Vanesa

¿Por qué un solo nombre es capaz de hacer que millones de sensaciones recorran nuestro cuerpo?

Me he despertado temprano esta mañana, y medio adormilado me ha venido a la cabeza esta curiosa pregunta no dejando que volviera a dormirme. No he podido soñar de nuevo dándole vueltas una y otra vez a esa cuestión intentando dar con una posible respuesta. En vela pues, me he decidido a escribir con mirada borrosa los inconexos recuerdos que fluyen a través de mis somnolientas neuronas.

Hace muchos años de esto, tantos que ha prescrito el crimen y creo que puedo hablar libremente de ello. En mi clase había dos niñas cuyo nombre era Vanesa. Una alta, la otra más bajita. Una Vanesa era con dos eses la otra sólo con una. Una rubia y de rizado pelo, la otra con melena castaña y lisa. Una me gustaba, la otra no. Con once o doce años esa chica se había adueñado de mi jovencísimo e inexperto corazón haciendo que muchas noches soñara que ella era una princesa de un fantástico reino y yo un noble caballero que intentaba conquistarla regalándole miles de flores recogidas por los confines del mundo entero. Si, de niño era tan bobo como ahora. Pero como digo, este delito ya ha vencido y no debo temer por condena alguna. Mis hermanos se burlaban de mi de camino al colegio, ellos conocían mi debilidad y la usaban para picarme. Me señalaban y decían....¡a Rubén le gusta Vanesa, a Rubén le gusta Vanesa! A lo que yo contestaba, ¡dejadme en paz! Incluso cuando querían ser malos de verdad solían hacerme ver algo que ya sabía de sobra. Me comentaban entre risas....si quisieras darle un beso tendrías que subirte a una silla. ¡Malvados!

Algunos años más tarde apareció otra Vanesa. Una preciosa rubia con ojos azules de Ecuador. Ya antes de que ella entrara en mi vida yo trabajaba con su prima, karina, más acorde con lo que tenemos en mente todos sobre una chica ecuatoriana. Una niña muy bonita también pero morena y con curvas, al estilo de Jenifer Lopez. Karina era encantadora pero su prima, Vanesa, tenía algo especial. Quizá fuera que desde que llegó anduvo detrás de mi, puede que fuera el acento tan sexy que ponía al decir mi nombre. El caso es que una tarde cuchicheaban entre ellas y no paraban de reírse. ¿Qué os pasa hoy, chicas? Pregunté. Esta noche he soñado contigo, me dijo Vanesa. Yo, que siempre la seguía el juego, contesté vacilandola. ¿Me contarás ese sueño Vanesita? Algo más tarde, me estaba haciendo la cena en la cocina y ella pasó dentro. Se acercó y me besó. ¿Cuanto duraría aquel beso? Se me hizo eterno y breve a la vez. Me gustó, demasiado. Durante un par de minutos, quizá alguno más, nuestras lenguas juguetearon. Mordisqueé sus labios. Acaricié su cara. De pronto se separó y me dijo sonriendo, eso es lo que he soñado Rubencito. Sinceramente, me quedé loco. Alucinado no pude contestar nada. Me dejó cenando y al salir me enfadé con ella. La regañé, ¡no puedes hacer eso Vanesa! Estamos en el trabajo, hay que ser responsable. En realidad me había entrado el pánico, no quería enamorarme de una mujer que podía desaparecer en cualquier momento. Y ella me gustaba demasiado para tentar a la suerte. 

Pasó más tiempo y otra Vanesa se cruzó por mi camino. Pero esta vez ella era algo más etérea y nebulosa. Alguien que sólo existía en mi corazón. 

Sucedió hace un par de años, una fría tarde de viernes de Febrero. No nos apetecía salir esa noche a ningún lado así que tirados en el sofá decidimos que cenaríamos en casa y veríamos un par de series. Un capítulo atrasado de Érase una vez y otro de Dexter. A ella le apetecía para la cena un buey de mar y yo quería una tarta de postre, de esas de polvos que se hacen en 20 minutos. En fin, la lista de la compra no es lo importante. Nos abrigamos bien y salimos a dar un paseo hasta el supermercado. Plumas, gorro, bufanda, guantes, todo puesto. Nos dimos la mano y anduvimos en silencio mientras la noche iba cayendo. A los pocos minutos me soltó una frase que hizo que todo se detuviera. He ido al ginecólogo y me ha dicho que tienes que hacerte tu también las pruebas. 

Ahora me tengo que remontar hacia atrás en el tiempo, dos años más, cuando probablemente en una mañana de sábado, de esas en las que no quería levantarme de la cama y deseaba seguir eternamente allí tumbado, tapado con las sábanas y hablando, hablando, hablando.....Mi mente vuelve a aquella mañana en la que decidimos que queríamos ser papas. Yo no estaba convencido, no creía que fuera a ser buen padre. Pero ella me juraba y perjuraba que si lo sería, veía mi cara cuando contemplaba a un bebe o a un crio y decía que yo sería el mejor padre que un niño pudiera tener. Yo no estaba de acuerdo, aún así dije que lo intentáramos, ¿por qué no? Nos amábamos y era un paso que había que dar. Y esa mañana de Sábado hablamos de nombres. Ella me había contado esta historia una y mil veces. Mientras su padre yacía en la cama del hospital, justo antes de morir, una promesa surgió de su alma. En tu honor le pondré a mi primer hijo Manuel, le dijo ella mientras a él se le caía una lágrima. A las pocas horas su papá murió y ella se quedó con la ilusion de, algún lejano día, honrar a su padre. Y esa mañana, ese decisivo sábado, me propuso varios nombres. ¿Cuál se llevó todos los votos? Si era niño, mi hijo se llamaría Imanol. ¿Y si era niña? Me tocaba a mi decidir y no tuve ninguna duda. Vanesa. 

Durante el transcurso de ese tiempo, entre ese ilusionante sábado y la pregunta de la fría tarde del viernes de hace dos años, lo intentamos. Y no hubo manera. Así que fué al médico y según ella me contó, el ginecólogo le dijo que tenía que tener ambas pruebas para hacer un estudio detallado de nuestro problema. 

Cogidos de la mano yendo a por el buey de mar y la tarta de queso con arándanos me paré al oír lo que decía y la miré a los ojos. Era la única parte de su cuerpo que veía. Sus expresivos ojos pardos me suplicaban que fuera. Yo en cambio, me negué en redondo. No voy a ir, la dije mirando a sus ojos, me da miedo. No quiero saber si el culpable soy yo. Me lo pidió de mil formas, me dió facilidades. Yo voy, traigo el bote y tu sólo lo llenas. No cielo, no. Seguimos intentándolo y si en Septiembre aún no te has quedado embarazada, me lo pienso. 

Al volver a casa, con la bolsa de la compra en una mano y la suya en la otra, la observé de soslayo. Su mirada había cambiado, veía unos ojos tristes y apagados. Pude intuir que en ese instante una pizca del amor que sentía por mi se había evaporado entre la niebla que empezaba a caer aquel frío viernes de principios de Febrero. 

Fui egoísta y cobarde. Tuve un comportamiento mezquino, rayando con la crueldad. La amaba y no tuve el valor de ser un hombre. 

Jamás la pedí perdón por todo esto. Nunca le dije que sentía haber sido tan horrible como para hacerla cargar con todo ese peso. Ella quería ser mamá y yo la miré a los ojos y me negué a llenar un triste botecito. Se que ella no lee lo que escribo, nadie de su círculo conoce mi blog. No lo hago, para en otro acto de cobardía aún mayor, pedirla disculpas sin mirarla a la cara. Escribo sobre esta Vanesa porque es una forma de seguir avanzando. Admitiendo mi error, mi vil comportamiento, intento ser mejor persona. Sólo fallando e intentandolo de nuevo se puede llegar a aprender a ser un hombre de verdad. 

En algunas ocasiones, cuando veo a una preciosa niña rubia con sus padres por la calle, pienso en Vanesa. ¿Me arrepiento de aquella decisión? Quizá de lo que no estoy orgulloso es de las formas. Mi fría mirada al decir ese rotundo no. Mi cabezonería. Mi miedo a las consecuencias. De eso si me arrepiento, sin duda. 

Las cosas suceden de una cierta manera y ya esta, no hay que darle más vueltas. Si esa niña no llegó sería porque no tenía que llegar, eso me dice la mayoría de la gente, pero no puedo dejar de pensar que si en vez de un cobarde no hubiera dicho un cariñoso claro que si, ahora estaría en el parque columpiandome, con Vanesa en mis brazos. Contándole, probablemente, alguna historia de piratas y sirenas, mientras acaricio su sedoso pelo y nos movemos arrastrados por un suave balanceo. 

Sin duda es un precioso nombre, que hace que me emocione desde que era un crio. Un sólo nombre, una simple palabra, y mi corazón siente con fuerza. Curioso, ¿Por qué no Sonia o Virginia?¿Mi respuesta? Tengo la absoluta certeza que en alguna otra vida estuve enamorado de una bonita chica, una mujer a la que amé tan apasionadamente que me dejó una profunda huella que ha perdurado a través de todas mis posteriores existencias. Una encantadora niña de rostro angelical y sonrisa maravillosa que me amó tan profundamente que marcó lo que soy y seré. Alguien cuyo nombre, seguramente, fuera Vanesa. 

Serendipity

Sentado en el banco, apenas podía mirar otra cosa. Esos ojos me habían impactado de tal forma que mi maltrecho corazón latió, eso si, tímidamente. Hacia mucho tiempo que mi alma no me decía algo y esa tarde me susurró al oído. Escuché muy dentro de mi estas palabras. "Rubén, esa mujer tiene algo. Esa hechicera te ha embrujado." Durante dos o tres horas no fui capaz de pensar en otra cosa. Lo intenté, siguiendo con las series de abdominales y musculación en las que me había sumido antes de caer en las garras de esa enigmática mirada. Sin embargo, pese a intentar quedar extenuado y que mi mente no pensara, no logré sacarla de dentro de mi cabeza. ¡Dios, esos ojos! ¿Por qué en ese momento?¿Por qué ese preciso instante? Ya la había visto antes, esos oscuros ojos no me eran totalmente desconocidos, entonces ¿por qué demonios esa tarde de finales de Mayo me sobrecogieron de tal forma? En esas interminables tres horas que no dejé de pensar en ella me debatía entre dos ideas. Un Rubén cobarde, que decía para que darle más vueltas y un Rubén curioso, queriendo saber más acerca de lo que había tras esa potente mirada. 

No sabía nada de ella, sólo que la conocí gracias a una serendipia unos cuatro meses antes de esa inquietante tarde. Un hecho fortuito, una casualidad de esas de las que hacen que la vida tenga una pizca de misterio. ¿Por qué suceden las cosas?

Metido en la cama, sin poder evadir mi mente de la realidad, tomé una decisión. Antes de quedar dormido, soñando probablemente ser un héroe que salvaba a esa mujer de un terrible destino, le escribí un mensaje. Una corta frase, unas palabras que quizá no significaran gran cosa para ella pero que a mi me hicieron volar alto. Puede que la primera vez desde lo que a mi modo de ver parecían siglos y siglos. "Esos ojos son de otro mundo", algo tal que así puse en ese escueto mensaje. 

Dos minutos después soñaba plácidamente con hadas buenas y mágicos príncipes o quizá con morenas maestras enseñando a traviesos niños. El caso es que al despertar volví a la realidad, y me arrepentí de haber escrito ese mensaje. ¡Estas loco, Rubén! Me dije mientras el agua tibia de la ducha caía sobre mi cuerpo.

Las sincronicidades ocurren, casualidades increíbles que dejan boquiabierto al que las padece. Creo en ello, y debo ser coherente con mis creencias.

Mismo lugar, mismo banco, parecidas rutinas de ejercicios. Y ella volvió a aparecer. ¡Esos jodidos ojos! Hace un par de días vino de nuevo, de sopetón, sin previo aviso. Su foto era increíblemente bonita, desde luego esa mujer es bellísima. Pero no sólo es eso, es su oscura mirada. Me llama, me atrae, me tiene hipnotizado. De nuevo, no pude dejar de pensar en ella. La historia se repite pero esta vez no la escribí un mensaje para decirla lo increíble que me parece su mirada. En esta ocasión pensé en escribir sobre ella. Durante estos dos días he puesto en orden mis miedos y mis deseos, ¿qué es lo que quiero? No lo se, sinceramente. No se quien es esa mujer, si esta casada o es viuda. No tengo ni idea de como suena su voz, o si su risa es escandalosa. ¿Es diestra o zurda?¿Le gustará tanto el dulce como a mi?

Los cuentos de hadas, los archifamosos fairytales, siempre acaban con un vivieron felices para siempre. Hoy no estoy por la labor de escribir algo así, esta historia es imposible que acabe con un ....and they lived happily ever after. Demasiadas variables en juego, incógnitas que seguirán siendo la x de la ecuación sin resolver. Pero entonces, ¿por qué escribo esto si no creo que haya la más mínima oportunidad de ver esos misteriosos ojos en persona? Bueno, las serendipias suceden y mi alma romántica desea que ella lea esto y me escriba unas palabras. No obstante, mi parte más realista sabe a ciencia cierta que Cenicienta sólo esta en los libros y que su zapato no es real, no se vende en ninguna tienda de Jimmy Choo ni está expuesto en local alguno de Blahnik. También, mi yo menos fantasioso intuye que el Príncipe Azul no se encontrará con la urna de una Blancanieves comatosa, y dudo que un beso la despierte de ese estado vegetativo por muy bella que ella sea y muy mágicos que sean los sentimientos del noble y encantado príncipe. 

Pero no puedo terminar de esta manera una historia como la de hoy. Y cual mago tanteando el fondo de su chistera negra deseando que el conejo de la suerte siga por ahí en algún lugar, miraré en lo más profundo de mi pequeño corazoncito e intentaré sacar algo de esperanza. Como la que tuvo Bestia cuando dejó marchar a Bella del castillo donde la tenía prisionera. Ella deseaba ver a su padre al que le quedaban unas pocas horas de vida, él aceptó dejarla ir con la condición de que volviera en una semana. Bestia mantenía la esperanza de que ella respondiera a su pequeño gesto. Tras superar las trastadas de sus envidiosas hermanas ella consigue llegar al castillo de su captor a tiempo para cumplir su promesa y declararle su amor eterno. Bestia entonces se transforma en un apuesto príncipe. Este había sido convertido en un horrible monstruo por una malvada bruja cuyo hechizo fue roto por el amor incondicional de Bella. 

En lo más hondo de mi alma se encuentra ese poquito de optimismo, esa ilusión y esperanza porque aparezca alguien como Bella y neutralice el encantamiento que tiene encarcelado mi corazón e impide que lata con fuerza. 

Quizá alguna noche me ocurra otra increíble serendipia, y mi mano se encuentre con la de una bonita chica y se junten eternamente para no soltarse jamás. Y cuando eso ocurra escribiré una última entrada con sólo una frase. 

.....and they lived happily ever after.....

Espero que algún día podáis sonreír ante esa última nota de mi blog. No será para menos, ya que querrá decir que los cuentos de hadas existen y eso, queridos amigos, sería maravilloso. ¿No creéis?

Mario, Alaska y la estrella del norte.

La vi, la escuché y no pude resistirme.

Sus ojos me hipnotizaron y su voz me hizo estremecer. Al ver esa foto en blanco y negro, que tanto me llamó la atención, pensé que era una diosa caída del cielo para hacer mis sueños realidad. 

Pasé muchas tardes con esa desgarradora voz en mi cabeza. Quizá la pista número 8 fuera la que mas canté en la infinita soledad de mi cuarto. Encerrado y con los cascos puestos para tenerla más dentro de mi, para escuchar sus susurros más cerca, engañando a mi mente para creer que sólo era a mi a quien iban dedicados. Pobre iluso. 

Northern Star sonaba una y otra vez. La increíble voz de ese enigmático ángel se juntaba con la mía en un imposible duo. Mis piernas, cadera y brazos se movían lentamente, al ritmo de los acordes de una lejana guitarra que mágicamente llevaba la letra directa hasta mi corazón. Sentía esa orgía de sentimientos y bailaba dejándome llevar como poseído. Medio drogado e ido a causa de sensaciones que apuñalaban todo mi ser. Fue una auténtica comunión entre dos almas distantes y maravillosamente opuestas. En cada ocasión que la escuché, sentí muy dentro de mi que me había enamorado de aquella desconocida mujer. 

Courtney Love tenía ese aura de mujer impredecible. Su mirada me transmitía algo similar a lo que ha hecho que me enamore una y otra vez de personas así. Locura y caos. 

Me han dicho varias veces que me gusta tener las cosas bajo control y es cierto, admito que soy feliz sabiendo todos los posibles caminos que existen para así estar sobre aviso de lo que puede acontecer. Por eso creo que este tipo de personalidades me seducen tanto. Admiro a las mujeres que son terremotos andantes, que hacen de la locura su hábitat natural. Y sin duda esa mirada en blanco y negro que vi hace tanto tiempo, me dijo todo eso en unos pocos segundos. Flechazo. Courtney, I love you honey. 

¿Ha estado Rubén esnifando algo raro? No, queridos. Hoy no. Pero si me ha venido a la memoria esta voz por una sencilla razón. La escuché ayer mientras veía a Alaska y Mario en su reality, en una de las escenas pusieron un corte de una de sus canciones y un caudal irrefrenable de sensaciones se agolparon llamando bruscamente a las puertas de mi alma, queriendo salir a borbotones por cada poro de mi piel. Y así, de sopetón, escribo hoy envuelto en ese ambiente místico que es volver al pasado y escuchar de nuevo Northern Star. 

Siguiendo esa estrella del norte a través del nuboso cielo que tenemos hoy en Madrid mi mente divaga. Y pienso en Alaska y Mario, esa extraña pareja.

A Vaquerizo no lo conocía, no sabía quien era hasta que vi el programa hace un par de años por casualidad. Olvido, en cambio, si que fue otro de mis mitos de juventud cuando me dio por buscar acerca del ambiente que se vivió en cierta época en Madrid. Almodóvar, McNamara, Alaska y los pegamoides, Nacha pop, Trueba, etc, etc, etc. A mi, en realidad, me pilló algo niño eso a lo que se le llamó la movida madrileña, pero si que hubo un tiempo en el que me fascinó todo ese movimiento. De ahí, que al no saber quien demonios era Mario Vaquerizo me llamara tanto la atención. Quizá ver a un tipo en la televisión no es la mejor forma de opinar sobre él. El mágico mundo del espectáculo es en muchos casos engañoso, pero no cabe duda de que es una persona peculiar. Una persona que me encanta porque es simple y sencilla. Esa frescura es difícil verla en el comportamiento humano y es por lo que me alucina ese hombre. 

Pero más que de Mario y Alaska en sí, quería hablar de algo más concreto. Algo mucho más personal.

 

Buscaba información sobre Las Vegas, en un mes estaría allí por tercera vez y quería encontrar nuevas cosas que hacer. Me topé con el realitity en una búsqueda de Google. Alaska y Mario van a Las Vegas en la segunda temporada de su show, rezaba el titular escupido por el buscador. Pulsé el enlace. Desde ese instante no pude parar de ver durante un par de horas las peripecias de esos dos personajes, junto a su troupe, por tierras americanas. Pero de pronto, tumbado en la cama con el iPad sobre el estómago, empecé a llorar. ¿Por qué? No tenía en principio ningún motivo aparente, en unas dos o tres semanas estaría rumbo a Hawaii, compartía mi vida con una mujer encantadora, el sol brillaba a través de las cortinas de la habitación, escuchaba a los niños jugando en la piscina de la urbanización. ¿Por qué maldita razón tuve la necesidad de llorar? Ahora lo se, lo entendí ayer viendo de nuevo a Alaska y Mario. Una divertida escena, un pequeño instante en sus vidas, hizo que mi cerebro conectara con algo del pasado. La televisiva pareja jugaba mientras, tumbados uno frente al otro en el sofá, juntaban las plantas de sus pies y empujaban. Yo hice eso infinidad de veces, jugando después de cenar mientras veía la tele. Por eso lloré aquella mañana. No por la escena en sí, sino por lo que representaba. La complicidad como pareja que transmitían esos dos personajes. Ya sea guionizado o no, que no entro en ello, ese día muy dentro de mi me di perfecta cuenta de que algo iba mal. Había perdido la comprensión, compañía, alegría, emoción, pasión, y sobre todo la sensación de pareja eterna con la que había comulgado desde que conocí a mi compañera de juegos. Cometí un tremendo error, obviar que esas dudas existían y no hablar sobre el tema, escondiendo todo bajo la alfombra como si eso fuera a hacer que desapareciera. Esto que ahora cuento a personas desconocidas no fui capaz de expresarlo a aquella mujer que en tantas ocasiones había empujado mis pies con los suyos. Y cuando demasiadas cosas se acumulan bajo esa socorrida alfombra acaba por abultar tanto toda la porquería que uno se tropieza sin darse apenas cuenta del motivo. Tres meses después de aquel día, la vida golpeó en mi estómago dejándome sin aliento. Un golpe para el que no estaba para nada preparado, tal vez por eso no quise afrontarlo cuando aquella mañana de Julio lloré desconsolado viendo a Alaska y Mario.

Tranquilo y pensativo rememoro todos esos acontecimientos escuchando esa insinuante voz. Miro ahora la portada del cd, esa belleza atemporal, su cautivadora mirada en blanco y negro, su rubio pelo rizado, y me pregunto. ¿Hacia dónde me llevará esa estrella del norte? Hoy continuo tarareando la pista número 8, enamorado del sonido de esa voz, de esos ojos, de esa locura. Courtney, I'm still loving you. 

Miro al cielo en busca del norte y pido un deseo. Guíame estrella, hacia el infinito. Llévame hasta la felicidad completa. Conduceme hasta ese lugar en el que hay miradas cómplices, juegos y risas, caricias y besos. Querida estrella ilumina ese camino que he de seguir para, al fin, conseguir lo que tanto deseo. Amar y ser amado.

Están todos tirados en medio del desierto de Nevada, el toldo de la carabana les ha dado un pelin de trabajo. En un momento dado La Favor, una de las Nancys Rubias, le dice al grupo que va a por un cigarro español. Mario enseguida dice que le traiga uno para él, a lo que La Favor pregunta, ¿español o americano? Sin pensarlo, Vaquerizo suelta...me da igual, ¡no voy a hablar con ella! Mi llanto paró de golpe, me moría de risa. Esos sentimientos que hicieron que, por unos instantes, supiera que todo se venía abajo se ocultaron en lo más profundo de mi alma. Durante dos horas me partí el pecho con sonoras carcajadas obviando que todo había cambiado. Por unos segundos Alaska y Mario fueron esa estrella del norte que iluminó el camino, pero tan rápido como esa inspiración vino, se fue...y la vida siguió su curso.

Trinidad

Un padre ve llegar el cumpleaños de su hijo y se le presenta la oportunidad increíble de regalarle algo único. Así comienza esta historia, en la que en una trastienda de un misterioso local el vendedor le dice que lo que esta adquiriendo debe ser cuidado de una manera especial. Nada de darle de beber, no debe mojarse, comer más allá de la medianoche le esta prohibido y la luz del sol podría matarle. Normas básicas para un correcto cuidado, concisas y sencillas. 

De esta forma aparece Gizmo en nuestras vidas. Un adorable ser que sólo infunde ternura y cariño en los demás. Pero la historia se tuerce, el adolescente dueño de Gizmo se despista. El entrañable ser se moja y algo extraño ocurre. Nacen unos seres algo más traviesos y con una terrible treta comen después de las doce de la noche. Sucede, pues, una transformación. Los pícaros seres se vuelven mezquinos y malvados, son los Gremlins. 

Cuenta la leyenda que Pigmalión, un antiguo rey de Chipre, buscaba a la mujer perfecta. La buscó por todos sus territorios, pero todas las que en un principio parecían ser candidatas a ser su reina consorte al final acababan siendo rechazadas. ¿Qué diablos ocurría?¿Seria posible que no existiera, en sus vastos dominios, esa bella e insuperable dama? Cansado de perder el tiempo en búsquedas inútiles, se mentalizó de que esa reina no aparecería jamás y se propuso algo. Pigmalión era un avezado escultor así que con el bloque del mejor mármol que halló se empeñó en esculpir a la dama perfecta. Tras un largo y arduo trabajo terminó al fin y tan sublime fue su escultura que acabó enamorándose de ella. La noche antes de la festividad de Venus, Pigmalión tuvo un sueño. Mientras dormía soñó que esa mujer de duro mármol le abrazaba, que sus labios se movían, y su corazón latía. El rey estaba tan enamorado de ese inerte cuerpo que soñaba algo totalmente imposible, que hubiera calor donde sólo había frío. Afrodita, la diosa de todo lo bello e increíble que hay en una mujer, al ver tan hermosos sentimientos en el sueño de Pigmalión tuvo piedad de él. Nada más despertar y abrir los ojos, como hacia cada mañana, fue a dar un beso a su amada estatua. Entonces el rey notó algo excepcional, muy extraño. Esos labios desprendían calor. Tocó entonces sus inmóviles brazos y sintió como las venas se llenaban de un fluido oscuro. Desconcertado acercó entonces su oído al pecho de la estatua e incomprensiblemente escuchó un golpeteo. Había un corazón ahí dentro que poco a poco insufló vida al resto del cuerpo. Así fue como el sueño de la mujer perfecta, el sueño de Pigmalión, cobró vida. Así nació el mito de Galatea.

Unos niños duermen plácidamente pero un ruido en la ventana les hace despertar. De forma sigilosa alguien se mete en su habitación. La hermana mayor coge las riendas del asunto y pregunta, ¿quién esta ahí? De pronto un risueño personaje aparece ante sus atónitos ojos. Soy yo, Peter, ¿me recuerdas? Wendy no desea acordarse, se esta haciendo mayor y lo que Peter representa es algo que poco a poco se olvida. El personaje de las mayas verdes intenta explicar que cada noche va a verles y viajan volando hasta su extraña tierra. ¿Volar? Dice la niña. ¡Es imposible volar! Exclama. Yo puedo hacerlo, le contradice Peter, y vosotros también. Sólo necesitáis creer que podéis hacerlo. Y quizá un poco de ayuda del polvo de hadas. Una sombra de duda aparece en el rostro de Wendy al ver a Tinkerbell, ¿será verdad? Se pregunta la niña. Sólo esa pequeña vacilación hace que piense por unos instantes en lo maravilloso que sería si fuera posible. Esa incertidumbre se transforma en esperanza y con la lluvia del mágico polvo sobre sus cabezas consiguen salir por la ventana agarrados todos de la mano y sobrevolar los cielos de un nocturno Londres. Dirección, the second star to the right.

Gizmo, Pigmalión y Peter Pan. Tres personajes cuyas historias cuento esta mañana. ¿Por qué? Simplemente porque son parte de mi. Soy muchos pedacitos de aquí y allá pero si tuviera que destacar tres, a día de hoy, serían ellos. Mi Trinidad. 

Soy un espécimen raro como Gizmo, siempre me he sentido así. Un Mogwai único, el último de su especie. En 36 años no me he topado con ninguna persona que piense igual que yo, ni tan siquiera parecido, y que actúe de forma consecuente. Extremadamente raro, si. Ese soy yo. Complejo, difícil de entender. Una personalidad distinta sin duda alguna. No digo que mejor o peor, al igual que Gizmo, yo también tengo mi lado travieso. Todo el mundo tiene a una persona o varias, si son muy afortunados, con los que puedes decir que coincides en muchas cosas o pensamientos. Yo no, jamás he encontrado en mi vida a nadie así. Soy un solitario Mogwai olvidado en la trastienda de una oscura tienda china. 

Una vez en el colegio me enamoré de una chica, y durante un tiempo pensé que era una niña extraordinaria, hasta que sucedió algo. Conocí a su mamá. La madre no me caía demasiado bien y dejé de estar enamorado de la hija. Desde mi tierna infancia he tenido un poco de Pigmalión en mi forma de ser. Buscando a la mujer perfecta pero sin encontrarla por hallar estúpidos fallos en ella. Sin embargo, los milagros existen como en la leyenda de Galatea. Mi ex no era la más bella, ni la más perfecta, pero sucedió que me enamoré a primera vista de ella. Me enganchó su bondad y estuve enamorado durante diez años de esa imperfecta mujer hasta que me di cuenta que la dulzura y sensibilidad habían desaparecido. Ahora me pasa algo parecido, no hago más que poner pegas a todas las increíbles mujeres que aparecen en mi vida. Quizá hasta que suceda un nuevo milagro y Afrodita se apiade de mi, y mi corazón vuelva a latir al encontrar algo extraordinario en la personalidad de alguna chica. 

Hace unos quince años mi correo electrónico era algo así como peter_pan20@..... Soy un niño grande, pero lo que me hace ser Peter no es eso. Sino que me gusta. No tengo el más mínimo interés en crecer y perder eso que pierden los niños en la película. La capacidad de imaginar, la virtud de soñar, la ilusión ante las cosas más tontas y simples, la habilidad de ser feliz.

La primera vez que fui a París tenía 25 años. Uno de los días lo reservamos para ir a Disneyland. Iba expectante porque me habían dicho que sería genial, un gran día. ¿Qué pasó al entrar? Estuve durante dos horas dando vueltas de un lado a otro sin saber donde montar. Nervioso miraba las colas, impaciente buscaba no perder tiempo. Hasta que mi acompañante me cogió de la mano y dijo tranquilo Ru, vas a montar en todo. 

La última vez que estuve en París fue a finales de Diciembre del 2011. Mientras veía la cabalgata por la noche de los personajes de Disney me emocioné, y al salir Papa Noel tirando del trineo repleto de renos lloré. Una felicidad extrema, una ilusión infinita. 

Pese a haber transcurrido prácticamente diez años entre ambas escenas, seguía siendo igual, mis sentimientos y sensaciones eran las mismas. Deseo seguir volando como Peter Pan, para siempre. Cada noche levantar el vuelo para llegar hasta la segunda estrella de la derecha y alli poder vislumbrar el maravilloso mundo de Nunca Jamás.

Tres aspectos de mi forma de ser. Tres mentalidades en una. Tres corazones complementarios. 

Raro, extraño, extravagante, exigente, único, loco, soñador, infantil, vanidoso, solitario, complejo......Rubén. 

Encuentros casuales

Estaba sentado en el Madison, los Knicks eran presentados entre aplausos del público mientras los Grizzlies de Memphis rodeaban al entrenador que les daba las últimas instrucciones antes del inicio del partido. Mientras intentaba hacer equilibrios para que el perrito y la cocacola no se me cayeran al suelo o, peor aún encima del enorme americano que tenía al lado, por las pantallas gigantes del centro de la pista aparecieron dos caras famosas. En el Madison también estaban, un poco más abajo, la rubia de Sexo en Nueva York y el mítico director de cine Spike Lee. Ambos asiduos al Madison Square Garden los días de partido. 

El día comenzó nublado en Tenerife así que decidí que sería una buena opción hacer una excursión. Cogí el coche y me dirigí al lugar más alto de la isla, al Teide. Unas horas más tarde ya había dado una vuelta por la cima del volcán, subiendo lo más alto que te dejaban ir sin permiso alguno. El sol quemaba ahí arriba pese a que la temperatura era baja y después de esperar una agobiante cola para coger el teleférico de vuelta al coche por fin era mi turno. De pronto un murmullo empezó a recorrer la fila, la gente se giraba y señalaba. Por curiosidad miré hacia donde la multitud apuntaba con sus dedos y le vi. Michael Schumacher junto a su hijo y a Marc Gené avanzaban por el lado opuesto al nuestro para subir sin esperar la larga cola. Tres gigantones vestidos de traje oscuro y gabardinas negras les seguían a pocos pasos. Les subieron al teleférico y luego nos dejaron pasar a nosotros. Éramos como unas diez personas de la calle más la comitiva de Ferrari que iba junto a Schumacher. Por aquel entonces el alemán era el piloto oficial de Ferrari, antes de que Alonso llegara a la escudería italiana e iba con una gorra roja con el logotipo del cavallino rampante al igual que el bueno de Marc Gené que era piloto probador. Nada más cerrar las puertas uno de los responsables del teleférico dijo en voz alta....¡nada de fotos por favor, hay un menor! El mencionado niño era rodeado por los tres hombretones sacados de alguna película mala de mafiosos mientras miraba por los grandes ventanales el descenso. Michael y Marc, por el contrario, hablaban de forma distendida mirando también algo que le señalaba el español con la mano. 

Estaba atardeciendo. Una brisa algo fría para ser agosto sacudió mi cuerpo e hizo que metiera las manos en los bolsillos de mis pantalones. Paseaba de vuelta al coche por la playa de Santa Monica. Había sido un día algo extraño. Al despertar ya tenía planeado que iría a aquella ciudad a las afueras de Los Angeles pero algo que vi en la tele, al encenderla mientras me vestía, casi hizo que me echara atrás. Una persecución en directo por la carretera que debía coger minutos después. Algún loco estaba desafiando a la policía sorteando coches, como en las películas, por la autopista que llevaba hasta la playa. Tres o cuatro coches policiales le perseguían sin desaliento. No recuerdo lo que dijo el comentarista de las noticias del por qué de la persecución quizá porque no lo entendiera o simplemente porque estaba flipando en colores. Pero sin duda entenderéis que saliera de mi hotel en Sunset Boulevard algo nervioso. El extraño día continuó al llegar a la playa, estaba vacía. Debe ser la hora, dije a mi acompañante para no desanimar pero creo que era el frío que hacia, inusual para una mañana de principios de agosto. Tumbados en la arena, solos en aquella inmensidad escuchamos durante un buen rato canciones de los Beach Boys mientras veíamos pasar a un vigilante de la playa una y otra vez, eso si, era como los de la serie. Pero sigamos con las rarezas de aquel día en el que después de comer decidimos ir a tumbarnos al sol para echarnos una pequeña siesta. Sí, había salido el sol y ¡queríamos aprovecharlo! Un pequeño descansito en la tranquilidad de la playita. ¡Pero que coño! ¡Está hasta arriba! ¿De dónde ha salido tanta gente? Imposible dormir con tanto jaleo así que después de estar un ratito sentados nos fuimos al Pier a montar en la noria. Toda la mañana llevaba insistiendo en subir, deseando que llegara ese momento. Y cuando esta ahí y subimos, estamos enfadados por yo que se que chorrada. Singular día, ya lo dije. Pero no acaba ahí todo. Después de hacer la paces fuimos a dar una vuelta por el centro de la ciudad intentando decidir si cenabamos allí o volvíamos a Los Angeles. Entramos en tiendas, vimos espectáculos callejeros, tomamos algo y decidimos que regresaríamos a cenar a algún sitio de Sunset, cerca del hotel. Así que fuimos de vuelta por el paseo de la playa mientras atardecía, andábamos agarrados por el brazo cuando nos fijamos en una zona con aparatos para hacer deporte. Sobre la arena de la playa había unas barras, unas cuerdas, aros. Y un grupito de cinco o seis personas hacían diversos ejercicios. Uno de ellos me llamó la atención. Le di un pequeño codazo a mi pareja y señalé con la mirada. Ella no lo reconoció. Pero yo lo había visto muchas veces en Alerta Máxima junto a Steven Seagal, era el malo de esa película. Gary Busey. Un actor secundario que tuvo su época de explendor en los 90. (Arma letal, la tapadera, depredador 2, son algunas de las películas donde podéis ver quien es). Después de mirarle un ratito hacer estiramientos seguimos nuestro camino. El extraño día terminó en un restaurante asiático lleno de gente, un lugar de moda en Sunset Boulevard. Party of two? Nos dijo la maitre. Yes, contestamos al unísono. Una pequeña mesa con una vela encendida en el centro, una ventana a un lado y al otro una mesa con seis personas. Una familia que, curiosamente, era de Madrid. 

La Costa Azul francesa esta llena de pueblos muy bonitos y con un encanto especial. En esta ocasión estábamos alojados en un hotel de Niza. Habíamos escogido uno caro pero bien situado desde el que podíamos movernos andando por el centro sin tener que tirar de coche. Una noche paseábamos por la Promenade des Anglais escuchando a los músicos callejeros que pululan por todo trayecto hasta la zona de restaurantes. ¿Qué te apetece cenar hoy? Pregunté. ¡Mejillones! Contestó ella. Así que con una mirada cómplice nos dirigimos al lugar donde un par de años antes habíamos tenido un pequeño desencuentro con uno de los camareros. Él ya no estaba allí, claro, pero eso daba igual. El lugar era el mejor de todo Niza para tomar Moules et frites à volonté. Mejillones a cascoporro, hechos como quieras, con vino blanco, con crema, mariniere, como te de la gana y todos los que desees hasta que dices basta. De vez en cuando te llevas una patata frita (frites) a la boca para cambiar de sabor más que nada, pero el tema es pim pam mejillón que va. Después de tanto molusco nos levantamos de la mesa con ganas de dulce y en Francia no cabe otra posibilidad, al menos para mi, que tomar de postre un crêpe de Nutella. Así que me ventilé uno mientras mirábamos los puestos del pequeño mercadillo de artesanía. Al rato, cansados de andar arriba y abajo, nos sentamos en la terraza de un garito a tomar un par de cócteles. En esto que jugando con las gominolas que habían puesto de acompañamiento con el mojito y la margarita vemos que alguien se acerca a la puerta del local. Asombrados observamos como Paula Vázquez, riendo junto a una chica, abría la puerta del garito y se metía dentro. Un par de horas después la vimos salir, tanto ella como nosotros estábamos más contentillos y nos dijimos, ¡que maldita casualidad!

La película acababa de terminar y un negro, grande como el sólo, empezó a aplaudir. Parecía que le había gustado. Un acto normal quizá, pero raro si el tío tiene pinta de vendedor de crack en alguna oscura esquina de Compton, en los suburbios de Los Angeles. Y más sorprendente aún si la película es G-Force, esa en la que Penélope Cruz pone voz a una graciosa cobaya. En fin, que era al menos un tanto extraño ver a ese tipo con sus gafas de 3D puestas aplaudiendo con pasión en los títulos de crédito. Comentando esto con mi acompañante salimos del cine sin prestar mucha atención a lo que pasaba fuera. ¿Qué es lo que ocurría? Un gran camión de televisión estaba parado en pleno Hollywood, una limusina enorme al lado. Con expectación miramos a un lado, miles de personas se arremolinaban en la plaza alrededor de una plataforma. La corriente nos arrastró hasta delante del todo, más allá de la plataforma, a las puertas del museo de cera Madame Tussauds. En la puerta había una figura de cera de Samuel L. Jackson, a mi lado una mujer con walkie-talkie decía algo a alguien de dentro. A mi otro lado un tío de dos metros con pinganillo en la oreja puso su enorme mano en mi pecho para que no siguiera avanzando. Y en un instante salió. Uno de mis ídolos en el mundo del cine, el tío que mejores diálogos escribe y el que, a mi modo de entender, tiene una visión cinematográfica excepcional, alguien realmente especial apareció ante mi. Y me sonrió. Quentin Tarantino saludó a todo el mundo pero por unos instantes detuvo su mirada en mi, quizá por ser el primero al que vió al salir por las puertas del museo. Fue un momento increíble por lo inesperado y casual.

Hoy escribo sobre viajes, de una forma distinta. Anécdotas sucedidas en ellos. Gente inesperada que te encuentras, insólitos momentos llenos de magia. Finales de Enero siempre fue la primera etapa de esos viajes. Durante 10 años fui al FITUR, la feria de turismo de Madrid, con una pregunta en la cabeza. ¿Dónde iremos este año? Recogía planos de las ciudades, que guardaba con ilusión. Soñaba con ir de nuevo a esa ciudad que me gustó o con descubrir nuevos sitios en los que perderme. El domingo que iba al FITUR era muy especial y pese a terminar súper cansado de andar durante todo el día por los stands de los distintos países una sonrisa se podía ver en mi cara al cargar con todos los papelitos que cogía. 

Uno de esos domingos hacia una cola en el stand de Mallorca, daban un trocito de ensaimada y yo soy capaz de cualquier cosa por algo dulce, incluso esperar 20 minutos una larga fila. En fin que era mi turno, justo entonces alguien se saltó a todo el mundo y dijo....

- Majo, dame otro trocito que esta muy rica. 

Yo vi quien era y no dije nada pero una mujer detrás de mi gritó, ¡señora póngase a la cola!

Entonces la que se coló giró la cabeza con mirada furiosa, para al instante sonreír a la mujer que le increpaba y guiñar un ojo diciendo... esta deliciosa, le recomiendo ir a Mallorca. Una de estas en la playa es un lujo. 

La mujer detrás de mi se quedó boquiabierta. 

- ¡Pero si es "la Karmele"! Dijo mientras todos los de alrededor sonreiamos. 

Seguramente la Consejeria de Turismo de Mallorca había contratado a la popular e histriónica periodista del corazón para promocionar la isla.

El año pasado no fui, y este tiene pinta que tampoco iré. Amo viajar, me da la vida. Espero que algún año vuelva a recorrer los enmoquetados pasillos de la feria, eso significará que vuelvo a soñar, a sonreír y a amar. 

"Entre el turista y el viajero la primera diferencia reside en parte en el tiempo. Mientras el turista, por lo general, regresa a casa al cabo de algunos meses o semanas, el viajero, que no pertenece más a un lugar que al siguiente, se desplaza con lentitud durante años de un punto a otro de la tierra (yo añadiría y de su alma). El turista acepta su propia civilización sin cuestionarla y el viajero la compara con las otras y rechaza los aspectos que no le gustan." Paul Bowles escribió estas frases que durante 16 años han estado en mi cabeza. 

Deseo perderme entre la multitud de una ciudad, deseo vagar sin rumbo contemplando el mundo, deseo satisfacer mi inagotable curiosidad. 

Somewhere over the rainbow

El mago de Oz fue durante mucho tiempo mi película favorita.

Hace bastantes años, cuando tenía 17 o 18, se podía ver un canal en la televisión de mi casa. Uno que se cogía a través de la antena parabólica de la comunidad. Creo recordar que era la NBC, pero no estoy muy seguro. Invariablemente cada semana ponían The wizard of Oz y durante muchas de aquellas noches la vi una y otra vez, sin cansarme de esa preciosa música. 

La echaban en versión original, claro, y yo le añadía los subtítulos en inglés para poder cantar las canciones. 

Mientras escribo escucho a Judy Garland cantar esa mágica canción. En algún lugar más allá del arcoiris.......

Sin ninguna duda la canción más idónea para soñar. Para cerrar los ojos e imaginar, y dejar volar mi mente hacia sitios increíbles. 

Se me eriza la piel y alguna lágrima cae sin poder evitarlo. Me emociona oír de nuevo esa increíble voz, ¡cuanto tiempo ha pasado desde entonces!

En un momento de la película había una canción, la de la presentación en escena de los munchkins, que me hacia mucha gracia. Me encantaba cantarla, o al menos intentarlo ya que los pequeños habitantes de ese pueblo llamado Munchkin City hablaban súper rápido. 

Al terminar la simpática canción de los enanitos, Dorothy pide consejo a Glinda, la encantadora hada buena, ya que quiere volver a Kansas y todos le dicen que debe ver al gran mago de Oz. Él lo sabe todo y todo puede solucionar y para llegar hasta la ciudad Esmeralda, donde reside el sabio mago, ¿que debe hacer?¿por dónde ir? Follow the yellow brick road!! Le gritan y cantan todos. 

Y hoy, yo también quiero ver al mago puesto que necesito pedirle algo. El espantapájaros quería un cerebro, soñaba con pensar. El hombre de hojalata anhelaba un corazón, estaba cansado de su caparazón metálico, tan inerte se sentía que sólo quería que el maravilloso mago le proporcionara algo de vida. Y el entrañable león al que cualquier ruido asustaba, era tan cobarde que se sentía avergonzado por ello. El asustadizo leoncito quería volver a rugir, iba a la ciudad Esmeralda para que el mago le diera el valor que le faltaba.

¿Y yo?¿Qué deseo pedir al todopoderoso mago? Mi petición es más complicada de satisfacer me temo. Un trocito de corazón, un poco de cerebro, un ápice de valor, todo ello reunido en un alma. Eso es lo que deseo yo. Un alma capaz de sentir, pensar, y tener coraje. 

Así que pido permiso a Dorothy y me uno al camino de baldosas amarillas. Y cantaré aquello de ... "We're off to see the wizard, the wonderful wizard of Oz!!!" 

Y desde luego que seguiré ese sendero porque si hay alguien que pueda cumplir mi deseo es él, o al menos eso me ha dicho Dorothy al oído y debo creerla, ¿verdad? Una chica tan maravillosa e inocente no puede mentir. 

Sí, me fiaré de ella y seguiré soñando. Continuaré pensando que más allá del arcoiris, donde los pequeños pájaritos vuelan libremente, existe un mundo en el que todo es posible. Un lugar especial donde los sueños se cumplen y la vida está llena de colores, esos mismos que se proyectan desde el arcoiris formando millones de alegres tonalidades. 

La pequeña Dorothy antes de que el terrible tornado apareciera y levantara su casa llevandola por los aires hasta Oz deseaba lo que yo mismo quiero desde que era un crio de 17. Volar libremente, ser un alma feliz y sonreír al mundo entero. Ambos queremos un mundo rebosante de colores. Ella se pregunta que si los pajarillos azules pueden volar más allá del arcoiris por qué ella no va a poder hacerlo. Somewhere over the rainbow esta cantada en un mundo gris, apático, triste. Y tanto ella como yo suspiramos por huir de ese lugar. ¿Habrá algún tornado esta noche por Madrid?¿Uno que me traslade hasta Oz? Me acabo de asomar por la ventana, corre una suave brisa y llueve un poco a las tres y media de la madrugada, quizá eso no sea suficiente para llegar al mundo plagado de colores que deseo. Me dormiré esperando un mágico acontecimiento, que al despertar y abrir los ojos me encuentre en un maravilloso lugar, aquel en el que los sueños se hacen realidad. Buenas noches a todos. 

Los marineros del Argo

Rubén se disponía a abandonar la isla. 

Desde que despertara de su enigmático sueño de la noche anterior había decidido que no podría ir a Plymouth como El Conquistador, tendría que ocultar su identidad si deseaba encontrar a Gwyneth sin ser detenido. Ahora su cabeza valía dinero, su alma tenía un precio por el que muchos estarían dispuestos a sacrificar a su propia madre para obtener la recompensa en la que el Rey Jorge había tasado su vida. Así que decidió que dejaría su buque anclado en una ensenada que lo mantendría oculto de curiosos piratas si es que estos daban alguna vez con aquella huidiza porción de terreno no dibujada jamás en mapa alguno. 

Miró por última vez la playa desierta y con determinación se metió en las tranquilas aguas azules empujando un pequeño bote de madera. 

Su plan era simple. Simular ser un marino de un barco naufragado, único superviviente de una catastrófica tormenta que llevó a todos sus compañeros al fondo del océano. Tan sencillo era el plan que necesitaba altas dosis de suerte para que todo saliera bien, precisaba que otro buque diera con su bote para rescatarle. 

Sin más ayuda que un par de remos salió a mar abierto y miró al cielo que empezaba a oscurecerse. Había esperado hasta el atardecer para alejarse de la isla no para evitar ser visto por ojos indiscretos, ya que nadie había en muchas millas, sino para librarse del sofocante sol de mediodía. La noche sería su mejor aliada en esos instantes y esperaba poder remar durante algunas horas hasta dejar que las corrientes actuaran y la providencia le llevara a su destino, fuera cual fuese éste. 

Durante bastante tiempo impulsó con fuerza las palas de madera hasta que agotado miró a su alrededor. Nada. Ya no se vislumbraba la pequeña isla, en realidad no se veía más que el reflejo de la inmensa luna en la oscura mar, pero supuso que se había alejado lo suficiente como para poder descansar durante un rato. 

Rubén se recostó en el bote. Estaba nervioso e intranquilo pese al suave susurro de las aguas y al balanceo de la pequeña embarcación. No le gustaba que su plan dependiera del azar. 

Y allí tumbado mirando las lejanas estrellas pensó en una historia que le contó la niñera que durante dos años le había cuidado en la casa de sus padres a las orillas del Támesis en su querida Londres. Esa oronda mujer napolitana le había narrado una leyenda que se contaba en su país desde hacia muchos siglos. 

Una noche antes de dormir, Isabella, le había hablado del heroico viaje de Jasón y los Argonautas. Una antigua historia de valerosos hombres, casi semidioses, en busca del vellocino de oro. Un niño desposeído de sus tierras, un adolescente que crece pensando que será Rey, un hombre que reclama su trono. Jasón vuelve a su hogar para recuperar lo que por sangre es suyo pero antes debe traer la piel dorada del carnero a Pelias, su tío. Su padre le había dado el mando del reino mientras él crecía, pero ahora se agarraba con uñas y dientes a su real silla.

Una misión suicida, ambos lo saben. Sin embargo Jasón no se desalienta y se rodea de los mejores, unos 50 de los más audaces héroes de la antigüedad. Empezando por Argos, que diseña la nave. Una pentecontera con 50 remos para fuertes brazos. Entre esos temidos hombres estaban Hércules, Castor, Meleagro, Orfeo....

Rubén se detuvo en este último nombre, Orfeo. Fue embarcado en esa loca empresa de recuperar el místico vellocino no por su fuerza sino por otro maravilloso don. Su increíble voz y la bella música que tocaba con su lira de nueve cuerdas. En su travesía, los Argonautas debían pasar las islas denominadas Sirenum Scopuli, hogar de unos seres de preciosos rostros y largos cabellos, tan largos como sus colas de pez. Las misteriosas y sanguinarias sirenas. La tarea de Orfeo era cantar y tocar su lira para mitigar el efecto de la voz de las sirenas y así poder seguir su viaje sin que nadie sucumbiera al pasar las islas y se tirara a la mar queriendo reunirse con ellas obteniendo una muerte segura.

Entonces El Conquistador recordó la triste historia del cantarín poeta. Como con su lira enamoró a Euridice, bella ninfa que, un buen día, huyendo por un bosque de otro pretendiente pisó una serpiente cuya mordedura la mandó al inframundo. Orfeo, muy apenado y taciturno por la muerte de su amada sólo podía cantar y recitar tristes poesías. Alguien, escuchándo tan desolados versos le aconsejó ir en su búsqueda y como la amaba tanto y no podía vivir sin ella, allí que fue. Convenció a Caronte para llevarlo en su barca, y suplicó una segunda oportunidad para Euridice ante Perséfone y el mismísimo Hades, el cual le puso una condición. Te devolveré a tu amada sólo si logras no mirarla el rostro hasta que salgáis de mis dominios, le dijo el poderoso Hades. Orfeo aceptó y empezó su vuelta hacia el mundo de los vivos. El delante, su amada detrás. Durante todo el camino se resistió a mirar si ella le seguía, tenía fe en que así fuera. Y por fin salió a la luz y se giró, con tan mala fortuna que lo hizo cuando Euridice aún tenía medio cuerpo en las sombras. Entonces ella desapareció para siempre, se esfumó como si ante un fantasma estuviera. Orfeo perdió a su amada por ser impaciente. 

Rubén, con los ojos cerrados y respirando el aire puro del Mar Caribe, se dijo que tenía que ser paciente. Debía ser frío en esos instantes en los que la sangre le bullía por dentro. Tendría que confiar en el destino.

Llevo un par de días inquieto. Sin poder liberar energía, sin poder sacudirme la ansiedad. Parado físicamente por un dolor en el codo. Bloqueado mentalmente desde hace bastante tiempo, el ejercicio físico me sacaba de mi monotonía y dejadez. Pero ahora me subo por las paredes, y como león enjaulado me muevo entre los barrotes sin saber muy bien como salir de este estado. 

Debo tener paciencia, lo se. No quiero cometer el error de Orfeo. ¡Pero es tan difícil!

Necesito calma, ansío la armonía entre cuerpo y mente. Sin embargo, ahora lo único que deseo es una tormenta que acelere las cosas o las pare por completo. Quiero guerra, pelea. Una batalla dialéctica, alguien que me diga que algo es blanco y yo rebata que es negro. 

¡Quiero pasión! Esta inquietud me mata. Ojalá pase pronto.