Día 49: Stairway to heaven.

Hace un año y medio no podía parar de escuchar a Led Zeppelin y su Stairway to heaven. La ponía durante horas y horas en un bucle infinito. 

Los primeros acordes de la guitarra de Jimmy Page al empezar la canción me evadían del resto del mundo, que por aquel entonces y al igual que ahora, me parecía tan extraño y en ocasiones incomprensible que creía ser parte de algún sueño de un loco, tarado y esquizofrénico paciente de cualquier psiquiátrico de película japonesa de terror. La voz de Robert Plant, recitando más que cantando, me acompañó mientras escribía varias de las entradas de este blog. La reina de Mayo, por ejemplo, fue una de ellas. 

Me llamó tanto la atención que me dediqué durante un tiempo a leer toda la información que logré encontrar sobre la canción y sus autores. Hilos que seguí con curiosidad y que me llevaron dando tumbos, desde una cabaña perdida en Gales hasta una casa a los pies del Lago Ness. 

Acusaciones de satanismo, mensajes ocultos, rituales de todo tipo y orgias desenfrenadas en casas llenas de magia negra fueron algunas de las historias que copaban mis solitarias tardes de aquellos días. 

"There's a lady who's sure all that glitters is gold and she's bying a stairway to heaven. When she gets there she knows, if the stores are all closed with a word she can get what she came for." 

Siempre quise conocer a esa dama que tenía la absoluta certeza de poder conseguir cualquier cosa con solo pedirla. Tendría que ser una mujer increíble, en todos los aspectos, para poder nublar entendimientos y dejar solo cabida a los deseos. 

Hace unos meses meditaba sobre ello, ¿alguien sabría dónde comprar una escalera directa al cielo? ¿Existiría una tienda al estilo del Ikea, en cuyos almacenes habría un lugar destinado para cosas improbables? En caso afirmativo, al tener acceso a una de ellas y poder deambular entre los diferentes comercios de aquellos dioses, ¿qué pediría? ¿me lo concederían? Me daba en la nariz que yo no tendría tal poder de convicción como la chica de la canción, aquella que anhelaba conocer. 

"Dear lady, can you hear the wind blow?"

Aún creyendo que jamás mis demandas serían escuchadas siempre pedí un deseo. Ser feliz. Egoísta y demasiado ambicioso. Siendo sincero y honesto, no pediría la conclusión de todas y cada una de las guerras que martillean la superficie del planeta. Tampoco me decantaría por algo como el fin del acaparamiento de la riqueza por parte de unos pocos mientras otros muchos pasan penurias inimaginables. Ni tan siquiera una cura para las decenas de enfermedades crueles que masacran las vidas de anónimas personas como tú y como yo. 

En las noches con mucho viento, como la de hoy mismo, y al no tener noticias de sitio alguno donde agenciarse una escalera al cielo, susurraba a los dioses creyendo que ese aire llevaría con fuerza mi interesado capricho hasta más allá de las nubes. 

"Because, you know, sometimes words have two meanings."

¿Qué es para cada uno la felicidad? Para unos podría ser tener éxito laboral, un excelente trabajo que les llene cada segundo de sus vidas. Para otros en cambio, tener una cuenta en el banco con más de seis cifras. Algunos definirían la felicidad como aquello que sienten al ver a sus hijos crecer día tras día. Seguro que incluso habría alguno por ahí que al comprar el ultimo modelo del IPhone y mandar su primer whatsapp desde su flamante terminal diría que es la persona más dichosa de la tierra. 

La felicidad admite tantas acepciones como gente hay en el planeta, sin embargo para mí solo tiene un sentido. Amar. 

"And a new day will dawn for those who stand long, and the forest will echo with laughter."

El amor lo es todo. Mi única meta. Lo que dará valor a todo lo vivido e importancia a cada segundo transcurrido, será el día en el que no pueda parar de sonreír. 

"The piper will lead us to reason."

Imagino a Page y Plant en aquella cabaña de algun lugar perdido de Gales, donde empezaron a componer la letra de "Stairway to heaven". Sin luz ni electricidad. Quizá con sustancias psicotrópicas recorriendo sus torrentes sanguíneos en aquellas oscuras noches, creando el escenario ideal para poder ver escaleras infinitas, mujeres que creen que todo lo que reluce es oro y flautistas que muestran el camino a los que alguna vez se perdieron.

En aquel mistérico emplazamiento y con la mente llena de química y música vieron a la reina de Mayo en todo su esplendor. Ella les pidió que la acompañarán, ellos no pudieron negarse. 

"...with a word she can get what she came for."

Vente.

Voy.

Día 48: Un día sin ideas.

¿De qué puedo escribir cuando no hay nada que decir?

Podría hablar sobre música, arte, o la última película que quise ver y no vi. También estaría genial teclear algunas palabras sobre la luna o las estrellas, mencionando que al mirarlas pienso en el amor y en corazones latiendo al unísono. 

Pero no, hoy no deseo hablar de eso. Hoy los dedos de mis manos me llevan hacia otros asuntos menos poéticos, mucho más banales. 

Deseo hablar sobre una maleta. Una con pegatinas diseminadas por toda su superficie. Una de color gris y con ruedas. Una que tiene tres iníciales pegadas en su parte superior. R F V. Muy bien, lo habéis adivinado. Esa maleta es la mía. 

Ha ido conmigo a infinidad de lugares. Hemos recorrido decenas de ciudades y atravesado aeropuertos en los que jamás imaginé que estaríamos. Corriendo con prisa mirando de reojo el reloj, andando pausadamente contemplando las filas de personas que esperan su turno para facturar en las distintas compañías aéreas, incluso ha ido junto a mí subida a un carrito porque me susurró, en un acto de total comprensión que solo da el compartir tantas horas, que estaba exhausta de tanto rodar. 

Cuando la encontré estaba subida a un stand a la altura de mis ojos. Ella me silvó, llamó mi atención. ¡Eh, tú! Me dijo al pasar. Rubén, yo soy lo que buscas. No mires más. Sostuvo mientras la bajaba hasta el suelo y abría la cremallera que encerraba sus entrañas. 

Por fuera me gustó, pero al ver su interior acabó por enamorarme completamente. Quizá tuviera las mismas cosas y órganos que cualquier otra maleta. Dos compartimentos separados, algunos pequeños bolsillos, uno incluso con cremallera. Pero cuando a uno le entra algo por los ojos ya no hay marcha atrás, tiene que ser tuyo sea como sea. 

Así fue como la conocí y nos hicimos inseparables. 

Estuvo a mi lado en alguna eterna espera en el hall de varios hoteles, viajó en barco hasta los confines del mundo, vi desde la ventana de un avión como un desalmado la tiraba sin cariño a las tripas de la aeronave, esperé con inquietud decenas de veces a que saliera del misterioso interior de los aeropuertos por la cinta transportadora. 

Nunca me gustó separarme de ella. Cada vez que llegaba a un mostrador para pesarla era una condena. Tanto para ella como para mí. Como buena maleta que es, la vanidad era su punto débil. Siempre quería estar lo más delgadita y presentable posible, en la hora del pesaje se ponía de los nervios. Ambos respirábamos tranquilos cuando la persona encargada de dar el visto bueno le ponía la pegatina del código de barras, apta para viajar. No obstante, hubo una ocasión en la que no calculamos bien y en la cena de la noche anterior nos pusimos las botas. Había cogido unos gramos, la muy glotona. Acabó con indigestión y tristemente hubo que operar. La abrí con cuidado en la misma sala del aeropuerto, y sin hurgar demasiado ni estirpar nada que le fuera necesario para la vida arreglé el desaguisado lo mejor que pude. 

Desde luego también hubo peleillas, como en toda relación que se precie. Sobretodo en esos viajes en coche en los que su estilizada figura dejaba de ser la prioridad. En esas ocasiones, luchaba con ella intentando convencerla, que esos pantalones o aquella sudadera eran imprescindibles. Tenían que entrar si o si, y la muy cabezota se negaba a cerrarse. Bonita, le decía con cariño, ¿y si hace frío? ¡Tengo que llevar algo de manga larga!

Esta mañana, justo antes de salir de casa me ha vuelto a llamar, como aquella primera vez que la vi. ¡Rubén! Me ha dicho desde lo alto del armario donde descansa, ¿cuándo me vas a sacar de aquí? 

He mirado su piel gris, y con ojos entornados la he susurrado...Pronto, bonita. En un mes, quizá. 

Y, ¿dónde me llevarás? Preguntó entonces, curiosa. Quién sabe, respondí. Quién sabe. 

Dia 47: All you have to do is...dance.

Corría a buen ritmo. Poco a poco fui acelerando hasta ir lo más rápido que pude. Un sprint más largo de lo que, en principio, podía esperar aguantar. De pronto paré.
Pensé que el corazón me iba a estallar mientras cogia el aire a bocanadas.
Miré a mi alrededor, la noche me rodeaba. Entonces, sin explicación alguna, me puse a bailar.
Bailé como si el mundo no me estuviera observando. Y me sentí el tio mas libre del mundo.
Después, continué corriendo.

Día 46: Sin poesía la luna sólo es la luna.

En el fondo de las aguas cercanas a Cartagena yace un barco. Una goleta de mediados del siglo XIX cuya carga es algo especial. En sus entrañas habita un féretro, y dentro de él un cuerpo tan antiguo como el tiempo mismo. La momia de Menkaura, más conocido como Micerinos, el gran constructor de las pirámides de la llanura de Gizeh. 

Esa goleta lleva un nombre tatuado en su costado, Beatrice. 

Las malas lenguas de Florencia hablaban de romance, de amor embrujado y visceral. Al tiempo de escribir la vida nueva, Dante estaba perdidamente enamorado de ella. La conoció de niña, con apenas nueve años. Más tarde sus caminos volverían a cruzarse, cuando ella contaba dieciocho. Fue entonces cuando no pudo quitársela de la mente y escribió por y para ella, cada palabra que pensaba y salía de su alma versaba sobre ella. 

Años más tarde la hizo protagonista de su Divina Comedia. Su nombre, Beatrice. 

Allá por el siglo XII nació una niña que llegó a ser condesa. Pero más allá de su título nobiliario, ella era conocida por ser una trobairitz. Una mujer que componía versos que luego cantaba y recitaba al estilo de sus equivalentes masculinos, los trovadores.

"He estado muy angustiada por un caballero que he tenido, y quiero que por siempre sea sabido cómo le he amado sin medida...yo le dono mi corazón y mi amor, mi razón, mis ojos y mi vida. Bello amigo, amable y bueno, ¿cuándo os tendré en mi poder? ¡Podría yacer a vuestro lado un atardecer y podría daros un beso apasionado! Sabed que tendría gran deseo de teneros en el lugar del marido, con la condición de que me concedierais hacer lo que yo quisiera." Esto recitaba esta buena mujer, casada con un tal Guillermo pero enamorada del destinatario de estos bonitos versos. El bello amigo se llamaba Rimbaud y ella, no podía llamarse de otra manera, Beatriz. 

El conquistador recorría con entusiasmo y nerviosismo el atestado puerto de Boston. Buscaba una posada, los ojos del cielo. 

Después de salir, ayudado por Wyneth, de la isla de las mil mujeres se había encontrado a las pocas millas con un navío mercante que llevaba té a la costa de Massachusetts. Uno de los marinos con los que compartió noches de borrachera en aquel buque llamado "Golden Brown" le confesó que se decía que a Boston acababa de llegar la mujer más bella del viejo continente. Rubén escuchaba, ebrio de amor y ron, mirando la luna y las estrellas cada palabra de aquel marinero. Delicadeza, encanto, un atractivo especial, unos ojos de mirada tímida y a la vez repletos de la seguridad de saberse diferente y singular. ¿Sería ella la que tuviera la llave para abrir el cofre de Teach?

Tenía que averiguarlo por todos los medios. Por eso, al llegar a Boston fue de taberna en taberna hasta dar con alguien que supo decirle cómo podría encontrar a la dama con la que había soñado desde que saliera de aquella infernal isla repleta de mujeres. 

Al entrar en la posada su corazón se congeló. Quedó paralizado al ver a aquella mujer que tras un pequeño mostrador hablaba con un anciano. 

- ¡Pase una buena mañana señor Finnegan!

- ¿En qué puedo ayudarle, caballero? Le preguntó ella, al ver al susodicho Finnegan cruzar la puerta en dirección a un puerto cada vez más concurrido. 

El conquistador solo pudo responder con otra pregunta. ¿Beatriz?

Una de esas noches en alta mar, después de haber escuchado por enésima vez, de boca del marinero las virtudes y excelencias de aquella enigmática dama que se ocultaba en algún lugar de Boston, Rubén miró fijamente el cielo nocturno en busca de Orión. Dentro de esa constelación había una estrella llamada Bellatrix, la guerrera. 

Aunque el nombre de aquella mujer nada tuviera que ver con el de aquella brillante estrella, su parecido era tan innegable que le hizo desviar la mirada hacia esa parte del firmamento. 

El conquistador sonríó a la noche, después de todo había vuelto a encontrar un nuevo camino. No en vano Beatriz significaba la bienaventurada, portadora de felicidad. 

¿Demasiado poético para un simple pirata?

Rubén desvíó la mirada unos instantes del diminuto puntito en el cielo que era Bellatrix y la posó en uno mil veces mayor. Recordó entonces una frase que alguien dijo en una de esas anónimas tabernas llenas de vicio, alcohol y mujeres. Sin poesía la luna solo es la luna. 

Día 45: Fantasyland.

"Sólo la fantasía permanece siempre joven, lo que no ha ocurrido jamás no envejece nunca." Friedrich Von Schiller.

ELLA

La mañana del lunes se había hecho eterna, pero por fin se encontraba allí. Sentada en su mesa observó por la ventana del despacho. Fuera dominaba un caos adorable que en ocasiones la envolvía de un placer indescriptible pero también la llevaba a la locura más extrema. Por eso, de vez en cuando se tomaba un respiro y se enclaustraba tras esas cuatro paredes.

Encendió el portátil. Tras unos segundos de espera miró su correo. Entre la docena de emails que tenía sin leer uno le llamó la atención. Estoy allí en media hora, ¡te has dejado en casa la carpeta con tus notas! Decía el breve aviso. Miró el reloj, estaba a punto de llegar. "Cariño, estoy en mi despacho. Te espero aquí." Contestó ella en un rápido mensaje de whatsapp. 

Mientras esperaba a su marido, se hizo un café. Necesitaba espabilarse. 

Cinco minutos después él abría la puerta del despacho con una carpeta roja en la mano. ¿Dónde tenias la cabeza esta mañana, amor? Dijo al tiempo que sonreía y le daba un beso. 

Gracias cielo, ni me había dado cuenta. ¿Quieres un café? Si, repuso él mientras miraba a su alrededor. Un sofá junto a una pared. Una mesa de madera oscura en el centro de la habitación, estanterías repletas de libros, y un gran ventanal que iluminaba todo con una luz limpida y cristalina. La primavera ya estaba allí y el sol se dejaba notar. 

Ella se quitó los zapatos y se tumbó en el sofá. ¡Qué estrés de día! Suspiró, tras dar un sorbo a su café. ¡Dios, está guapísima con esa blusa! Pensó él, acercándose al sofá y sentándose a sus pies. Se los empezó a masajear oprimiendo con sus dedos la planta, generando una especie de arrullo en ella. Él sonrió y con mirada pícara subió sus manos por las piernas, hacia los muslos. La falda oscura que llevaba ella se arrugó alrededor del culo dejando entrever un tanga color crema. El mismo que él le había visto ponerse esa misma mañana. ¿Cuánto tiempo tienes? Preguntó, notando como su pene se ponía erecto. Veinte minutos, contestó ella tan excitada como él. 

Siempre he tenido la fantasía de hacerlo sobre una mesa de caoba. Confesó ella, al notar que él le quitaba el tanga para meter su cabeza bajo la falda. 

La lengua jugaba, se divertía. Notaba la creciente excitacion de su esposa. Momento perfecto para cogerla de la mano, llevarla hasta la mesa y subirla sobre ella. Él desabrochó sus vaqueros y sacó su miembro y lo introdujo lentamente. ¡Espera un momento, cariño. La puerta! No entrará nadie, tranquila.  Dijo, con el creciente morbo que surgía tras esa remota posibilidad. 

Marido de pie con los vaqueros por las rodillas, esposa tumbada sobre la mesa con la falda subida hasta la cintura. Él sujeta las manos de ella al tiempo que da pequeños golpes de cadera. Gemidos que se escapan por el deseo, cortos. Apenas audibles. Tetas botando por el ímpetu de las embestidas. Mejillas ruborizándose por el ascendente calor del momento y el sol casi primaveral que les pegaba en la cara. Objetos cayendo al suelo, tirados por manos inquietas tratando de acariciar, sobar, sentir. Miradas llenas de pasión, besos llenos de babas. 

Así fue como ella, en una mañana de lunes, cumplió su fantasía. Notó el semen caliente chorreando por sus muslos. Él se acercó a su oído y en un susurro dijo...te amo cielo, pero mañana no te olvides la carpeta adrede para que te la vuelva a traer. Ella besó sus labios. ¡Qué bobo eres! 

EL

En casa aún no había nadie. Dejó las llaves del coche en la mesa del salón y fue a la habitación para ponerse ropa más cómoda. Encendió la tele y se puso a juguetear con el móvil, haciendo tiempo. Sabía que ella no tardaría en llegar. 

Veinte minutos después se escuchó su voz al cerrar la puerta. Hola, cariño. Ya estoy en casa. Dijo la recién llegada yendo hacia él para darle un beso. Me muero de hambre, añadió con una sonrisa en su cara. 

¿Qué te apetece cenar? Preguntó él, mientras ella se ponía un pantalón de pijama y una sudadera. ¿Quieres una ensalada de pollo con nueces? Sugirió, deleitándose con el cuerpo de su mujer. Vale, repuso ella distraída. ¿La hacemos juntos?

He hablado con mi hermana, sostuvo ella mientras él sacaba un par de cervezas del frigorífico, el pollo, una bolsa con varios tipos de lechuga y brotes. Mañana nos tenemos que quedar con los niños. Genial, mañana ponemos el rey león y pedimos unas pizzas. Contestó mientras le daba un trago a la cerveza e intentaba decidir qué salsa le pondría a la ensalada. 

Ella se puso a trocear el pollo. Él se detuvo un instante observado su culo. No había nada que le excitara más, esas nalgas le tenían loco. Se sentó unos segundos en la mesa de la cocina, echó un nuevo trago y se puso de rodillas tras ella. 

Bajó el pantalón y empezó a mordisquear. ¡Para, cariño. Qué estoy con la sartén! Luego jugamos, que tengo hambre. ¡Jo!

Ya no escuchaba. Imposible. Ese trasero le había hipnotizado desde el primer día que lo vió. Con las dos manos lo acariciaba. Era un manoseo suave, sutil. 

Siempre le pasaba lo mismo, tenía que asomarse al precipicio. Separó las piernas de ella. ¡No seas malo! Creyó escuchar en un murmullo. Un rumor que a duras penas llegaba a sus oídos porque todos sus sentidos se concentraban en saborear aquello que veneraba. 

Metió la nariz y poco a poco se fue abriendo camino. La lengua hacía de avanzadilla, sola ante el peligro. 

El sexo húmedo le incitó a seguir. A lo lejos, el crepitar del pollo en la sartén. 

Se giró y apoyando la espalda en el horno se topó de frente con la depilada vagina. Rodeó el culo con sus brazos y apretando manos y cara se hundió en ella. ¡Me estás poniendo a mil, bicho! Cedió la mujer bebiendo de su cerveza para mitigar el calor de la vitrocerámica y de los lametones del marido. 

Él se tomó un respiro tan solo para suplicar, baja cariño. Tiraba de ella con delicadeza. Intentando que bajara hacia el suelo. Un minuto, amor. La lucha de ella debía ser terrible. Pollo, excitacion, cerveza en una mano, sartén en la otra, un tío pegado como una lapa a su sexo...malabarismos, sin duda alguna.

Por fin el maldito pollo estaba dorado, en su punto. Apagó el fuego y se puso en cuclillas para mirarle a la cara. ¿Pero, qué te pasa hoy? Dijo sonriendo y dejándose llevar por el placer. 

Así fue como, en el suelo de una cocina colmada de olores a pollo, salsa César y sexo, él cumplió su fantasía. Follar con la mujer que amaba y en cuyo culo no dejaba de pensar. 

"Pobre del amor a quien la fantasía abandona." Arturo Graf.

"La fantasía teje historias como éstas, pero la imaginación se cumple en el silencio del poema que nace." Enrique Lihn. 

Día 44: Al otro lado de la cama.

¿De estar en pareja, en qué lado de la cama dormiría? 

Hace 3 años más o menos, en una tarde solitaria de viernes me dió por buscar algo en Google. Tecleé Belmond rápidamente en el iPad. En segundos tenía en pantalla lo que andaba buscando. Era la web del Santuary Lodge de la cadena de hoteles Belmond. 

En esa época no paraba de pensar en subir desde Cuzco a Machu Picchu. No sé de dónde diablos saqué esa idea, pero cada noche me dormía soñando con montar en el tren que, desde la antigua ciudad imperial peruana, subía a los pies de la selva donde se ocultaban los últimos vestigios de los incas. 

En esos días, después de cenar, me pasaba las horas muertas leyendo información sobre Perú, las ruinas y ese hotel. ¿Por qué ese y no cualquiera de los otros que poblaban la villa desde la que se subía a Machu Picchu? 

El primer día que mis ojos se posaron en este lugar vi una de las lujosas habitaciones. Las más bonitas, y caras, tenían una terraza mirando a la selva. Las fotos se veían increíbles, pero lo que me llamó la atención no fue el gran balcón o los "amenities" que ofrecían.

Hace tres años y medio no había nadie en mi vida, y sin embargo hice algo extraño. Reservé una habitación, para dos personas. ¿En qué pensaba?

Según pude averiguar en esas noches tumbado en mi cama llenas de historias de otros viajeros, la mejor época para ir hasta allí era de Abril a Octubre. Bien, pues en esas fechas el hotel estaba completo hasta más alllá de los dos años. Y es aquí cuando viene el hecho curioso, reservé esa habitación para la Semana Santa del 2017. En decir, para dentro de un mes y medio escaso. 

Mi mente volaba muy alto por aquel entonces. Joder Rubén, me dije, en tres años ya encontrarás a esa chica que vaya contigo cogida de tu mano, sino ya te vale. 

En realidad no era ese el único inconveniente a mi loco plan. La estancia en total, flores y bombones incluidos (ya que me pongo a reservar, debí decirme, ¡que coño, quiero chocolates!), pues eso que todo el tema salía por más de diez mil euros. Vuelvo a repetir una vez más, ¿en qué pensaba?

Todos los viajes comienzan dando un primer paso y ese fue el mío. Desde luego fue un movimiento hacia un abismo desconocido. No money, no girl. ¿En qué cojones pensaba?

Al ver esa habitación me fijé en su enorme cama y me imaginé durmiendo allí, abrazado a alguien. Me vi despertado por un suave beso en los labios al tiempo que el sonido de la lluvia se colaba por la terraza. No me digáis que ese sueño, esa ilusión no merecía la pena tenerla al menos una noche. Pues precisamente en eso pensaba. En compartir esa cama. Todo cuanto deseaba en la vida era dormir junto a una mujer que estuviera tan loca como para recorrer medio mundo conmigo. 

Quise dormir feliz durante una noche, por eso reservé esa habitación en ese lugar. 

Pero, ¿en qué lado de esa mullida cama del Santuary Lodge dormiría? 

¿Quizá el derecho? ¿Puede que el izquierdo?

En realidad, las veces que he compartido cama con alguien me ha sido indiferente. Siempre pregunto en qué lado prefieren ellas, más que nada porque suele ser su cama y yo el invitado. 

Sé que hay gente menos flexible, yo me conformo con dormir junto a alguien que desea despertar a mi lado. 

Hace un par de horas, al tiempo que en una conversación de whatsapp surgía el tema de los hábitos de la gente en cuanto a qué lado de la cama escogen para dormir y preguntarme sobre el tema me llegaba un correo. Un email de Belmond. Reserve sus vacaciones. Aconsejaban desde el encabezamiento. 

Día 43: Ancora qui.

Ancora qui. 

Al despertar y abrir los ojos te busco. Primero a mi lado. Nada. Guardo silencio unos segundos, intentando agudizar el oído. ¿Andarás por la cocina preparando algo para desayunar? Calma. Tristeza. Vacío. Nada de nuevo. 

Ancora qui. 

Aún medio adormilado echo la mano hacia la mesilla de noche, tanteo hasta encontrar el móvil. La pantalla iluminada trae colores, reflejos. Enfocando logro distinguir las notificaciones. Correos. Las vacas de la granja están listas para ordeñar. El taller me llamará para la revisión del coche. Cumpleaños de alguien de Facebook. Nada, una vez más. 

Ancora qui. 

¡Espera! Vibración. Agitación. Pequeño sonido lleno de optimismo. ¿Serás tú?

Ancora qui. 

Me ducho pensándote. Cierro los ojos bajo el agua. Imagino. Sueño en cascadas cayendo sobre nosotros. Abrazos empapados en agua dulce. Mientras me enjabono veo tu cuerpo. Piernas, culo, espalda, pecho. Mis sentidos se inundan de tu piel. Aspiro profundamente y tu olor sobrevuela ante mi nariz. Frutos salvajes. Aroma dulzón. ¿Será el gel o me estaré volviendo loco?

Abro los ojos para secarme, y ante el espejo la terrible realidad. No estás. 

Ancora qui. 

En el metro miles de rostros. Somnolientos. Cabizbajos. Hundidos en sus propios pensamientos. Trato de concentrar mi vista, buscando tu sonrisa. Paseo la mirada a lo largo del vagón una y otra vez por si te me hubieras escapado sin darme cuenta. Por un instante me detengo en alguien que de espaldas se parece a ti, y una sonrisa se empieza a dibujar en mi rostro. Pero a medio camino de ese fantástico dibujo ella se da la vuelta y compruebo que esos ojos no son los tuyos. Tristemente las puertas se abren, llegando a mi destino sin haberte visto. 

Ancora qui.

Durante la comida observo un plato, un vaso, un tenedor, un cuchillo. Nunca el uno fue un número tan solitario. Es bonito fantasear con el dos entre bocado y bocado. 

Ancora qui. 

Paso una página detrás de otra. Palabras, palabras y más palabras que por momentos forman una sola frase. Te echo de menos. 

Ancora qui. 

La vuelta a casa se hace lenta, pausada. No hay prisa ya que sé que allí no estarás. No tienes la llave que te abra mi humilde castillo, soñar que has nacido con la habilidad de resquebrajar cerraduras cual Houdini se me antoja demasiado presuntuoso incluso para mi mente llena de fábulas imposibles. 

Ancora qui. 

Las cenas siempre fueron momentos de confidencias. Giro la cabeza mientras sostengo mi cocacola, busco tu oído para susurrar que no he parado de pensarte en todo el día. Con la mirada perdida en el desierto salón te veo sonreír mientras me acerco a ti y en un leve murmullo suelto que te quiero. Te beso en la mejilla, ladeas la cabeza para probar mis labios. Tu ensalada de espinacas esta buena, afirmo al tiempo que sonrío y mastico parte de la comida que me has traspasado con ese ardiente beso. 

De repente la publicidad de la tele me devuelve al mundo real. Tu imagen se desvanece. Tu beso se evapora tan rápido que apenas me da tiempo a saborearlo. 

Ancora qui. 

Por la noche, al acostarme, llega el peor momento. Ese en el que estiro el brazo y no logro acariciar tu piel. Me pongo de costado y contemplo el lado desocupado de la cama. Durante unos segundos me parece escuchar el leve sonido de tu respiración. Ecos lejanos que me llevan a mundos llenos de pasión y oscuridad. Los ojos se van apagando poco a poco. Se cierran lentamente. 

Ancora qui. 

La vida se va pausando por momentos. Mi respiración, cada vez más profunda, me va sumiendo en un sueño en el que seguramente tu serás la protagonista. ¿Podré abrazarte entonces o también en mis ensoñaciones me serás tan esquiva? 

Ancora qui. 

Haciéndome preguntas tan estúpidas como esa me quedo totalmente frito, dormido con un par de palabras tatuadas en mi alma...Ancora qui. Aún aquí.

El corazón sigue aquí, aún lo siento. Latiendo. Me toco el pecho, noto su vibración. Cada palpitación. 

Ancora qui, ancora tu. Ora però io so chi sei... (Aún aquí, de nuevo tú. Sin embargo, ahora sé quién eres...) 

De lado apoyo mi cabeza en la almohada. Me duermo con la mano en el corazón. Notando mi pulso, mis entrañas. Aún estoy vivo. Siento, luego existo. Mi alma aún sigue aquí y todo es posible, incluso amar.