Día 38: Disneyland is your land.

"To all that come to this happy place, welcome. Disneyland is your land."

Este par de frases son parte del discurso que Walt Disney hizo en la inauguración del parque de California. Era el 17 de julio de 1955. 

¿Por qué te consideras raro? Me preguntaba alguien no hace mucho. 

Hoy es 14 de Febrero. Noche con alguna nube diseminada por el cielo, que puedo entrever tras las cortinas. Sentado en el sofá, con música de Disney rebotando en las cuatro paredes del salón de casa, no puedo hacer otra cosa que soñar. 

Necesito imperiosamente imbuirme en mi mundo de fantasía, cerrar los ojos y atravesar las puertas que mi mente abre de par en par.

Yo no creo que seas raro, afirmaba la persona que me hizo la pregunta de más arriba. 

Acababa de llegar a Anaheim, donde está Disneyland. Subí la maleta a una de las enormes camas que  había en la habitación decorada con miles de detalles encantadoramente evocadores de las pelis y dibujos de la compañía. Apliques, toallas, sábanas, lámparas, miles de orejas de mickey por doquier adornaban aquella habitación. Me dispuse a abrir la maleta y vestirme para salir a explorar. Quería ir a cenar y miré el plano que encontré sobre el escritorio de madera oscura que ocupaba una de las esquinas de la habitación. Había un par de restaurantes aún abiertos a esa hora y dije con alegría, ¡vamos a cenar a Tangaroa Terrace! 

No llevaba ni una hora en uno de los lugares más felices del planeta y ya estaba discutiendo. Ella estaba cansada, cosa bastante lógica ya que veníamos de un largo vuelo desde Hawaii a Los Ángeles. Sin embargo, yo no podía simplemente decir, vale dormimos y mañana salimos descansados a ver que hay. No, ese no es mi estilo. Moría de ganas de explorar todo aquello. Abrí la terraza que teníamos y escuché la música que salía de las decenas de altavoces diseminados por los alrededores, ¡jo, venga que aún son las 11! 

Un rato después estábamos sentados en una mesa iluminada por una antorcha comiendo una hamburguesa del Tangaroa, ella con cara de mala leche y yo, pues yo contento porque aquel día se había alargado un poquito más y simplemente no me había ido a dormir. 

14 de Febrero, el día del amor. El día en el que uno tendería a no discutir y dejar que las cosas sigan su curso y fluyan como los ríos a través de su cauce. 

Llevo un rato largo pensando y creo que no conozco a una sola persona con la que no haya discutido en algún momento de mi vida. Personas de todo tipo de caracteres, tranquilas, pausadas, calladas o con la mecha corta, de todo tipo de creencias, de todos los lugares del mundo. No hay nadie que se haya cruzado por mi camino con la que no haya tenido una discusión de algún tipo. ¿Pero cómo es posible eso? 

Soy raro. Volví a afirmar a esa persona que negaba lo evidente. Muy raro, sentencié. 

Quien lea estas líneas me dará la razón, ¿a que sí te conozco hemos salido tarifando alguna vez? 

Curiosamente los que no me conocen piensan lo contrario. A la pregunta de cómo es Rubén podrían contestar, es un tío majete. Tranquilo, vamos. Afirmarían los que poco o nada han tratado conmigo. 

Pero si es así, ¿por qué más de una vez me han dicho eso de nunca suelo discutir pero es que tú a veces me sacas de quicio? 

Definitivamente soy obstinado, cabezota, intransigente, demasiado pasional, terco. Raro, en una palabra. 

14 de Febrero, música de violines de la peli de la dama y el vagabundo sonando a través del móvil. Cierro los ojos. Sueño que vuelo a Anaheim de nuevo, que voy al lado de alguien que me sujeta la mano y que por fin, no discutiré por cualquier gilipollez. 

San Valentín, cumple mi deseo. Porfa. 

Día 37: Magia.

Los hechos extraños nos envuelven a cada instante. Nos sacan de la lógica y rompen todos los esquemas que nos han inculcado desde pequeños. Dos más dos son cuatro, decían en el colegio. Pero, ¿y si eso no es totalmente cierto? ¿Y si en nuestro mundo hubiera una solución distinta para esa suma?

Hace unos días me enteré de la existencia de Beatriz. Tras escuchar su nombre y su enigmática historia me sobresaltó una pregunta. ¿Existe la magia? 

En realidad, Beatriz puede que no se llame de tal forma. Ya de por sí, eso tiene algo de insólito. Me explicaré. Bea es una niña robada, un bebe al que sacaron de su cuna usurpando la felicidad de una familia, arrancándola de los brazos de una madre y del cariño de un padre. Imagino el dolor que debieron sentir, la desesperanza, la frustración de esos padres y su impotencia al no poder hacer nada más que esperar a que las investigaciones dejaran de negar día tras día la identidad del malhechor, por no llamarlo hijo de puta o hija de puta que la maldad no distingue de sexos en estos menesteres. 

Sin embargo, esta historia está llena de matices fascinantes. No sabemos si Bea se despertará mañana siendo Diana, o quizá Bea se tome su café del Starbucks respondiendo al nombre de Sonia, incluso alguien podría llamar a Bea por teléfono a media tarde saludándola con efusividad...¡Hola Carol! ¿qué tal ha ido la mañana? 

No, no sabemos su nombre. Pero...podemos saber con cierta seguridad que su pelo será oscuro. Negro azabache. 

Ciertamente la probabilidad de que sea negro no es del cien por cien, ¿quién de vosotras no se ha teñido el pelo alguna vez? ¿Quién no ha ido en alguna ocasión a la peluquería y con una férrea convicción de que serán la sensación del trabajo, gimnasio, o boda de turno, no ha soltado eso de...quiero unas mechas californianas? 

Jugamos con conjeturas, probabilidades estadísticas, campanas de Gauss y binomiales. Desde luego que es así, pero lo que realmente seduce de esta historia es que también podemos saber el color de su mirada. Beatriz tiene los ojos pardos, castizamente marrones. Ocre tirando a tierra mojada. 

Y aquí, queridos lectores, la posibilidad de acertar es mucho mayor. No hay una gran cantidad de personas que usen lentillas de colores. 

Esos ojos pardos, indiscutiblemente, serán enormes. Redondos. Amplios. Beatriz será reconocida por su rostro, no albergo duda alguna. Pero, ¿qué más datos se podrían aportar de un bebé robado? 

Bien, pasemos a los labios. Finos y gruesos a la vez, largos. Infinitos. El superior es una línea que resalta su nariz respingona, el inferior es grueso y carnoso, acentuando una barbilla en v abierta, de brazos algo caídos. 

Orejas centradas, en su posición justa. Frente amplia. Cejas kilométricas. Mofletes prominentes. Hoyuelos al sonreír. ¿Y qué decir del cuerpo? Tema peliagudo donde los haya. Ahí entraríamos en la zona crítica, en el nivel de riesgo de cualquier estadístico. Podríamos imaginar un millón de cuerpos para Bea y no dar con su figura real. 

¡Anda ya, Rubén! Podríais exclamar ahora mismo. Un bebé puede cambiar de mil formas, afirmaría alguien no creyente en la magia. ¡Bendita J.K. Rowling y su escuela de magos de Hogwarts! 

Lo que aún no os he confesado es que tengo un as en la manga, como cualquier mago que se precie. Mirad bien, observad. Creed.

Beatriz no es una persona, son dos. Es aquí donde subyace el hechizo de este cuento y es que en aquel mágico parto, la mamá de Beatriz dio a luz a dos niñas. Ambas idénticas. Gemelas. 

Mientras la hermana de Bea me contaba como a cada sitio que viajaba y en cada ciudad que visitaba, se paraba en cada rostro intentando reconocer a su hermana robada al nacer yo me preguntaba, ¿existirá la magia de verdad? ¿Se encontrarán algún día Bea y su hermana y se fundirán en un hermoso abrazo? 

Dos más dos son cuatro. Dos más dos son diez. Ambas respuestas son válidas. Nadie que afirme cualquiera de esas dos posibilidades se equivoca. ¿Y cómo es posible? Sencillo. Depende del punto de vista con el que se mire. En un sistema de numeración de base 10, el que todos usamos en nuestra vida diaria, dos más dos serían cuatro. Sin embargo, en un sistema de numeración de base cuatro, dos más dos serían diez. 

Las matemáticas siempre han tenido algo sobrenatural en sí mismas. La belleza de la magia, de lo insólito e increíble radica en que cualquier cosa puede suceder. Por eso, hechizado por la incesante lluvia que cae sobre mi ventana en una madrugada de mediados de Febrero me encantaría pensar que vivo en un mundo tan especial y mágico, que dos más dos nunca llegan a ser cuatro. Un lugar en el que el sistema de numeración sea totalmente distinto al habitual y por supuesto en el que ambas hermanas separadas al nacer se reencuentren por fin. ¿No pensáis que estaría genial ver el mundo desde otra perspectiva?¿No sería maravilloso creer en la magia?

Post scriptum: los magos no suelen rebelar sus trucos a riesgo de que les expulsen del colegio de Hogwarts pero he aqui por qué dos más dos son diez. En base 4, los unicos números existentes serian 0, 1, 2, y 3. Por lo tanto, la forma de representar el número 4 sería el 10. Dos digitos distintos, pero que leidos nos darian diez. 

La virtud del ilusionista es hacer creer que lo imposible es posible. 

Día 36: Adrian.

Yacía tumbado en la lona. Derrumbado por el último golpe, un directo a la mandíbula que le hizo caer a plomo como si de un tronco recién talado se tratara. Apenas podía abrir los hinchados ojos que luchaban por enfocar más allá de su propia nariz. En ese descomunal esfuerzo logró encontrar una figura, la de una mujer. Y no la de cualquiera dama sino la que le había robado su corazón. Su nombre, el de ella, Adrian. Él, ya habréis imaginado, es Rocky. 

Después de observar la cara de dolor que la misma Adrian tenía al ver cómo su querido Rocky apenas podía mover un solo músculo, sacó todo su orgullo y consiguió ponerse en pie antes de que el juez acabara su inoportuna cuenta. Pero fue más allá, ver el rostro de aquella mujer le había hecho reunir esas fuerzas que apenas le quedaban y luchó. Lo hizo como nunca antes lo había hecho. Las voces de ánimo desde la grada le conminaban a batallar, y de entre todas ellas solo una le importaba más que su vida misma. Por eso, arrinconó a su oponente en una esquina y empezó a soltar el puño con velocidad y potencia. Tenía que ganar el combate. Para ella, por ella, con ella. 

Al sonar la campana del duodécimo asalto, dando por concluida aquella contienda entre dos titanes, Rocky soltó un rugido desgarrador, un grito que pudo escuchar cualquier persona que presenció ese mítico final, un bramido que salió de su propia alma. ¡¡¡Adrian!!!

Durante infinidad de horas, días, semanas, meses, he buscado ese rostro entre la multitud. Esa carita que me hiciera levantar de la lona y seguir luchando. 

Cuando peor estuve, cuando tirado en el suelo las lágrimas no dejaban de salir pareciendo caudalosos ríos de agua salada, intentaba vislumbrar a mi Adrian. Me aferré a esa idea con todo mi ser. Ella estaba ahí, entre todo ese batiburrillo de personas. Pero, ¿quién sería?

Apenas podía ver. Los golpes me habían machacado tanto, que mi cuerpo no respondía. Mis ojos no veían más allá del dolor que sentía. Cualquier cronista hubiera dicho que estaba perdiendo ese combate. Yo, sin embargo, no era consciente de ello tan solo sentía que la vida se me escapaba entre los dedos e impotente no podía hacer cosa alguna más que esperar a que el chaparrón de impactos sobre mi persona finalizara. 

Y ahí, agazapado en el suelo, miraba rostros. Miles de semblantes. De ojos claros u oscuros, con pelo rubio, moreno, sonrisas amplias, narices respingonas, hoyuelos, pecas, cicatrices, formas redondas u ovaladas, piercings, surcos y arrugas. A todas ellas les interrogaba con la mirada, ¿eres tú mi Adrian? 

En alguna ocasión, pocas he de admitir, me topé con un sí a esa estúpida pregunta. No obstante, fuera la necesidad de creer o las tímidas ganas de levantarme y seguir en la pelea, mi mente o más bien mi corazón me jugó alguna que otra mala pasada. Y a los pocos días me daba cuenta de que ellas no eran la Adrián que yo buscaba sino la de algún otro que aún andaba en alguna otra contienda similar a la mía. 

La lluvia de directos de izquierdas, cruzados y ganchos dejaban mi cuerpo tan maltrecho como si le hubieran pasado mil camiones por encima. Tan solo me cubría, levantando cobardemente los brazos para defender en la medida en que me fuera posible el órgano más valioso, mi corazón.

Bien es cierto que yo también asesté algún golpe, uno de esos llevados por la rabia más que por haberme convertido en guerra, y que levemente, sin fuerza alguna, llegó a impactar en una de esas almas cuyos rostros no paraba de escrutar. Es lo que se dice estar en el peor lugar, en el momento menos oportuno. Mala suerte, sin duda. 

Las luces del cuadrilátero titilan ante mis entornados ojos que intentan adivinar por dónde vendrá el siguiente hachazo. Ya no me fío ni de mi propia sombra y cualquier amago, cualquier duda me pone sobre aviso. Pero, amigos, el corazón es bobo y confiado y una y otra vez entra en la finta del contrario. Un quiebro repentino y, ¡zasca! La ceja derecha abierta, sangrando y nublando aún más mi obtusa vista. Noto el sabor de la sangre que cae por las comisuras de mis labios. Dulce, espesa. Esa brecha envalentona brevemente mi espíritu, lanzando manotazos e improperios al aire. 

El tiempo camina rápido, los asaltos se suceden sin descanso. Y tú, ¿eres mi Adrian?