mejor presentable posible. Quería decirla algo así como ¡mira lo que te perdiste niña! Si, una soberana estupidez. Pero Rubén es estúpido, no tendría que extrañar que se comportara como uno de ellos y pensara idioteces. 
Cinco minutos antes de verla estaba en el mismo semáforo en el que, apenas hacia dos horas, vi la desolación delante mía. Ahora el mismo lugar tenía otro aspecto. Seguía sucio y veía a gente con prisa pero la vida comenzaba a aparecer. El mundo despertaba, casi al mismo tiempo que yo. Y mientras miraba el móvil ella apareció. Ni me di cuenta. Mi intención era la de ser frío y borde. Eso deseaba. Aparentar ser el tipo duro que no soy y distante firmar y finiquitar todo el asunto. Pero no puedo ocultar lo que soy y ser de otra forma, así que por supuesto al verla sonreí. Me gustó mirar a esos ojos de nuevo, me encantó sentir su mirada y escuchar su voz.
Y en ese mismo instante me propuse algo. Mientras hablábamos de cosas banales me prometí una cosa. Cada vez que me acordara de ella por algún motivo, extraño y curioso, lo haría en un momento determinado. Un instante del lejano pasado. Un baile en nuestro minúsculo piso de hace años, en el que apartando la mesa que ocupaba todo el centro del salón la cogí de la mano y la dije ¿me permite este baile señorita? 
Mientras el malvado banquero de camisa a rayas hacia las gestiones oportunas yo me juré que jamás vería a esa mujer de otro modo. Ella sería por siempre la mágica bailarina de esa remota noche. 
Y por eso cuando diez minutos después de reencontrarme con ella nos despedimos, en mi cara había una sonrisa. Esa bailarina volvía a bailar. No era conmigo ese baile, pero ella era feliz y para mi eso durante diez años fue lo más importante. Y pese a que nunca ese deseo de verla sonreír pudo con mi miedo a crecer y enfrentarme a la vida siempre quise que su vida fuera la mejor posible. 
Al alejarme de ella la miré una última vez, tecleaba un mensaje en su móvil al lado de su moto. Y la lancé un beso diciendo hasta siempre bailarina. El de al lado me miró con cara extrañada, una chica detrás de mi giró su cabeza para ver a quien lanzaba ese beso perdido en el infinito. Y yo seguí andando hasta la boca del metro con una sensación de ligereza y libertad que durante un año no he tenido. 
Esa libertad da miedo y ese es el tercer motivo por el que he elegido la canción de Wicked. En una parte Elphaba dice que todo el mundo tiene el derecho a volar e incluso si lo haces sólo al menos eres libre. Ella se atreve a dejar atrás todo y da ese paso hacia el abismo. Por mucho vértigo que me entre debo ser fuerte, debo volar y enfrentarme a los peligros que puedan venir. 
Es hora de confiar en mi instinto, cerrar los ojos y partir. Es momento de desafiar a la gravedad y todas  las malditas leyes físicas. Lograré ser feliz y hoy ha sido el primer paso. O eso o me convierto en un brujo y hago compañía a Elphaba en Oz para unir nuestras fuerzas en contra de Dorothy y sus amigos el León, el hombre de hojalata y el espantapájaros. 
En cualquier caso será una aventura propia de Rubén I, el conquistador. 
¡Arriad velas! ¡Soltad lastre! ¡Todo a babor! Grito al viento, mientras me dirijo a la proa. Desde allí observo el mar. Una libertad equiparable a la de volar. Me aferro fuerte a un cabo y me asomo. Dejo que el mar salpique mi cara saboreando el agua salada. Soy un jodido pirata. Ahora me doy cuenta, tengo los cuatro puntos cardinales para mi. Puedo ir a cualquier parte. Norte o Sur, Este u Oeste. Agarrado al grueso cabo en la proa de mi buque observo el sol, y de pronto la gaviota protagonista de otra historia se vislumbra en la lejanía. La veo planear y subir de nuevo tan alta como el propio sol y la grito. ¡Aún me debes algo gaviota! ¡Aún no me he olvidado de ti!


jueves, 7 de noviembre de 2013

Rubén I, el conquistador

Cuando era pequeño y compartía habitación con su hermano, Rubén tenía muchas conversaciones interesantes. Quizá contaría con diez años cuando esto sucedió.
- ¿Molaría que hubiera una puerta secreta, verdad?
Dani, medio adormilado, emitía un sonido parecido a un si.
Señalando el hueco entre las dos camas en el que había un mueble, Rubén insistía. 
- Saldríamos por ahí e iríamos a investigar. 
- ¿Como un túnel?
- ¡Si! ¡Un pasadizo secreto que nos llevara a la calle sin que nadie se enterara!
- ¿Y volveríamos aquí antes de que mama viniera a despertarnos?
- ¡Claro! ¿Y no te molaría que abajo hubiera un jeep y conducirlo?
- Tengo sueño.
- Equipado con un montón de cosas para explorar. Palas, linternas, comida, mantas.....
Rubén siguió hablando mientras su hermano se quedaba frito con el sonido de su voz. Y susurrando sólo, en la oscuridad, soñaba despierto con aventuras increíbles.
Años más tarde, con 18 o 20, Rubén se sentaba cada noche delante de la tele. Eran las vacaciones de Navidad y no tenía que madrugar, así que cerca de la media noche ponía un programa que veía con gran interés. El resumen diario del París-Dakar. En esa época creía que era la mayor aventura que un hombre podría tener. Recorrer los miles de kilómetros que separaban la capital francesa de las playas de Dakar era un sueño para él. Veía las imágenes evocadoras del desierto, las dunas misteriosas, los paisajes solitarios, y se debatía entre dos ideas. ¿Cómo lo haría, en moto o en coche? La moto le seducía. La soledad y desear una lucha cuerpo a cuerpo entre el desierto y él le llamaba la atención. Pero claro, conducir un coche siempre había sido su pasión. ¡Que dilema! ¿dos o cuatro ruedas? Durante media hora cada noche soñaba con intentar algún día llegar hasta el final, las orillas del precioso lago rosa, sin más ayuda que las cuatro indicaciones que le darían desde la organización de la carrera.
Pasaba el tiempo y la mente de Rubén viajaba buscando aventuras cuando un personaje se metió en su cabeza. Cristóbal Colón. ¡Ese tipo si que vivió una epopeya de las grandes! Se decía. Y durante horas y horas miraba el atlas deseando descubrir nuevas tierras allende los mares. Se veía observando desde la cubierta de su carabela el embravecido mar y guiándose por las estrellas imaginaba llegar hasta una nueva tierra y allí buscar en sus selvas la gran ciudad de El Dorado, llena de oro y riquezas.
Siempre Rubén fue una persona a la que la curiosidad por descubrir nuevas cosas le hizo soñar, pero una cosa cambió de pronto. Ya no se veía viajando solo en busca de aventuras, deseaba una mujer a su lado con la que compartir peripecias y hazañas. El guerrero solitario que quería enfrentarse a las dunas se había transformado y ya solo había una idea en su mente, ser un aventurero que junto a su inseparable compañera descubriera bellos parajes y quizá alguna gruta donde un pirata escondiera, antaño,su fabuloso tesoro. 
Conoció a una bella princesa de un reino mágico y fue nombrado Rey con el nombre de Rubén I. Años de importantes periplos por medio mundo hicieron que en sus tierras le conocieran como "El conquistador". Miles de aventuras se narran sobre lo acontecido en esos días. Leyendas que solo él, este donde este, podría corroborar como ciertas. Sin embargo una batalla parece entrar en el terreno de lo posible, ya que se encuentra entre los escritos de varios historiadores de gran reputación. La llamada "batalla de los mochos". Una cruenta contienda en la que desgraciadamente Rubén perdió dos cosas. A la princesa mágica y su honor. Y con su orgullo herido fue desterrado para siempre jamás. 
No obstante, tras un largo camino, consiguió llegar al reino de los corazones rotos. Ahogado en lágrimas y ron, a partes iguales, Rubén logró que sus heridas cicatrizaran. Marcas que cada vez que contemplaba en el espejo le hacían recordar su fiasco en la gran batalla. De ahí que su mirada fuera de tristeza. Pero el alma de Rubén, viajera e inquieta, seguía obligándole a soñar. Y un ambicioso plan surgió en su mente. Se infiltraría en el reino mágico, sigilosamente se haría con el poder de su viejo buque y volvería a surcar los mares de medio mundo. Peligroso, sí. Pero también una tarea extremadamente excitante para ese hombre que de pequeño soñaba con pasadizos secretos en habitaciones oscuras. 
Así comenzó el mito. La leyenda de Rubén I, el Conquistador. ¿Cómo logró recuperar su buque?¿Cómo escapó de las garras del General de la Guardia Mágica sin un rasguño?¿Cómo arrió las velas el sólo para salir indemne de los cañonazos de la Flota Imperial? Preguntas con muchas respuestas. Hay quien dice que en su exilio en las tierras de los corazones rotos hizo un pacto con los dioses. Otros comentan que fue ayudado por una cuadrilla de bucaneros a sueldo bajo la promesa de tesoros, mujeres y gloria. Los más creen que son invenciones de críos que sueñan con héroes invencibles. 
Sin embargo hay muchos testigos, marineros avezados, que en las noches de luna llena dicen haber visto la silueta de una goleta. En cuyo palo mayor ondea una bandera negra con un nombre en rojo, "El Conquistador".
Rubén acababa de zarpar y se alejaba del puerto. Oteaba el horizonte con mirada complaciente. En su corta estancia en la ciudad había escuchado decenas de historias sobre él. Muchos le tildaban de pirata, algunos de aventurero en busca de fortuna, incluso llegó a oir que El Conquistador era un malvado asesino que mataba niños para comérselos. En una cantina un hombre se le había acercado y en susurros le había propuesto un trato. Si le daba algo de dinero le presentaría al mismísimo Rubén para que le incluyera en su tripulación. Una sonrisa asomó en su cara. La primera en mucho tiempo.
Estaba virando a estribor para salir a mar abierto cuando vio un destello seguido de un sonido ensordecedor. Un galeón le cañoneaba. Rubén ni pestañeó, no había peligro. Su embarcación era más rápida y en cuanto cogiera viento le dejaría atrás.
A los pocos minutos se dirigió a su camarote y cogió una botella de ron recién adquirida en el puerto, la abrió y se echó un buen trago. Notó el alcohol bajando por su garganta y tosió. ¡Dios, me hago mayor! Pensó. Volvió a tragar de la botella el líquido oscuro y en medio de la negrura de la noche lanzó un grito. ¡Por ti, princesa mágica! Y tiró la botella al mar dejando que recuerdos y rencores se alejaran con ella. 
Rubén I El Conquistador estaba vivo, surcando los mares y en busca de una nueva princesa con la que compartir sus aventuras. Los sueños habían vuelto y la sonrisa también. 





domingo, 3 de noviembre de 2013

Is my heart still beating?

Algo va tomando forma en mi cerebro, una idea que me tiene confuso. La culpabilidad hace acto de presencia, y la conciencia toma posesión de mis pensamientos. Hoy hablaré de mis siete pecados capitales. 
Hace mucho tiempo quise leer a Dante y su Divina Comedia. Hace años que me atraia la idea de sumergirme en ese periplo que él mismo, junto a su venerado Virgilio, hace a través del inframundo para llegar al ansiado paraíso. Pero como sucede con todos los libros siempre hay un momento idóneo para leerlos, cuando la mente realmente esta preparada para ello y el alma es más receptiva a las palabras. Y ese instante aún no había llegado. Pero probablemente lo empiece a leer dentro de muy poco ya que creo que llegó ese día. Y estoy convencido porque ayer por la mañana, haciendo pesas, una canción sonó de pronto y me di cuenta de algo en lo que no había pensado demasiado. Ahora escucho esa canción una y otra vez mientras dejó salir todo esto que mi corazón retenía sin saber muy bien si publicarlo o no. 
Dante divide su Comedia en tres partes. Infierno, purgatorio y paraíso. Ya conté hace meses mis devaneos en el Infierno y como pude salir de allí. Creyendo en el amor, deseando volver a amar y sosteniendo una descabellada idea. Todos tenemos, en algún lugar, una pareja que envejecerá a nuestro lado. Esa fue mi puerta de salida del averno. Ahora me encuentro en el Purgatorio. Un lugar para expiar todos mis pecados. Días de una terrible tristeza suceden a días de una ilusión tremenda. Sin un término medio paso de la alegría al lloro en pocas horas y eso es debido a que sigo recorriendo la montaña en la que por sus siete terrazas intento poner en paz mi alma. Los siete niveles corresponden a la lujuria, la gula, la avaricia, la pereza, la ira, la envidia y la soberbia. 
Y yo he cometido cada uno de estos pecados.
Dante y en general la Iglesia ordena los pecados de esta forma de menor a mayor importancia. Pese a que no estoy de acuerdo con el orden establecido lo seguiré en mi camino de purificación.

La lujuria. A finales de Agosto de hace un tiempo me encontraba en Sitges. Las fiestas del pueblo hacían que las calles estuvieran atestadas de gente divirtiéndose. Después de un día de playa salimos a cenar. Una botella de vino en el restaurante, unas copas después en una terraza, unos chupitos de no se que brebaje que preparaban en la calle, más copas en garitos, en fin que íbamos contentillos. Al ir al hotel para tirarnos en la cama y caer desmayados sugerí una cosita. ¿Te apetece que follemos en la playa? Y para convencerla más puse mi cara traviesa y la di un beso lleno de pasión y babas, de esos que metes la lengua hasta el gaznate. Fuimos de la mano hasta la playa y nos desnudamos. Me tiré en la arena y ella se sentó encima. Cabalgó sobre mi mientras veía como la gente nos observaba desde las terrazas de sus casas. Yo no me fijé porque mis ojos estaban en el movimiento de las tetas, y en retardar todo lo posible la eyaculación para disfrutar algo más ese momento tan morboso. Ella me narraba con voz entrecortada como la gente curiosa contemplaba nuestra pequeña travesura y una mirada de lujuria se pudo ver en mi rostro. El primer pecado se había cometido, mi alma ya estaba condenada. 
La gula. Un viernes llegué a mi casa a las 2 de la tarde y escribí un mensaje. ¿Qué te apetece de comer? A los pocos segundos recibí una respuesta. Tengo mucha hambre. Haz lo que quieras porque me comería lo que fuera. Una idea me vino a la mente.....¿no te encantaría poder comer todo lo que quisieras durante un día entero? Y se lo mandé en otro mensaje. Su respuesta no se hizo esperar. ¿Qué tramas Ru? Ella ya sabía que por mi imaginativa mente algo se barruntaba. Nada, dije yo, pero ¿por qué no hacerlo? ¡un día es un día! La conversación siguió hasta las tres de la tarde mientras hacia unos macarrones con tomate y ella iba a comprar algo de postre. El caso es que también hice arroz, unos huevos fritos, nachos con queso, corté unas patatas para que hiciera una tortilla al llegar. Y alguna cosa más que no recuerdo. La mesa estaba repleta al llegar ella sin embargo otra cuestión se asomó a mi desquiciada mente. Y esto ahora da un giro un poco lujurioso. Doble pecado. ¿Por qué no comemos el uno sobre el otro? Sin duda, la generación de Dante y sus secuaces me tacharían de tener una mente retorcida y pasaría mis días en una celda de castigo sino quemado en alguna hoguera por hereje. En fin, que la cosa se ponía interesante. Un viernes en pleno invierno, a las 4 de la tarde, me tumbé desnudo sobre la mesa grande del salón cubierta con un mantel de tela. Y allí mismo derramó parte de los macarrones sobre mi cuerpo y sin cubiertos empezó a comer mientras yo estaba loco de deseo. No duré mucho así y enseguida la tiré a ella sobre la misma mesa y con la tripa y su sexo embadurnados de tomate y macarrones la empecé a lamer. La gula y la lujuria se apoderaron de mi ser y durante ese día no paramos de comer y follar, cosa por la que fui condenado a vagar por el segundo nivel del Purgatorio.
La avaricia. No soy una persona muy avariciosa pero si que hay algo que despierta ese sentimiento en mi corazón. Cada mes de Agosto ocurre que deseo, con todo mi ser, que el periodo de vacaciones jamás termine. Es avaricia pura y dura. Si tan sólo me fuera diez días querría que fueran veinte. Algo superior a mi, que no puedo controlar, despierta. Y al acabar mi mes de asueto hubiera matado porque las vacaciones no finalizaran nunca y lo digo seriamente. Vendería mi alma al diablo si me garantizara un Agosto eterno. Así que tampoco estoy libre de este tercer nivel, la condena se alarga. 
La pereza. Dentro de este pecado se reúnen un sinfín de conceptos. Esta la vagancia, la tristeza, la apatía, el tiempo ocioso sin hacer nada más que estar tirado. En fin, antiguamente era algo más espiritual pero ahora engloba multitud de pequeñas cosas. La pereza ha estado presente en varias etapas de mi vida. La apatía, la odiosa falta de ilusión o ganas de hacer algo ha dominado muchos días en mis 36 años de existencia. La etapa más cercana de desidia podrían ser los meses de octubre y noviembre pasados en los que sólo me tumbaba en la cama dejando pasar las horas. A veces llorando, a veces simplemente embobado mirando el techo y suspirando. Fueron días de absoluta dejadez. Días en los que cometí un nuevo pecado mortal siendo un hombre sin ilusiones ni ambición alguna. 
La ira. Una noche veía la tele en el salón. Ella se había ido a la habitación. Habíamos discutido. En vez de dejarlo estar y calmar los ánimos quise guerra. Fui a verla y expuse mi opinión que evidentemente no era coincidente con la suya. En un momento determinado dijo algo que me irritó tanto que de pie delante de la cama mientras ella me observaba tumbada agarre el cuello de mi camiseta del pijama y la rompí desagarrándola. Algo del estilo de Hulk Hogan para los que en algún momento hayan visto los paripés del pressing catch. Mientras despedazaba la camiseta grité. Fue un grito de rabia, de impotencia, de ira. Al terminar ella me miró con los ojos como platos. Y me dijo incrédula.....¿te has roto la camiseta del pijama? Yo me miré y vi la parte de arriba de mi pijama de marinero hecha trizas y sólo pude decir, si la he roto. Entonces fui al salón y me tiré en el sofá temblando aún por lo que había hecho. La ira se había apoderado de mi por unos segundos. De pronto rompí a llorar. 
La envidia. Este episodio ocurrió hace muchos años en La Manga del Mar Menor. Estaba en la terraza de la casa de mis padres mirando el mar y la playa. A lo lejos veía a mi hermano tumbado en su toalla y al lado estaba Maite. Boca abajo, seguramente dormían echándose la siesta. En ese instante sentí una envidia tremenda. Mi hermano, cuatro años menor que yo, tenía pareja. ¿Por qué cojones yo no tenía a nadie a mi lado?¿Por qué yo no estaba en la playa abrazado a una mujer que me amara? Envidié a Dani, maldije su jodida suerte y deseé ser él. 
La soberbia. Apenas llevaba trabajando con ella un mes. Mujer con carácter e hiperactiva con la que al principio tuve mis desavenencias. Una especie de tira y afloja hasta llegar a un punto intermedio en el que los dos nos dimos por satisfechos. Todas las noches bromeaba con ella diciéndola que no sabía cocinar ya que nunca la vi cenar algo que no estuviera ya preparado. ¡Seguro que yo cocino cualquier cosa mejor que tú! Le mencionaba entre risas. Sin embargo aunque yo lo decía en tono jocoso y ella se lo tomaba de esa forma, en el fondo si que creía que no tenía ni puñetera idea de cocinar. Una tarde, al empezar nuestro turno la veo aparecer por la puerta y me dice, he traído algo para ti. ¡Que bien, un regalito! ¿Qué es? Sacó de su bolso una bolsita con varias tarteras. He pasado la mañana cocinando para ti, para que veas que si se hacer algo. Me había traído para que probara unos dulces de su país. Unas galletitas y un bizcocho típicos de Rumania. Me dejó sin habla. Después de cenar probé lo que me había hecho y se asomó por la puerta de la cocina. ¿Qué tal, te gusta? Si, esta muy bueno. Y con una sonrisa en su cara me dijo, que no cocine aquí no quiere decir que no sepa hacerlo. Esa noche me di cuenta de que hay que ser más humilde. Juzgué a esa chica y me creí mejor persona que ella. Y en ambos casos me sorprendió, sabía cocinar y lo hizo para mi. Caí en el último de los pecados. La lista estaba completa y mi estancia en el Purgatorio sería larga, muy larga. 

¿Y cuál ha sido la chispa que ha desencadenado el decidir escribir sobre algunos de mis pecados? Ayer, haciendo un curl de bíceps con barra, de pronto una canción hizo que dejara de contar las repeticiones de la serie en la que me encontraba. "Human" empezó a sonar y algo dentro de mi saltó. Escuchando a The Killers me di cuenta de que sólo soy un ser humano. Lloro, me emociono, juzgo, tengo curiosidad y me hago preguntas. Me cabreo y grito. Deseo lo que no poseo. Me escondo cuando tengo miedo. Y pensé que la mejor manera de afrontar lo que soy es admitiéndolo. Por eso me he puesto a escribir sobre mis debilidades y vicios. Algunos de mis pecados capitales.
Quizá la canción no tenga mucho que ver con lo que he contado pero la pregunta del estribillo fue la que hizo click en mi cerebro y darme cuenta que todo tiene un punto de inflexión. ¿Llegaré al paraíso? Quien sabe. Lo único cierto es que ayer mi corazón bombeaba con más fuerza que nunca y después de unos instantes de introspección sentado en el banco de pesas puse un kilo más en cada lado de la barra y volví a mis repeticiones con una inusitada determinación. Salir de una puta vez del jodido Purgatorio. 



miércoles, 30 de octubre de 2013

Cuento de soledad

Mientras escucho "the flower duet", una bellísima melodía, rememoro lo que aconteció hace justo un año.
Es inevitable que mi mente vaya hacia atrás e intente hacer un ejercicio terriblemente doloroso y que me tiene desde hace unas horas increíblemente triste. 
365 días atrás me dirigía a Pamplona. Mi hermano me había invitado a su casa a pasar el puente de todos los santos. Y acepté. Lo necesitaba. Me sentía el hombre más solitario del planeta. Abandonado, sin amigos y con un futuro incierto decidí que cambiar unas horas de aire me vendría bien. Un día antes de ir a Navarra me mudé de mi casa. Esa noche fue la primera que dormí completamente sólo, ayudado por pastillas para calmar mi ansiedad. Volví a una cama que antaño fue la mía pero que ya no la sentía así. Incómodo y triste subí a mi habitación y me tumbé sin apenas cenar. Y lloré. Un par de horas de lágrimas ahogadas en la almohada. Al meterme dentro de las sábanas hice el gesto de tantear a mi lado, algo que había hecho tantas veces en años anteriores, y sólo encontré la pared. Mi corazón lloraba, mi alma gritaba, mis ojos derramaban lágrimas, mi respiración entrecortada apenas me dejaba respirar. En ese momento decidí que necesitaba salir de allí. Y al día siguiente cogí el coche y tomé la carretera en dirección al norte. 
Llegué para la comida. Mi hermano me había hecho su famoso arroz con huevo y hablé con él y con Maite mientras comíamos. Me desahogué. Cada 5 minutos miraba el móvil por si ella me escribía preguntando que tal estaba. Ningún mensaje recibí y eso me entristecía más aún. Maite incluso llegó a decirme que como lo volviera a mirar una vez más me lo quitaría. Ella me había dicho que necesitaba pensar, tiempo pedía. Yo intenté convencerla de arreglar las cosas juntos. Cambiaría lo que fuera, le dije, si con eso seguimos juntos. Ella se negó. Estaba enamorada de otro y según me confesó más tarde nunca fue sincera en ese aspecto conmigo para no hacerme más daño. Craso error. Eso hizo que tuviera esperanzas durante un par de meses. 
El segundo día en Pamplona Dani me llevó a dar una vuelta. Por la mañana anduvimos por un parque y yo observaba a las parejas cogidas de la mano y le confesaba a mi hermano entre suspiros, ojalá estuviera así con ella. Ojalá nada de esto hubiera ocurrido. 
La sensación de poder reconducir la situación fue decayendo. Pero no abandoné la idea e incluso el día que supe a ciencia cierta que había otra persona una pequeña ilusión se mantuvo en el fondo de mi corazón. 
Siempre fui un chico solitario. La música, los libros y el cine llenaban mi vida. No necesitaba más. Cierto es que mi alma anhelaba el amor. Si, mi corazón deseaba amar. Pero vivía mi vida tranquilamente, soñando que algún día esa mujer aparecería y yo sería feliz eternamente junto a ella. Me creía las historias de amor del cine y los libros. ¿Por qué si a ellos les pasa no me puede suceder a mi?¿Por qué no va a existir el amor verdadero?
La soledad de entonces no era como la que conocí hace un año. La de antes era mi elección. La de ahora era obligada por los acontecimientos. 
Durante un par de meses sólo me escondía. No quería saber nada y deseaba que el tiempo pasara rápido. Esos días fueron de una soledad tremenda. El mundo me había dado la espalda, y por mundo quiero decir ella. Porque ella era todo para mi. 
El día de año nuevo, buscando revertir esa situación me fui de Madrid. Necesitaba pensar, aclarar mi mente y tranquilizar mi espíritu. El primer día del año cené solo. Viendo Jacky Brown y comiendo un bocadillo en el salón de la casa de La Manga. Y curiosamente esa soledad me gustó. La había escogido yo para evadirme de la Navidad. Durante los 5 días siguientes paseé por la playa a solas, hice deporte y pensé. Podía volver a estar sólo. Mi vida sería más triste sin amar pero me di cuenta de que ya no la necesitaba, su amor ya no era indispensable para que yo sobreviviera. La decisión estaba tomada. Y poco a poco comencé a desenamorarme. Un proceso lento y costoso. 
Lo primero era encontrar a gente que me quisiera tal y como soy. ¿Pero cómo lograr eso? No me había abierto al mundo nunca, jamás había contado nada de mis sentimientos. ¿Qué hacer? El blog recién inaugurado me serviría. Se volvió cada vez más personal. Mis vivencias, mis pensamientos, mis sueños. Todo lo que yo era lo plasmé en palabras escritas. Me fue sencillo, apenas me leían dos o tres personas. Y abrí mi alma como nunca antes lo había hecho. 
Y algo inaudito sucedió, las nuevas personas que entraban en mi vida pensaron que yo era un buen chaval. Me dijeron que era sensible e incluso alguna me dijo que era su amigo. No puedo evitar llorar ahora mismo de emoción, yo que me creía horrible era ahora el paladín de la gente soñadora que creía en el amor verdadero. 
He recorrido un largo camino desde hace un año. Un duro sendero que apenas he comenzado. Durante unos años olvidé quien era yo, mi espíritu andaba perdido. Ahora me he reencontrado con lo que una vez fui, algo que siempre estuvo ahí dentro pero que por alguna causa desapareció de mi vida. 
El mundo es demasiado loco para mi a veces, no entiendo muchas de las cosas y me da un miedo terrible enfrentarme al futuro, más que nada porque estoy sólo. Sin embargo sigo creyendo, como un niño que mira a los Reyes Magos en la cabalgata y dice a su madre, ¿has dejado las galletas y el vaso de leche verdad mami? Yo aún me emociono al ver a Melchor, Gaspar y Baltasar. Aún sigo diciendo ¿Por qué si en las películas existen los finales felices yo no voy a tener uno así?¿Por qué si en los cuentos de hadas la historia siempre acaba con el beso del príncipe a la bella princesa yo no puedo tener mi final soñado? .....y vivieron felices para siempre. 

And the beautiful princess kissed the prince charming and they fell in love and lived happily ever after. 

jueves, 24 de octubre de 2013

Un bosque en otoño

Era el principio del curso en el instituto. La primera clase de inglés. Todos sabíamos que habría un examen de nivel, cada año era igual. A la clase de unos 35 alumnos nos dividirían en dos grupos, el de nivel alto y el bajo. Yo hice el examen lo mejor que supe, tampoco le ponía mucho empeño pero la verdad es que todos deseábamos estar en el grupo del nivel alto. Y los cuatro años de instituto lo conseguí. 
Una vez a la semana, durante un par de horas, a ese grupo nos llevaban a una salita pequeña. Una habitación rodeada de pupitres en tres de sus paredes y en la cuarta una pizarra y una tele. Estar en ese grupo era una cosa tan codiciada porque en vez de estudiar gramática, durante dos horas nos ponían películas y canciones en inglés. Y veíamos en versión original algun éxito cinematográfico o sacábamos la letra de alguna canción del momento.
Fue allí donde vi por primera vez la secuencia que voy a describIr. Una agente del FBI corre por un bosque en las inmediaciones de las instalaciones que tienen en Quantico, Virgina. Un paisaje lleno de tonalidades amarillentas y marrones. La humedad se palpa en el ambiente mientras ella corre rápidamente pisando el follaje caído de los árboles. Esquiva toda clase de obstáculos respirando hondamente y exhalando el aire caliente que sale de sus pulmones convirtiéndose en vaho en las inmediaciones de su boca. El ambiente es misterioso. Tremendamente enigmático. La secuencia esta grabada de tal forma que parece que pudiera salir cualquiera escondido tras un enorme tronco o quizá  aparecer de la nada para atacar a la joven agente del FBI. De pronto alguien surge y la llama. 
- ¡Starling, el jefe quiere verla!
Ella se detiene y le observa para seguidamente salir corriendo hacia el despacho de su superior. Es la primera secuencia del silencio de los corderos y ella es Jodie Foster en el papel de Clarice Starling. 
Desde ese día en el instituto, en ese preciso momento de ver a Jodie corriendo por el bosque, me atrae esa sensación. Esa curiosidad por pasar un día como hoy en un bosque perdido. Tener la inquietud de estar sólo en medio de la nada, rodeado de árboles y en una bruma especial. 
Los días lluviosos sacan esa curiosidad que hay en mi. Las ganas de ir a un apartado bosque y perderme entre la naturaleza y el misterio. Ponerme un grueso jersey de lana, calzarme mis botas y coger mi anorak. Meter en una mochila algo de comida, quizá un plano del lugar, algo de agua para el camino y ponerme en marcha a investigar.
Años más tarde, en un día cercano a la fecha de hoy, fui al cine como solía hacer el día de todos los santos a ver una película de terror. Al comprar la entrada para ver "El proyecto de la bruja de Blair" no sabía de que iría. Me gusta ir al cine sin saber mucho del argumento de la película para que me sorprenda al verla. Pues bien, al ver a esos chicos perdidos en los bosques de Maryland sentí una envidia increíble. ¡Yo quería ser uno de ellos! Deseaba vivir esa aventura, aunque fuera de un miedo atroz. Me atraía pasear por ese lugar aún más inescrutable si cabe que cualquier bosque. La historia me envolvió tanto que la hora y media que duró la película me pareció extremadamente corta. 
Me hubiera encantado encontrar a alguien en mi vida que quisiera perderse así conmigo e investigar los misterios insondables de la naturaleza. 
Los días como los de hoy, brumosos y húmedos, crean el ambiente perfecto para poder hacerlo. 
Un bosque en otoño. Un lugar separado del mundo. Inquietante, sin duda. Cierro los ojos ahora mismo y lo imagino. Veo árboles, altos y con hojas de un verde apagado. Observo en el suelo ramas caídas que se quiebran al pisar sobre ellas. El manto de hojas muertas en el suelo suena bajo mis pies. Los sonidos son especiales en un sitio sin la aparente locura de la ciudad. El tiempo incluso va más lento y las manecillas del reloj caminan lentamente siguiendo tu propio ritmo al andar, pausado y con calma. De pronto una bandada de pájaros te hace mirar hacia el cielo gris y un escalofrío recorre tu cuerpo. Esa sensación hace que quieras coger de la mano a tu compañera. Síntoma de protección y calor humano. Deseo compartir esa belleza con alguien y la busco. E imagino que la llevo de la mano, que ella me protege y yo la cuido. El resto del mundo se desvanece y durante horas somos ella y yo nada más. Sin móviles, sin internet, sin tráfico y sin prisas. Su mirada curiosa hace que sienta una pasión inmensa por continuar un paso más allá. Descubrir que hay detrás de ese montículo en el horizonte se convierte en algo divertido. De vez en cuando el espectral sonido de algún animal tan extraviado como nosotros se pierde en el infinito y nuestras manos se aprietan más fuertemente sabiendo que estamos el uno junto al otro y que nada podrá con nosotros si continuamos así. 
Con los ojos aún cerrados sigo imaginando. 
Una tenebrosa casa se vislumbra a lo lejos. Parece abandonada. Construida con tablones de madera oscura tiene pinta de derrumbarse en cualquier momento pero aún así entramos para curiosear. Por dentro está vacía. Una escalera sube hacia una impenetrable oscuridad. Ella saca la linterna de la mochila que llevo a la espalda y me coge de la mano al tiempo que dice, ¡vamos!. El corazón late rápido, me gusta esa sensación. Desentrañar lo que se encuentra al otro lado, descubrir el misterio siempre me ha llamado la atención. Subimos mientras la lluvia cae sobre la casa. Ha empezado a diluviar y una sonrisa asoma en nuestras caras. ¡Que suerte tenemos de estar a cubierto!
La oscuridad ya no es tal a la luz de la linterna y en una de las habitaciones superiores extendemos una manta y nos sentamos. Saco algo de comer pues la adrenalina nos abre el apetito y en medio de la nada, en un bosque que deseamos que este encantado, nos reímos y charlamos sobre multitud de cosas. 
La lluvia no cesa y fuera la noche va cayendo poco a poco. Y en un acto de locura y valentía a partes iguales decidimos dormir allí mismo. Extiendo el saco de dormir en el suelo y nos acurrucamos dentro. Con la manta que nos sirvió de mantel y los abrigos improvisamos unas almohadas y en silencio escuchamos el agua caer. Y ella con su cabeza en mi pecho me dice que me ama y yo con los pies enredados en los suyos le contesto que mi corazón late por ella. Me besa en los labios y se arrima más a mi. Ninguno de los dos teme nada ya que nos sentimos inmunes a todo, protegidos cada uno por el otro ante cualquier eventualidad que pudiera surgir de la misteriosa e insondable oscuridad. Un susurro rompe el monótono sonido de la lluvia. Buenas noches mi amor. Y poco a poco nos vamos quedando dormidos en la inmensidad de ese recóndito bosque, en una lluviosa noche de otoño.
Siempre he soñado con vivir algo así. Un precioso y romántico día de finales de octubre.....algún día quizá. 


viernes, 18 de octubre de 2013

Tormentosa tarde en Lyon

Llegué a Lyon por la noche. Había salido tarde de París. Alrededor de 450 kilometros de magnifica autopista me permitieron ir tranquilamente observando la borgoña francesa. Una zona preciosa llena de viñedos y pequeñas montañas. En un par de ocasiones paré en las áreas de servicio muy cuidadas del sistema de carreteras galas y eso demoró mi llegada. Sin GPS por aquel entonces, me guiaba por un amplio mapa de toda Europa en el que en una de las páginas se veía un pequeño plano de la ciudad. Insuficiente para llegar al hotel sin perderse, algo habitual en mi por otra parte. Tras unas cuantas vueltas y alguna pregunta, en un francés muy básico, a los lugareños di con el emplazamiento de mi hotel. Dos noches estaría alojado aquí, ya que había escogido Lyon como una ciudad de paso entre París y la Costa Azul. 

Al llegar dejamos las maletas y nos fuimos a echar un vistazo. Teníamos hambre y buscamos un sitio para cenar. El hotel estaba genial no tanto la zona que escogimos o quizá fuera ese camino que andamos. El caso es que no vimos nada abierto, ningún restaurante, ninguna tienda. Sólo veíamos vagabundos y gente pidiendo unas monedas. Así que desanimados y cansados observamos la gigante M iluminada a lo lejos y optamos por cenar una hamburguesa de ese famoso establecimiento.

El día amaneció soleado. Nuestra habitación era preciosa y desde la ventana de esa planta alta se veía un patio lleno de flores que dejaba subir un olor impresionante. Eso avivó nuestro interés por ver la ciudad. Nos vestimos y pusimos rumbo al río. Ahora no recuerdo en que ribera estuvimos paseando ya que dos son los ríos que pasan por la antigua capital francesa. El Saona y el Rodano. Intentando recordar con los ojos cerrados ahora mismo diría que en un 90% debía ser el Saona porque desde allí vimos en lo alto las increíbles torres de la Basílica de Notre Dame de Fourvière. Y pedí a mi acompañante subir hasta aquella colina. Ella accedió. Así que guiándonos por las cruces de las torres empezamos a andar por las callejuelas del barrio antiguo y de las nuevas avenidas peatonales hasta topar con el funicular que subía hasta la Basílica. Y como yo me monto en cualquier cosa que se mueva y ella estaba perezosa para seguir andando pagamos el euro que costaba entrar y nos acomodamos. La basílica era preciosa y las vistas de toda la ciudad impresionantes. Me encantó pasear por dentro de la iglesia por un lado por la belleza del interior pero por otro para dejar durante unos minutos el horrible calor que azotaba Francia ese año. Pasamos un buen rato deambulando por los pasillos y capillas, leyendo la información del lugar y contemplando a los turistas mientras hablábamos sentados en los bancos para los feligreses. Al salir un cielo oscuro lleno de negras nubes nos sorprendió. Y como intuimos que iba a llover bastante nos dirijimos a un supermercado, habíamos decidido que haríamos un picnic. Comeriamos en la habitación del hotel.

La selección de quesos de cualquier supermercado de Francia es impresionante. Mucha variedad, tantas clases que alguna ni había oído que existiera y encima vienen en porciones pequeñas individuales para que escojas los que quieras sin tener que comprar el queso entero. Pillamos unos cuantos de muchos tipos. Fuimos también a la sección de patés y elegimos tres o cuatro tarrinas con distintas especias. Un par de baguettes. Y un Burdeos para ella y una coca cola para mi. Al llegar a la habitación esparcimos todo por la cama y con la tele puesta en algún canal de la televisión de pago de fondo empezamos a comer y a charlar sobre un montón de cosas. Y no se de que forma llegamos a una conversación. Una que llevó al momento más pasional que jamás he vivido. 

¿Te atreverías a depilarte entera y luego me depilas a mi? De dónde diablos vino esa pregunta no lo recuerdo. ¿Por qué se me ocurrió en ese momento? Ni idea. El caso es que minutos después de hacerla estábamos desnudos en el baño enjabonandonos para que mi cuchilla de afeitar hiciera su trabajo más suavemente. Empecé yo. Delicadamente le rasuré toda la zona. Mi excitación era notable y ella no me iba a la zaga pero había que estar calmado. Un pequeño movimiento haría que lo que parecía ser extremadamente erótico se convirtiera en una inoportuna sangría. Al acabar se miró en el espejo y se rió al tiempo que decía ahora es mi turno. Me tumbé sobre la cama y empezó a pasear la cuchilla sobre mis ingles. Enjuagaba en un vaso con agua y volvía a pasar. Así durante unos instantes en los que mi pene erecto no hacia mella en su concentración. La miraba con expectación. Labios apretados y ojos fijos en la zona, veía sus muecas como si estuviera quedando satisfecha con el resultado. Al finalizar me pasó la toalla para quitarme los pelos y el jabón y acto seguido me la chupó. Una felación tan rítmica y sensual que hizo que temblara. Apunto de correrme estuve en un par de ocasiones pero me contuve. ¡Deseaba que eso durara durante horas! Y yo quise comprobar también mi trabajo así que la recosté en la cama y me puse a lamerle el clítoris. Y así, a cuatro patas sobre ella, empezamos a darnos placer oral mutuamente. 

Fuera se oía la lluvia por la ventana abierta. La tele llevaba apagada desde el comienzo del juego del ¿te atreves....? Y llegamos al orgasmo. Indescriptible al menos para mi. Lancé un gemido que llevaba aguantando bastante tiempo para que el placer fuera mayor y más duradero. Algo que debió escucharse en las habitaciones contiguas. Pero eso, en ese momento, me daba lo mismo. Me giré y le di un beso en los labios. Un largo beso que no hizo más que mantener la erección pese a que me acababa de correr. Nuestras lenguas jugaban, los labios eran mordidos por unas bocas llenas de deseo. La cogí de la mano y la llevé a una mesita que había cercana a la ventana. Redonda de un metro de diámetro aproximadamente en la que había papeles del hotel y del viaje. Lo tiré todo al suelo y ella se recostó sobre la mesa. Y allí la penetré. Me movía muy despacio, lamiendo su cara llena de sudor por el insoportable calor de aquel bochornoso día. Con el sonido de la tormenta en nuestros oídos le susurraba palabras de amor. Gotas de sudor resbalaban también por mi cara y caían sobre sus pechos, los cuales mordisqueaba suavemente. De pronto empecé a imprimir velocidad a la penetración y la mesa se tambaleó. La madera de la que estaba hecha crujía y nos reímos pensando que acabaríamos en el suelo. Pero no fue así. El olor de las flores mojadas, de la lluvia y de la humedad del ambiente hizo único ese momento en el que llegamos ambos al clímax al mismo tiempo y un te amo resonó a la vez que un trueno desgarrando el cielo oscuro de Lyon. 

Tumbados, desnudos y abrazados, sobre la cama veíamos la tele sin encender. Y nos quedamos dormidos. Despertamos unas horas después. No nos apetecía salir así que ella bajó al bar del hotel y compró un Perrier y una coca cola. Indignada llamó a la puerta para que le abriera. 20€ le habían cobrado y con una sonrisa en la boca le dije...pues para desquitarnos nos lleváremos el vaso. Ese fue el primero de una gran colección. Cenamos los restos de queso y paté que quedó de la comida y dejamos que una película en un idioma que apenas entendíamos nos entretuviera un rato hasta que nos entró sueño. 

Al día siguiente partimos hacia Niza. La soleada Costa Azul nos esperaba. Mejillones "a volonté", mojitos y playas de piedras enormes. Pero esa es otra historia. Esta va de Lyon y de la tormentosa estancia en un lugar bonito pero que realmente no vi demasiado, una ciudad en la que viví la pasión y el sexo de una forma especial. Tengo que volver. Sin duda.