2. Héroes.

¿Quién quiere ser un héroe? Se preguntó él en una ocasión. 

Yacía sobre ella. Las manos sobre la cama ayudaban a mantener la mirada en sus ojos. Su miembro se cobijaba dentro de ella, intentando huir o quizá esconderse de un pensamiento que no permitía que disfrutase del todo de ese placentero momento. 

Ella tenía los ojos bien abiertos, aún pegándole la luz de la lámpara en la cara. No pestañeaba o al menos él no se detuvo en observar ese pequeño detalle. Estaba hundiéndose en esos oscuros ojos, intentando adentrarse en su mente, deseando llegar hasta lo más profundo de su alma. ¿Por qué? Se preguntaba, ¿por qué esta será la última vez?  

Esa impotencia de no llegar a descubrir que había tras esa oscura mirada le puso nervioso. Aceleró el ritmo de la cadencia de sus caderas. Las manos que sostenían su cuerpo sobre el de ella empezaron a temblar. Los bíceps del brazo contrarrestaron esa agitación que se dejaba notar con mayor intensidad cada segundo que pasaba. 

Las sacudidas de la cadera iban creciendo en potencia. Ambas cuerpos sonaban por el efecto del choque. Clap, clap, clap, clap.

Llegó un momento el que que él perdió el control. La tristeza que inundaba su corazón no le dejaba pensar, no le permitía parar. Los puños cerrados agarraban las sabanas con rabia. 

Ella, por supuesto, lo notó. Él lo vio en sus ojos, en la expresión de su boca. Al ver que algo en su mente le tenía desbocado, ella pasó su mano por la cabeza de él llegando hasta la nuca. Le atrajo hasta su pecho y susurró...tranquilo. 

Escuchaba los latidos de su corazón a través de sus hermosos pechos. Eso le calmó. Subió la cabeza hasta pegarla a la mejilla de ella, y a la altura de su oído pronunció...voy a sacarla. 

¿Por qué? Dijo ella. 

"El tiempo camina rápido y veces sin fin yo he dicho el relato.  No es relato de solo uno sino de todos nosotros..." En cierta parte de una de las películas de la saga de Mad Max unos niños le cuentan a Max como era la vida antes de que todo cambiara. Él apenas recuerda, su corazón le ha obligado a olvidar.

¿Por qué? Dijo ella.

Estoy a punto de correrme, sostuvo él. Sin embargo, no era del todo cierto. Tenía miedo de olvidar, de arrinconar en lo más profundo de su ser esos ojos que instantes antes le miraban sin pestañear. Estaba bloqueado ante la sola idea de relegar al olvido a aquella enigmática mujer. 

Solo quería salir de la cueva en la que se había refugiado y hacerse un ovillo en su regazo para preguntarse una y mil veces por qué. 

No necesitamos a otro héroe canta Tina Turner en la tercera parte de Mad Max.

¿Y quién demonios quiere ser un héroe? ¿Quién en su sano juicio desearía dejar de ser un villano y creer en el amor? Se preguntaba ese chico, acurrucado junto a ella, mientras una lágrima resbalaba por su mejilla.

¿Qué persona ambicionaría tal locura? Sólo alguien tan temerario como Max o quizá tan inocente como el protagonista de esta breve historia. Los admiro. 

1. You and me and the devil makes three.

Miraba la fuente. El sol no me dejaba entrever toda la belleza de aquella escultura que desde lo alto de una marmórea plataforma pétrea dominaba el cielo de Madrid. El Ángel Caído desplegaba levemente sus alas mientras un grito se adivinaba en su rostro. Un aullido hacia las alturas; el miedo a la caída podría ser, pensé, o quizá fuera el pánico a la temible serpiente que no le dejaba alzar el vuelo de nuevo, manteniéndole en un terreno bastante más mundano que aquel que solía habitar. 

En aquel instante recibí un mensaje en el móvil al cual no hice demasiado caso. No porque no quisiera saber lo que decía sino porque sabía que el sol me impediría ver la pantalla del teléfono. Así que, durante unos instantes más, contemplé esa demoníaca escultura que según las malas lenguas se sitúa justamente a seiscientos sesenta y seis metros de altura sobre el nivel del mar. (Dato que muchos han querido demostrar sin haber llegado a hacerlo realmente.) 

El silencioso bramido del Ángel Caído me trasladó al pasado. A un tiempo lleno de neblinas y a unos lugares tan brumosos que podrían no haber existido jamás. ¿Mi cerebro jugando de nuevo con evocaciones lejanas? ¿Al escondite quizá? 

Los embates del tiempo causan estragos en las mentes de los que intentan simplemente olvidar, sin embargo hay escenas imposibles de borrar y quedan marcadas a fuego en el subconsciente, saliendo a flote cuando menos te lo esperas o, simplemente, cuando una estúpida asociación de ideas deja paso a los recuerdos enterrados bajo siete llaves en lo más profundo del alma. 

"...Tú, yo y el diablo hacemos tres..." 

Aquella noche había bebido, tanto que quizá esa sea la causa del velo que mantiene ciertas lagunas en esta terrible historia. Recuerdo un ambiente fosco, extrañamente oscuro, digno de la peor de las historias de Stephen King o de aquellos tétricos relatos de Poe que leía de adolescente. Desde luego, fuera de aquella habitación las sombras se cernían sobre todo ser viviente, el mundo más allá de aquellas cuatro paredes era lóbrego y los sonidos angustiosos se colaban por la ventana abierta de la pequeña terraza. El ulular del viento preconizaba que nada bueno pasaría en aquel lugar apartado de toda coherencia.

Parecía un cuento. La luz era tenue. Las risas envolvían cada recoveco. Su dulce voz rebotaba suavemente en las paredes llegando de manera armoniosa a mis embriagados oídos. Ella era la viva imagen de una princesa esperando al príncipe que por fin liberase su alma del hechizo de la malvada bruja. 

Mis labios desearon besarla, en ese instante, al verla tumbada en aquella cama, desnuda sobre las sábanas. Mis dedos no pudieron resistir acariciar esa piel llena de marcas del pasado. Una piel que a mis dedos, a mi mente y a mi corazón le parecieron la más suave de cuantos cuerpos tuve la oportunidad de recorrer con mis imperfectas manos. Mi mejilla necesitó acercarse a su mejilla. Mi alcoholizada voz dejó salir en un leve susurro un cumplido que no creo que sus achispados oídos tuvieran la capacidad de apreciar. Eres realmente bonita. 

En su aturdida mente apareció una idea. Espera, me dijo. Voy a la cocina un segundo, ahora vuelvo. Mientras ella movía su precioso culo por la casa yo miraba la bamboleante proyección de la lámpara sobre el techo. Ya entonces me preguntaba algo que nunca sabré discernir con total seguridad, ¿es un sueño? Y en caso de ser así, ¿por qué ella llegó de la cocina portando un enorme y afilado cuchillo?

En los cuentos de Poe siempre hay algo absurdo sobre lo que pasamos de largo, tan solo porque el autor lo envuelve todo en una atmósfera casi mágica y así logramos admitir lo increíble como posible,  escuchando a un negro cuervo hablar o los acusadores látidos de un corazón enterrado que delata al asesino sin escrúpulos. 

El insensato hecho de esta historia subyace en la imagen de esa bonita princesa que tumbada en la cama acaricia su clitoris con el cuchillo...a mi ex le gustaba esto. Decia con voz de chuza total, asomando una caricaturesca sonrisa en su rostro. ¿Hablas en serio? Logré decir ante mi asombro. Claro, solo los niños y los borrachos dicen la verdad. 

You and me and the Devil makes three. El diablo hizo acto de presencia y permitió que en ese instante hubiera un trio en esa habitación. Ella se introdujo el cuchillo un poco más. Vamos, cógelo. Me animó. Metélo hasta donde tú desees. Sostuvo. 

Mefistófeles, Belial o Lucifer. Da igual el nombre que se le de al Ángel cuya rebeldía causó el descenso hacia los infiernos. En esa habitación, aquella lejana noche, se encontraba junto a nosotros procurando que todos cayéramos en una espiral de locura, hacia un profundo pozo lleno de los deseos y temores de las almas más inquietas. 

Mi mano se deslizó por su brazo hasta llegar a su sexo, tan húmedo que me hizo dudar. ¿Realmente esto es lo que desea? La fogosidad de su mirada mantuvo mi perplejidad. Metí un par de dedos haciéndome hueco, deslizando el cuchillo hacia un lado, sacándolo cuidadosamente y cogiedolo con la mano que quedaba libre. Lo dejé a mi lado, sobre la cama. Besé sus labios durante unos segundos y luego me refugié entre sus pechos. Escuché los latidos de su excitado corazón y temblé. Procuré que no lo notara abrazándome fuertemente a ella. Había derrotado al diablo. Nuevamente nos encontrábamos a solas y todo lo que pude decir fue un tímido te quiero. 

Tras unos minutos contemplando la escultura del Ángel Caído y viendo que el frisbee de unos patinadores cercanos pasaba más cerca de mi cabeza de lo que me hubiera gustado, fui caminando hacia el lago lentamente; aún con la imagen de aquel conmovedor abrazo guardado en las profundidades de mi alma y en cuyo insondable abismo liberé una batalla que nunca sería contada por la promesa de un innoble príncipe que faltó a su palabra, me senté en la hierba y observé el estanque. Los patos caían casi en vertical sobre el agua, los remos de las pequeñas barquitas se zambullían en el líquido elemento, el sol se despedía de aquel día bajando poco a poco sobre las copas de los frondosos árboles que movían graciosamente sus ramas. 

De pronto recordé el mensaje que un rato antes había importunado mi ensimismamiento sobre la figura de Lucifer en aquella fuente regada por el sol de un envidiable atardecer. 

Volviendo a mi venerado Poe, recuerdo vagamente uno de sus cuentos. A su Ángel Caído él lo llamó el demonio de la perversidad, un ser capaz de influir en las mentes. Un ente que entronca con el mío, se superpone e imbrica de tal manera que casi parecieran el mismo. Espíritus, ambos, que se divierten y juegan con las debilidades de los seres humanos tan solo por el mero hecho de demostrar su poderío ante las descuidadas y frágiles mentes de los mortales. 

El mensaje, por supuesto, era de ella. Y contrariamente a lo que se pudiera pensar, no es un truco para acabar de manera más elegante este tétrico y negro relato que se me ha ocurrido narrar esta soleada tarde de un viernes cualquiera. "Nunca más." Así empezaba ese mensaje, como nos repite una y otra vez el sombrío cuervo del poema de Edgar Allan Poe. Realmente ese mensaje, leído en la penumbra de ese momento tan especial del día que es el atardecer, en el que ni hay claridad ni oscuridad, hizo que mi piel se erizara y que un leve escalofrio recorriera mi cuerpo. "Nunca más. Tú haces que mi locura se desarrolle, crezca y deambule dentro de mi ser. Me da miedo. Olvídate de mí."

Desde aquel día, cada vez que mi camino me lleva al parque del Buen Retiro de Madrid he de pasar frente a la fuente del Ángel Caído. No lo hago para recordar que una vez me enfrenté al mismísimo diablo y le derroté. No lo hago para vanagloria de mi propio ego sino por seguir los pasos que dictó ese encomiable escritor que visitó las oscuridades del alma mucho antes de que yo naciera. 

En Berenice él escribe, "Dicebant mihi sodales, si sepulchrum amicae visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas." 

"Decianme los amigos que encontraría algún alivio a mi dolor visitando la tumba de la amada." Allí, bajo la piedra que sustenta al alado ser, fue donde enterré el recuerdo de alguien que ya solo pertenece al mundo de lo sobrenatural, de las historias fantásticas. Al mundo inmaterial de las palabras soñadas, escritas y leídas. 

Página 2: The Riddle.

68 74 74 70 73 3a 2f 2f 77 77 77 2e 68 65 6c 70 66 69 6e 64 73 6f 70 68 69 61 2e 63 6f 6d

Página 1: Akbaalia.

La oscuridad de la noche se veía interrumpida por las altas llamas del fuego que, levantándose en rápidas y vibrantes siluetas, formaban extrañas figuras. Siniestras habitantes de aquel lejano lugar en el que me encontraba, junto a un no menos inquietante personaje. 

Me había sentado en el suelo imitando su posición. Enfrentado a él, observaba su rostro asaeteado por miles de sombras que hacían los surcos de ese viejo semblante más profundos si cabe. 

Unos instantes antes, el anciano había bebido de un cuenco de barro que reposaba en el suelo, a su lado. En él, había machacado con los dedos de la mano unas hojas que sacó de una bolsita de cuero mientras vertía un líquido mezclándolo todo.  

La luna se ocultó tras unas montañas cercanas dejando entrever las estrellas y planetas que nos miraban con menos curiosidad sin duda de la que nosotros, los simples mortales, las contemplábamos a ellas. Allí estaba la doble Sirio, también se distinguían los tres luceros del cinturón de Orión que acompañaban a Canis Maior. Sin forzar la vista me detuve en Venus, que destacaba con sus destellos sobre todo lo demás. Marte, hacia un lado. Y un poco más allá incluso Mercurio estaba presente. 

La quietud me dejó escuchar el crepitar de la leña que se retorcía por la invisible fuerza del calor de aquella hoguera que me hiptonozaba por momentos. 

Nada se escuchaba más que el chisporroteo del fuego que al final, acabó por sumirme en un trance que me llevó hasta el abismo más profundo. Me condujo a los límites de mi alma. 

Estaba solo. En aquel lugar no había nadie más que yo. Me vi caminando por un suelo tan blanco como el más puro de los mármoles cuyo reflejo me deslumbró de tal manera que tuve que desviar la mirada hacia arriba topándome con la oscuridad más negra que jamás había contemplado. 

No supe qué hacer, así que anduve hacia esa línea en el horizonte que dividía ambos mundos. La claridad y las tinieblas, la ignorancia y el saber, la confusión y el entendimiento, el sol y la luna. 

De lo que allí aconteció, en lo más hondo de mi alma, no contaré mucho más. Puede que en una futura ocasión en la que las palabras fluyan de una manera menos artificial. Quizá mañana, quizá nunca. 

La Luna salió de su escondite y aquel hombre empezó a entonar unos ritmos guturales. Un sonido que salía de su interior más profundo y que parecían ser un llamamiento a aquellos dioses que le habían dado el poder por el que yo me encontraba en ese inhóspito lugar. 

La madre Tierra, la diosa Luna, las titilantes estrellas, el cruel coyote, el viento castigador, al águila señor de los cielos, el agua que caía de arriba para crear abajo. Con aquel canto estaba reuniendo a todos los mágicos espíritus alrededor de aquella fogata que calentaba nuestros inmóviles cuerpos. 

Me imbuí de tal forma en el embrujo de aquella atmósfera, llena de efluvios y aromas sobrehumanos, que sedujo a mi espíritu y yo mismo empecé a cantar sin saber muy bien ni el cómo ni el por qué. 

Llegado un momento, pudo haber sido después de haber cantado una hora o un minuto, él se levantó y danzó alrededor del fuego. Hacia rápidos aspavientos con los brazos hacia arriba y abajo mientras bailaba rodeando la hoguera y recitaba una especie de mantra. En la lejanía un lobo aulló, la brisa sacudió el valle agitando levemente las llamas, escuché el ulular de un ave. La naturaleza, los dioses, habían acudido a su llamada y él intentaba interceder por mi. 

Ese hombre era un Akbaalia, un sanador. El más poderoso de cuantos existen. ¿Sería capaz de convencer a las fuerzas que rigen el mundo? ¿Soy yo merecedor de tan encomiable esfuerzo? 

Unas horas antes, en una rudimentaria cabaña construida en adobe y recubierta de pieles de animales el Akbaalia hizo una pregunta. ¿Por qué deseas limpiar tu alma? Porque solo un alma pura puede amar de verdad. Sostuvo mi mirada, observando mi semblante a la luz de un simple candil. Muy bien, respondió.

Mi respuesta parece que satisfizo al viejo chamán. Me tendió un brebaje, bebe un poco y vayamos al bosque en busca de tu anhelo. 

Capítulo 32: Maga.

Con ese nombre quizá nació para hacer feliz a la gente.

Capítulo 31: Diez segundos.

Escuchando la lluvia golpear el cristal de la ventana me pregunto, ¿cuánto dan de si diez segundos?

Ese tiempo es el que se tarda en leer una frase no demasiado larga. Es la duración de un sorbo de nuestra bebida favorita durante la cena. Es lo pasa cuando cuentas diez ovejitas en una noche de imsomnio. Es lo que te lleva atarte el cordón de una zapatilla. Es el tiempo que tardas, de media, en sacarte el móvil del bolsillo y comprobar si hay mensajes o llamadas. Es la mitad de lo que duran la mayoría de los semáforos para peatones de las calles estrechas.

En estos instantes diez segundos me parecen tremendamente cortos. Muy escasos. Un tiempo tan leve que ni te das cuenta de que ya ha pasado. Diez segundos, sin duda, es lo que ya ha sucedido cuando te preguntas qué está pasando. 

Y ese tiempo es en el que tengo que hacer un recorrido, una prueba física que muchos ya pasaron y que por lo tanto es posible. Sin embargo, a mí me parece una tarea hercúlea. Muy propia de ese semidiós griego de la antigüedad y que enmascarada entre sus doce míticas pruebas sería pan comido. Para mí, un simple mortal, ese tiempo me parece tan efímero que veo improbable terminar incluso por debajo de algún segundo más allá de esos terribles diez. 

Me he pasado la noche recorriendo mentalmente esa endiablada prueba y en ninguno de los escenarios sería capaz de hacerlo, a no ser que esto fuera una película de Zhang Yimou y el lugar de la prueba la casa de las dagas voladoras. (Para los no iniciados en el cine del director asiático, es una de sus películas más interesantes...en mi modesta opinión.)

Pero bueno, siempre existe esa pequeña gotita de magia en el frasco de las esencias que la vida nos tiene reservado para cada uno de nosotros. Si otros lo hicieron, es factible; así que aunque esos diez segundos me parezcan un universo realmente pequeño habrá que intentarlo...y sino se supera la prueba, como me dijeron algunas personas ayer, siempre quedará la posibilidad de repetir al año que viene. 

Capítulo 30: Nothing good happens in the 4am hour.

El despertador, con sus verdes dígitos iluminando tenuemente, marca las cuatro de la mañana. Cierro los ojos. Paso mi mano bajo la almohada. Siento la calidez de las sábanas y me sumerjo bajo ellas. Aislo de esta manera mi cuerpo y mis sentimientos; permitiendo  que cada sensación con sus pasiones y tristezas intrínsecas al ser humano y que por lo tanto, me hacen ser y padecer no se vean sorprendidos ante la guerra encubierta que asola las calles de un planeta hostil. Me recluyo así, creando alrededor de mi cama un lugar confortable y seguro; para bucear sin ser molestado, en un mundo onírico lleno de posibilidades. Impermeabilizando mi corazón de la maldad que, más allá de ese pedacito de paz que es el mullido colchón, campa a sus anchas.

Dejo que los sonidos de un piano se metan bajo mi piel. Las notas cargadas de una sensibilidad abrumadora permiten que una lágrima aparezca tímidamente tras las largas pestañas de unos ojos cerrados con fuerza y determinación. Causa y efecto de la sinfonía que de manera muy discreta envuelve aquel lugar al que llamo hogar. Esa redondeada gotita salada, la primera del gran batallón que se aproxima, resbala por la mejilla cayendo en aquella almohada que mi mano sujeta contra mi cara ahogando un pequeño murmullo que sale del fondo de mi alma...¿dónde estás?

Casi instantáneamente, como si la música de aquel piano hubiera creado un conjuro o sortilegio que de pronto se hizo hechizo al susurrar mi curiosa pregunta, me transporté a un lugar alejado de aquella cama que me incomunicaba del despiadado mundo. Con la mente contemplé lo que había a mi alrededor, con los ojos de mi alma la vi detenida bajo un gran árbol cuyas hojas amarilleaban. ¿Me acerco? Dudaba. Desde la distancia parecía una ninfa, un hada de un bosque encantado, una ensoñación a punto de esfumarse si alargaba la mano para acariciar su suave piel. Tenía miedo, ¿y si desaparecía al ir hacia ella? 

Tras unos instantes de indecisión, arrinconé el temor que atenazaba mi mente. No te asustes, logré decir. Solo quiero mirarte a los ojos.

Paso a paso me fui aproximando. Lentamente. Fue entonces cuando aquel mágico bosque me pareció inmensamente luminoso. En cualquier otro escenario, aquel lugar sería terroríficamente sobrecogedor. La noche era oscura al acostarme pero allí, en esa realidad paralela, la luna brillaba de tal manera que las ramas de los robles y hayas parecían cobrar vida creando una atmósfera de cuento de los hermanos Grimm. ¿Estarán Hansel y Gretel escondidos tras aquel robusto tronco? 

Escuché el aullido lejano de un lobo, enmascarado por el crujido de las ramas secas que bajo mis pies se partían en mil pedazos. El ulular de algún pájaro nocturno me dio la bienvenida. El siseo del viento colándose entre los árboles me saludaba con cortesía. Y la voz de aquel maravilloso espectro, de ese espíritu resplandeciente por la blanquecina luz de la luna llena, llegó hasta mis oídos trasportada por las notas musicales de ese piano que aún escuchaba. ¿Me das la mano? Sostuvo, con voz inocente y tierna. 

Sin poder desviar mis ojos de los suyos adelanté mi brazo, ofreciéndole mi mano. Ella sonrió levemente y tocó mis dedos con sus yemas, recorriendo toda su longitud con una delicadeza etérea. Sentí como su energía invadía mi cuerpo. El bello del brazo se me erizó. El corazón empezó a latir. La sangre fluyó. La respiración se hizo más intensa. Los nervios amagaron con aparecer, no obstante, su sonrisa logró tranquilizar a mi alma que por instantes empezaba a desvocarse como un caballo salvaje cabalgando sin atadura alguna. 

Durante un tiempo estuvimos de pie bajo ese gran roble. Uno frente al otro, mi mano con la palma hacia arriba y su mano acariciando la mía. El encantamiento de su mirada me impedía decir nada, su belleza me encomiaba a no estropear ese momento con alguna frase estúpida y fútil. 

Fue ella la que rompió un silencio lleno de sonidos de la noche, y con una suave entonación me preguntó, ¿quieres dar un paseo?

Me dejé llevar, hubiera seguido a ese hada hasta el mismisimo infierno si con eso conseguía mantener mi mano junto a la suya. Sin embargo no me condujo hacia el lugar donde reposan las almas perdidas, sino hacia una cabaña de madera oscura. Mi hogar, me susurró al oído. ¿Quieres entrar?

Asentí. Confiaba en aquella mirada; su embrujo era tal que era imposible negarme a contemplar el lugar de descanso de aquel maravilloso ente angelical. 

Dentro seguía escuchando el piano cuyas notas no permitían que esa ensoñación terminase. El repiqueteo de las teclas producían una armonía digna de escucharse con el alma y no simplemente con los oídos, era la banda sonora de aquel momento en el que yo la veía prepararme un chocolate caliente sentado a la mesa de su cocina llena de enseres antiguos que ni tan siquiera sabría nombrar.

Trajo dos tazas. Se sentó frente a mi y me señaló con un leve ademán el chocolate. Pruébalo, dijo. Obediente, pegué un pequeño sorbo. El calor que mi corazón sentía en esos momentos se trasladó a mi lengua...¡quema! Exclamé. 

Ella cogió entonces mi mano de nuevo, acercó su carita a la mía y me besó.

No hay mayor regalo en el mundo que un beso lleno de cariño, afecto y amor. Toda la fuerza, la vida y la energía de aquel hada entró dentro de mí por medio de aquella boca que dulcemente mordía mi labio inferior. Esa vitalidad llenó enteramente mi corazón, el cual vibró intensamente. 

El piano mecía nuestros sentimientos, los llevaba en volandas hacia las nubes para luego dejarlos caer libremente de nuevo hacia nuestros cuerpos en un viaje lleno de pasión. 

Mi mano no se separó de la suya, mis labios no dejaron de besar y mordisquear, y nuestras almas se fundieron en una sola cuando yacimos en el suelo de aquella cocina de una extraña cabaña perdida en medio del bosque.

Al despertar, el incansable reloj me decía que eran las ocho de la mañana. El móvil llamaba mi atención con una luz intermitente. Emails sin leer, notificaciones de varias aplicaciones y una canción pausada en mitad de la noche, que mientras me desperezaba volví a escuchar. 

El piano traía recuerdos de un sueño especial. Nexo de unión entre esos dos mundos, permitió que contemplase imágenes de una vida paralela a aquella en la que me encontraba. En ese singular camino, me despertaba junto a un hada que me daba los buenos días con un beso y un abrazo. 

Desde luego, mucha gente diría que nada bueno puede ocurrir a las cuatro de la mañana...excepto si te topas con la magia.